Готовый перевод Harry Potter: Death's Logic / Гарри Поттер: Логика Смерти: Глава 05

Глава 5

Домашнюю работу поручали нашему мальчику.

Каждое утро, ещё до рассвета, он выбирался из чулана. Каждый вечер, далеко после заката, возвращался туда. Между этим он мыл, тёр, полировал, готовил, работал в саду, выносил мусор, чистил туалеты и терпел презрительные взгляды тёти, рычание дяди и жестокое равнодушие кузена.

Широ следил за ним, прячась в тени.

Широ выполз из сада, словно струйка пролитого молока на тёмном асфальте. Его белое тело плохо сливалось с серой землёй и грязным гравием Тисовой улицы —

он это знал, но выбора не было. Нужно увидеть. Понять. Узнать, куда он попал.

Кирпичная стена была влажной и холодной под чешуёй. Он скользил вдоль забора, казалось, целую вечность, пока наконец не нашёл узкий проход между двумя прогнившими досками. По другую сторону был переулок. Мусорные баки. Запах прогорклого жира и кошачьих испражнений. Ничего приятного.

Но он пришёл не за удобствами.

Он пришёл наблюдать.

Широ устроил укрытие в норе под бирючинной изгородью, возле задней стены сада на Тисовой улице, 4, там, где трава уже не росла, а земля сохраняла немного влаги. Оттуда он видел всё. Сад. Чёрный вход. Часть кухонного окна. И прежде всего — прежде всего — худенького мальчика, целыми днями прислуживавшего семье, которая его не заслуживала.

Первые дни

Широ быстро понял, что окрестности дома номер четыре по Тисовой улице были одновременно бедными и опасными. Бедными добычей —

мало грызунов, мало насекомых, мало сырых укрытий, где белый змей мог бы незаметно свернуться кольцами. Опасными хищниками —

бродячими кошками с острыми когтями, собаками на поводках у рассеянных людей и прежде всего — прежде всего — огромным человеком.

Широ научился узнавать Вернона Дурсля издалека.

Земля дрожала ещё до его появления. Тяжёлые шаги сотрясали почву, словно молот бил по скале. Широ держался на расстоянии, свернувшись под изгородью, и каждый вечер наблюдал, как краснолицый великан возвращается домой. От мужчины пахло потом, тёплым пивом и ещё чем-то — древней яростью, прилипшей к коже, словно второе пальто.

«Вот этому, — думал Широ, — лучше никогда меня не видеть».

Была ещё худая человеческая самка — Петунья. Она реже выходила на улицу, но Широ наблюдал, как она развешивает бельё или выпалывает сорняки с клумбы. Руки у неё постоянно суетились, глаза без конца обшаривали окрестности, словно выискивали что-то страшное. Она никогда не заглядывала в отверстие под забором. Никогда не смотрела в кусты.

«Она боится, — понял Широ. — Боится того, что не может контролировать».

А ещё был маленький толстый человечек Дадли. Широ видел, как тот носится по саду, словно носорог, сминая клумбы и ломая ветки. Шумный, ничего не замечающий и чудовищно опасный одной своей бездумностью. Неподвижная белая змея у него на пути? Раздавит. Даже не заметит.

Широ всё запоминал.

Расписание. Привычки. Слепые зоны. Моменты, когда наш мальчик оставался один. Когда за ним следили. Мимолётные мгновения, когда мальчик поднимал глаза к бирючинной изгороди, словно ощущал дружеское присутствие, но никого не видел.

Широ не решался показаться. Пока нет. Сад был слишком открытым, риск слишком велик. Вернон Дурсль давил всё ползающее. У Петуньи всегда наготове лопата. А Дадли ради забавы швырял камни.

Поэтому Широ ждал.

Охота и наблюдение

Охотиться в этой пустыне из битума и пожухлых лужаек было нелегко. Широ привык к более богатым угодьям: влажным лугам, лесистым откосам, ручьям, куда приходили пить лягушки. Здесь приходилось довольствоваться слизнями, заползавшими под мусорные баки, а в удачные ночи — ошалевшей полёвкой, подобравшейся слишком близко к стене дома.

Он научился охотиться ночью.

Днём прятался. В двух домах от Тисовой улицы, 4, за гаражом, он нашёл идеальное убежище — кучу брошенных дренажных труб. Туда можно было уходить, когда в саду становилось слишком опасно. Место тёмное, прохладное и достаточно узкое, чтобы кошка не смогла до него добраться. Там он спал. Переваривал скудную добычу. Размышлял.

И наблюдал.

Каждый день, когда наш мальчик выходил делать работу, Широ был рядом. Видел, как тот сгребает опавшие листья. Моет под дождём машину Вернона. Выносит мусорные баки, сгибаясь маленьким худым телом под тяжестью мешков. Вырывает сорняки, стоя коленями в земле, и ни разу не жалуется.

«Этот мальчик — их слуга, — понял Широ. — А обращаются с ним как с никчёмным ничтожеством».

Его сердце —

если у змей есть сердце — каждый раз сжималось.

Широ помнил зелёный взгляд нашего мальчика. Его неуверенный голос, когда тот предложил имя. Как он по-настоящему улыбнулся —

произнеся «Широ».

«Человек дал мне имя».

Для некоторых его сородичей это было святотатством. У змей не было имён. По крайней мере, у диких. Имена были человеческой выдумкой, способом присвоить, приручить, свести другого к ярлыку.

Но Широ смотрел на это иначе.

Наш мальчик дал ему имя не для того, чтобы завладеть им. Он сделал это потому, что знал, каково быть никем. Знал пустоту отсутствия собственного «я». Потому что столь простым жестом, одним словом, