Готовый перевод Beau Swan Tries His Best / Twilight: Бо Свон старается изо всех сил: Глава 3: «Бо Свон и ужасы государственного образования»

Забавный вопрос: когда вы в последний раз просыпались от звука будильника? Нет, не того, что в телефоне. И нет, не под какой-нибудь атмосферный плейлист или кринжовый перезвон, который используют тиктокеры. Я имею в виду настоящий, допотопный будильник. Ну, знаете, из тех, что нужно заводить самому, и у которых цифры светятся в темноте яростно-красным цветом?

Не помните? Поразительно, я тоже.

Так что когда мой будильник - мой настоящий будильник - истошно заверещал, я всё еще пребывал в полусонном тумане из усталости и раздражения. Последние... да вечность целую я просыпался под Foo Fighters и всё такое, поэтому мерное бип-бип-бип застало меня врасплох: я подскочил на кровати и уже собирался заправлять простыни по армейскому уставу, пока не вспомнил, где нахожусь. Я с размаху заткнул эту штуку. На улице было еще темно, что логично, учитывая шесть тридцать утра, январь и штат Вашингтон. Дождь не утихал всю ночь; он и сейчас барабанил в окна, словно армия крошечных солдат, пытающихся взять дом осадой.

Зубы я чистил под шум льющейся воды. Хотелось бы послушать музыку или подкаст, пока вожу щеткой, но не судьба. В ванной не было ни стереосистемы, ни блютуз-колонок - ничего. Только я, вода и та разновидность тишины, от которой собственные мысли начинают звучать слишком громко.

После этого я вернулся в комнату, чтобы одеться. Натянул джинсы, обычную белую футболку, легкое худи. Стандартный набор. Обулся в кроссовки - «Рибоки», гадость какая - и накинул сверху куртку.

Когда я спустился, отец уже проснулся. Он сидел на кухне, пил кофе и отсутствующим взглядом смотрел в телевизор, где метеоролог вещал прогноз: «Облачно, возможна еще большая облачность». Вот уж сюрприз. Отец глянул на меня и кивнул.

— С добрым утром.

— Утро, — ответил я.

— Завтрак? — Он жестом указал на плиту, где стояла тарелка с растворимой овсянкой.

Я мельком глянул на кашу, потом на экран. Шесть сорок. Пара минут в запасе есть.

— Ага. Мучо грасиас, — сказал я, хватая ложку. Я сел за стол напротив него и принялся за овсянку. Отхлебнув кофе, я тут же решил, что ненавижу этот напиток, ненавижу отца за то, что он его сварил, ненавижу себя за то, что его пью, ненавижу мир за то, что в нем такое существует, и что я сделаю всё возможное, чтобы в этом доме появился хоть какой-нибудь приличный кофе вроде «Кафе Бустело».

— Хорошо спалось? — Спросил он. Голос у него был хриплый, но как-то даже по-доброму.

— Да. Кровать удобная.

Отец удовлетворенно кивнул. Повисла долгая, многозначительная пауза. Он прочистил горло.

— Ну... э-э. Первый день в школе. Готов?

Я кивнул.

— Ага. Я в поря... я в норме. Пойду и всех там порву. Ты же меня знаешь.

Он хмыкнул.

— Ну... я знаю, что ты не любишь лишнего внимания, так что...

— Эй. Я теперь другой человек, — я ухмыльнулся. — Вот увидишь. Вернусь домой, а у меня на каждой руке по десять девчонок, и полное обеспечение как квотербеку в... ЛСУ или типа того. Или Вандербильт? Неважно.

— А ты умеешь бросать футбольный мяч?

— ...Ну, я что-нибудь придумаю.

Мы оба посмеялись, и, выполнив квоту на человеческое общение на ближайшие сутки, снова погрузились в молчание.

Спустя еще несколько минут тихого завтрака отец посмотрел на часы.

— Ну. Тебе пора выдвигаться.

Я кивнул и встал. Сполоснул миску в раковине и подхватил рюкзак со столешницы. Перепроверил, всё ли на месте - тетрадь, ручки, карандаши, бумага - и вышел за дверь. Отец проводил меня до крыльца, наблюдая, как я дохожу до своего пикапа и запрыгиваю внутрь. Дождь припустил чуть сильнее, на лобовом стекле собирались крупные капли. Я повернул ключ, и двигатель взревел, как курильщик, пытающийся прокашляться через казу, но - эй! — Он завёлся.

Я выжал тормоз и переключил передачу.

И замер.

Потом переключился обратно на паркинг и заглушил мотор. Выбрался из машины и пошагал обратно к крыльцу, где на меня в замешательстве смотрел отец.

— Что-то не так? — Спросил он.

Нет. Всё было «не так». Я водил сотни раз, но когда попытался сообразить, как добраться до школы, инстинкты меня полностью подвели. Я стоял, в голове было пусто, я ждал... чего-то. Что маршрут просто сам собой всплывет перед глазами.

Первой мыслью было: «А, просто введу адрес в навигаторе».

Введу... в чём?

Ни GPS. Ни карты. Ни плана. Только я, грузовик и стремительно испаряющееся чувство направления.

— ...Как мне доехать до школы?

Он протянул мне сложенную бумажную карту. Как пещерному человеку.

— Это по этой же дороге, — сказал отец. — На знаке «Стоп» повернешь налево, проедешь прямо около мили, и увидишь парковку справа.

Я закивал так, будто это мне о чем-то говорило. Я всё никак не мог отойти от вида карты. Что мне делать с этой макулатурой? Определять местоположение по углу падения солнечных лучей и росту мха?

И всё же, это была всего лишь миля. Не стоит из-за этого терять голову. В моем пикапе, как я заметил, даже не было CD-плеера. Только кассетник. Это выглядело одновременно мило и совершенно проклято. К счастью, либо отец, либо Бонни Блэк оставили пару кассет, а я как раз был в настроении для урока истории.

Поездка выглядела так: я попытался вставить кассету в плеер, она там застряла, я попытался ее вытащить, понял, что кнопка выброса сломана, сообразил, что нужно сначала надавить на кассету, а потом выдернуть, чтобы сработало. Повторил это кучу раз. В итоге слушал лучшие хиты Queen, что, вообще-то, было довольно круто.

Сам процесс вождения казался сюрреалистичным. Понимаете, я помнил, как водил на Манхэттене. Манхэттене, Нью-Йорк - в городе, где дорожная разметка считается лишь вежливой рекомендацией. Если ты можешь водить там, ты сможешь водить везде. Я помнил, как лавировал в пробках в час пик, которые выглядели так, будто их описал Данте во время нервного срыва. Помнил, как застрял за свадебным кортежем хасидов в Уильямсберге, пока двое парней орали друг на друга прямо перед моим капотом. Я даже помнил, как парковался в таких узких местах, что пожарным приходилось выезжать на помощь, чтобы меня оттуда вызволить.

Ключевое слово здесь, конечно, «помнил».

Всё это делал не я. Не совсем. Это был другой парень. Один из тех, кем я когда-то был. Но воспоминание осталось - как фильм, который я смотрел слишком много раз: четкое, стрессовое и въевшееся так глубоко, что руки сами напрягались на руле.

В общем, да. Суть в том, что я чувствовал себя водителем из Нью-Йорка. То есть я был козлом - тем самым типом, который жмет газ на желтый, подрезает медлительных водил и относится к знаку «разворот запрещен» как к вызову, а не как к правилу.

Но здесь, в Форксе, всё было иначе. Люди водили так, будто им вообще некуда спешить. Они ехали на пять миль медленнее разрешенного. Они притормаживали, чтобы дать мне перестроиться. Они правильно использовали поворотники. Дороги не были зоной боевых действий. Это были просто... дороги. Мирные такие.

Я не знал, как на это реагировать. Я в раю? В аду? В серии «Черного зеркала»? Что это за место и как они так ездят? Почему мир еще не развалился? Как они живут без сладкого чувства дорожной ярости?

Это пугало. И в то же время было... приятно.

Я добрался до школы в целости и сохранности и припарковался, как раз когда дождь наконец стих. Местечко оказалось довольно внушительным. Куда больше любой школы, что я видел в Куинсе или Финиксе. Это был целый кампус, а не одно здание; он был настолько большим, что на заднем дворе даже умещалось футбольное поле.

Я дошел до главного офиса, не заблудившись и ничего случайно не поджег. Маленькая победа.

Мужчина за столом - с дружелюбной улыбкой, редеющими волосами и таким круглым лицом, что казалось, он мастер давать дельные советы - встретил меня с огромным энтузиазмом.

— А, сын шерифа! — Сказал он. — Давайте-ка мы вас оформим.

Я вышел оттуда с картой, расписанием и стопкой бланков для подписей - скорее всего, чтобы я не прогуливал как последний подонок. А еще в документах дважды встретилось имя «Бофорт».

Что напомнило мне: с этой ситуацией с именем пора завязывать.

Первым уроком была английская словесность, что звучало многообещающе - я был просто богом в понимании прочитанного и написании эссе, так что не сомневался: я тут всех сделаю. Изи катка. Всё схвачено.

Правда, возникла небольшая заминка: в ту секунду, когда я вошел и протянул свой бланк, все, включая учительницу - мисс Мейсон - уставились на меня. Совершенно не скрываясь. Даже когда я шел к своему месту в конце кабинета, я чувствовал, как их взгляды впиваются мне в кожу, будто я сбежавшее цирковое животное. Это было одновременно и лестно, и неловко до чертиков.

Я имею в виду, конечно, Форкс - маленький городок. Но неужели я действительно первый новый ученик, которого они видели? Вообще за всё время? У них тут что, комендантский час на въезд в город?

... Оу. Точно. Возможно, дело в том, что я сын шерифа полиции. Видимо, это делает меня одновременно и местной знаменитостью, и потенциально самым опасным стукачом в радиусе десяти миль.

Я кивнул в пустоту и сел, стараясь не споткнуться о собственное достоинство. Всё нормально. Все любят поглазеть на новенького. Это определенно не мой кошмар, преследующий меня с детства.

На английском мы сосредоточились на «классике», что означало бесконечный круговорот мертвецов: Шекспир, По, сестры Бронте, Готорн. Большую часть я и так знал - я писал эссе по половине списка литературы.

И всё же...

Какая-то часть меня воодушевилась при виде учебного плана. Наконец-то, литература с весом. С нюансами. Со смыслом. Я помнил, как обожал всё это. Вот прям по-настоящему. Делал пометки на полях, писал проникновенные эссе о трагических метафорах и структуре повествования и даже немного расчувствовался над «Грозовым перевалом».

Но сейчас, пока я сидел здесь, внутри ничего не отозвалось.

Если уж на то пошло, всё это звучало как-то... изматывающе. Тяжеловесно и самовлюбленно - литературный эквивалент жевания сухих листьев.

Где-то на задворках сознания я знал, что раньше любил это. Я точно знал, почему я это любил. Но я больше не мог заставить себя чувствовать то же самое. Я прочитал достаточно, чтобы сдать экзамен. Но это не значило, что я хочу провести еще один семестр, продираясь сквозь медленную, полную метафор меланхолию, только чтобы сделать вид, будто мне не плевать на трагичных богатеев в корсетах.

Подумав еще немного, я понял, что теперь я скорее любитель современной беллетристики. Странная научная фантастика, мрачное фэнтези и магические системы, для понимания которых нужны блок-схемы.

... Но на дворе 2005-й. Сандерсон опубликует «Рожденного туманом» только в следующем году. А «Сокрушителя Войн» - году эдак в 2012-м.

И что мне остается? «Эрагон»? «Гарри Поттер»? Черт, я в полной заднице.

Я так увлекся своим маленьким литературным кризисом самоопределения, что вздрогнул, когда прозвенел звонок. Вот прямо ощутимо дернулся. Очень изящно, Бо, отличное начало.

— Ты ведь Бофорт Свон, верно?

Я поднял глаза и увидел девушку, перегнувшуюся через соседнюю парту. Худенькая, ростом около метра пятидесяти, с азиатскими чертами лица, прямыми черными волосами чуть ниже челюсти и той самой открытой, бодрой энергией, которая практически кричит: «я в комитете по выпуску школьного альбома».

— Э-э. Да. Бо, — ответил я, рефлекторно поправляя её. Вышло немного резче, чем я планировал. Я заставил себя улыбнуться, чтобы смягчить тон. — Короче. Меньше слогов. Лучше для брендинга.

Она рассмеялась, и я мысленно победно вскинул кулак. — Я Эрика, — сказала она, всё еще улыбаясь. — Какой у тебя следующий урок?

— Э-э... — я сверился с расписанием. — Обществознание с мистером Джефферсоном, судя по всему. Написано, что это в шестом корпусе.

— О. Мне в четвертый, но я могу проводить тебя.

— Круто. Спасибо.

Эрика шагала так, будто точно знала, куда идет - по сравнению со мной она выглядела как Моисей, раздвигающий Красное море.

Она вставила пару комментариев о погоде. Я отвечал коротко. Не то чтобы я не хотел разговаривать - я хотел сказать больше. Просто я еще не придумал, как превратиться из «неловкого новенького» в «человека, поддерживающего беседу», не споткнувшись при этом на ровном месте.

В какой-то момент она спросила, сильно ли Форкс отличается от места, где я жил раньше.

— Да, — сказал я. — Намного больше деревьев, намного больше серого. Меньше... э-э, высоких штук. Но пахнет тут приятнее. Не так сильно воняет перегретым мусором.

Эрика снова хмыкнула, и я почувствовал крошечный прилив уверенности. Ладно, может, я умею быть забавным.

Вскоре мы дошли до здания. Она остановилась прямо у дверей.

— Джефферсон довольно нестрогий, — сказала она. — Главное, не опаздывай, и он не будет тебя ненавидеть.

— Это обнадеживает, — сказал я чересчур ровным голосом.

Она всё равно улыбнулась.

— Может, у нас будут еще общие уроки?

— Да. Может быть, — я быстро махнул рукой. — Спасибо, что проводила.

— Не за что. — Она помахала в ответ и свернула к своему корпусу.

Обществознание прошло почти так же легко, как и английский. Я начал чувствовать себя довольно неплохо - даже уверенно.

А потом настал третий период: трига.

Сокращенно от «тригонометрия». А еще от «триггернутый», потому что я вошел в этот класс и сразу понял, что мне конец. Любимый вид математики у Сатаны. Математика треугольников. Та самая, с синусами, косинусами, тангенсами - всеми этими дружелюбно звучащими словами, которые ничего не значат и портят жизнь.

Найдите х:

Если tan(θ) = 3/4 и θ = угол в прямоугольном треугольнике, какова длина противолежащего катета, если прилежащий равен 8?

Что это, блин, вообще такое?

Я не просто не понимал, на что смотрю - я был физически, ментально, духовно и, вероятно, юридически не способен это понять. Слова были английские. Цифры были цифрами. И всё же это читалось как зашифрованная смертельная угроза от серийного убийцы Зодиака.

Я вспотел. Моя ручка вспотела. Мы с ручкой переживали посттравматический синдром. Вокруг меня другие ручки уверенно скрипели по бумаге. Кто-то издал тихий удовлетворенный вздох. Мне хотелось пробить лбом этот чертов стол.

Я знал, что ходил на уроки математики. Я даже их помнил. Но все эти знания просто витали где-то рядом, бесполезные и скользкие. Как попытка жонглировать спагетти с помощью палочек для еды.

Спокойно.

Дыши.

Думай.

В моей голове умещается школьная программа двух жизней, так? Это же должно что-то значить. Где-то в этом бардаке воспоминаний у одного из этих двоих придурков наверняка должен быть хоть какой-то мизер полезных математических знаний.

Бо из будущего ведь ходил в колледж, верно?

... Да. Да, ходил. С помощью Ютуба, кучи шпаргалок и очень щедрого соседа по комнате по имени Кевин, который делал мою домашку по математике за деньги на травку. А потом я принес кровную клятву никогда больше не смотреть на математические задачи.

Твою мать. А что насчет Бо из прошлого? Я же был на уроке буквально на прошлой неделе! Разве я не справлялся?

Еле-еле. На тройки с минусом, за красивые глаза и одно крайне душевное эссе для допбаллов о том, как математика заставляет меня чувствовать себя маленьким и напуганным.

Я уставился на задачу. Задача уставилась на меня. Я снова вздохнул. Я не собирался сдаваться. Я не собирался ломаться в первый же день из-за этого. Прорвемся.

Я взял ручку, подумал секунду и написал число «12». У меня не было ни малейшей уверенности, что это правильно, но это казалось числом, которое не кричит «я сдаюсь», но при этом не говорит «я самоуверенный выскочка». Это было скромное работящее число. Настоящая соль земли.

Я перешел к следующему вопросу.

Если sin(α) = a/b и a = 5, b= 4/3, чему равно α?

... Твою ж мать.

Остаток урока я просто тупо смотрел вперед, слушая, как учитель монотонно бубнит об обратных отношениях и пытаясь во всем этом разобраться. Из всей лекции я понял от силы слова четыре. Одно из них было «и».

В конце концов, третий период закончился. Я собрал тетрадь, ошметки своего достоинства и отправился на четвертый период. Испанский. Там всё прошло нормально. К обеду я уже отчаянно нуждался в еде. Я проголодался как волк и очень надеялся, что это поможет мне забыть, в какие именно места тригонометрия нанесла мне психологическую травму.

Еда была нормальной. На голову выше той бурды непонятного происхождения из столовых Куинса и Финикса, но всё же и не деликатес. У меня был сэндвич с индейкой и салатом на зерновом хлебе, яблоко и шоколадный пудинг. Кулинарный триумф.

Парень, с которым у нас было несколько общих уроков, Джереми, прошел со мной весь путь и пригласил сесть с ним и парой его друзей. У Джереми были лохматые каштановые волосы, энергия из серии «я запрограммирован быть милым» и абсолютно никакого страха перед тем, чтобы завязать разговор с новичком. Честно говоря, было даже приятно, что меня так быстро «усыновил» экстраверт. Так что да. Спасибо, что ты настоящий друг, Джереми.

Я бы с удовольствием пообщался с остальной компанией Джереми - честно. Они казались классными. Но я был... занят.

Вампирами.

Их невозможно было не заметить. Это были самые бледные люди по эту сторону Скандинавии. Я думал, что я бледный - а если я стану еще бледнее, то стану прозрачным - но на их фоне я выглядел так, будто только что вернулся с курорта. И они были красивы. Несправедливо симметричные, с лоснящимися волосами, высеченные из света и печали. Они не просто казались чужими - они выглядели так, будто их вырезали из каталога и прифотошопили к нашей реальности. Не из тех каталогов, где люди носят одежду. Скорее из тех, где все просто задумчиво смотрят с обрыва в плавках, будто никогда не знали лишений. Или налоговых деклараций. Или прыщей.

Их было пятеро: три девушки и двое парней, и ни у одного из них процент жира в организме не превышал двух процентов. Они не столько сидели, сколько парили на месте. Одна девушка была высокой, тонкой, с темными волосами и осанкой, которая как бы говорила: «я априори лучше тебя». Блондинка обладала той самой изысканной, точеной красотой. Третья была миниатюрной, с каштановыми волосами, которые идеально рассыпались по плечам, и губами, которые явно ваял кто-то очень одинокий и очень талантливый.

Парни представляли собой этюд на контрастах.

Один из них был массивным. Не просто высоким - широким, как лайнбекер, высеченный из ледникового стока. У него была челюсть как наковальня и мужской пучок. В 2005-м году. Я не был уверен, опережает ли он моду или изобретает её прямо сейчас.

Второй парень был поджарее первого - тоже высокий, но жилистый, с такой короткой стрижкой под машинку, что это был практически скин-фейд. Из-за этой стрижки у меня на мгновение возник иррациональный страх, что он сейчас начнет маршировать гусиным шагом по столовой.

Я нахмурился, осознав, что... никто из них и близко не походил на Роберта Паттинсона. Вообще ни капли. То есть, вполне возможно, что персонажи просто не были похожи на актеров. Видимо, тут не прямое соответствие. Так... кто, черт возьми, Эдвард Каллен? Первобытный Мужской Пучок или герр штурмфюрер Носферату?

Подождите, нет... Эдвард же был не единственным парнем-вампиром, верно? У него был брат или типа того. Как его там... Деймон? Так что, может, один из этих парней и есть Деймон, а Эдвард сейчас в туалете. Или выслеживает девчонок. Возможно, даже выслеживает девчонок, пока находится в туалете.

Затем меня накрыл мимолетный приступ полупаники-полузамешательства: до меня дошло, что я - это Белла. Но, типа, гендерно-инвертированная версия Беллы. А значит, кто сказал, что здесь нет гендерно-инвертированного Эдварда? Эд... уарда? Эдна? Эдвина? Понятия не имею.

— Эй. Земля вызывает Бо, — сказал Джереми. — Ты в порядке, чувак?

— А, что? — Я моргнул и понял, что последние несколько минут просто пялился на вампиров. Они, к счастью, не заметили, так что я просто пожал плечами и повернулся к Джереми. — Прости. Задумался.

Он проследил за моим взглядом и фыркнул.

— А. Ну да. Это Каллены и Хейлы.

Хейлы? Кто еще за Хейлы? Я думал, там только Каллены. Деймон - это Хейл? — Ага, — сказал Джереми, кивая так, будто понимал всё происходящее. — Каллены и Хейлы, точно.

— Ага. Блондинка - это Джессамин Хейл. Она встречается с Арчи, это тот парень с ежиком. Высокая девчонка - Элеанор. Она с Ройялом, тем здоровяком. — Джереми понизил голос, будто делился тайной. — Они типа «вместе-вместе», понимаешь? Все они. Знаю, странно. Ну, типа, они все живут в одном доме.

Пауза. Я моргнул.

— Оу. Ясно, — сказал я. Потому что что еще скажешь, когда тебе на поднос с обедом мимоходом вываливают информацию о квази-инцестуозной вампирской поликоммуне?

... Постойте. Нет. Это не совсем так. Им же, типа, хрен знает сколько лет, и они не родственники. Про инцест - это не совсем точно и как-то несправедливо их порочит.

Правда, вопрос насчет того парня, который, возможно, кидает зиги по выходным, всё еще оставался открытым. За этим типом я точно буду приглядывать.

... Хотя нет. Пожалуй, не буду. Потому что для моего долгосрочного здоровья было бы лучше вообще не лезть во всё это вампирское дерьмо. Пусть эти ребята и дальше будут жуткими и блестящими, а я буду спокойно жить своей жизнью. Живи сам и дай сосать другим, как говорится.

Краем глаза я заметил, как рыжеволосая вампирша вдруг отшатнулась на стуле, будто её ужалила оса. Её взгляд заметался по столовой, широкий и панический, пока не остановился на... мне.

На мгновение наши взгляды встретились. Она смотрела на меня, слегка нахмурив брови, будто пыталась что-то разгадать. Потом отвернулась, снова занимаясь своими делами.

Отлично. Первый контакт. Обожаю такое.

— А что за рыжая девчонка? — спросил я, поворачиваясь к Джереми. — Ну, та, что пониже.

Джереми глянул на вампиров.

— Она? Это Эдит Каллен.

Эдит. Эдит Каллен. Эдвард - Эдит. О. Ладно. Видимо, вот она, гендерная замена. Хм. Милое имя, но не такое я ожидал услышать у бессмертного кровожадного секс-вампира. Какое-то домашнее. Очень по-ирландски.

... О господи. А у Эдварда же была вся эта тема, что кровь Беллы пахнет просто божественно, и поэтому он очень-очень хочет её прикончить? Проклятье, неужели у меня теперь то же самое? Мне что, придется иметь дело с вампиршей, которая жаждет моей крови, преследует меня и всё такое? Иисусе, чувак, мне такая энергетика в жизни даром не нужна.

— Она довольно горячая, — добавил Джереми. — Но не трать время зря. Она...

— Всё в порядке, — перебил я его. — Мне не особо интересно.

И мне действительно было неинтересно. Какими бы запредельно красивыми они все ни были, я правда не хотел иметь дела с вампиршей, пытающейся меня трахнуть-убить, или с её братом - или это была сестра? — Который тоже попытается меня трахнуть-убить, чтобы переплюнуть её, ни с их древней итальянской подружкой - или, э-э, парнем? — Который прикатит в город, чтобы просто убить меня позже из ревности. С меня хватит. Я выбираю жизнь. Выбираю шоколадное молоко. Выбираю держаться от этой девицы как можно дальше.

Пятый период. Биология.

Я шел в кабинет, надеясь проскочить незамеченным, может, даже сесть где-нибудь на галёрке и тихо раствориться в безвестности до конца дня.

Не тут-то было.

— Единственное свободное место - рядом с Эдит, — сказала учительница, миссис Баннер, судя по табличке. Она даже не подняла глаз, делая какую-то пометку в своем планшете. — Можешь садиться, Бо.

Сердце ушло в пятки.

Я повернул голову медленно-медленно, словно если я буду двигаться достаточно осторожно, это окажется неправдой.

Это была правда.

Вот она, прямо здесь. Эдит Каллен. Маленькая, бледная, великолепная - сидит за лабораторным столом с черной столешницей, аккуратно сложив руки.

Ее черные глаза встретились с моими. Спокойно, возможно, даже с долей любопытства. Не тепло, не холодно - просто... нечитаемо.

Я зажмурился и вздохнул.

«Вы что, издеваетесь надо мной?» - подумал я.

http://erolate.org/book/176/26556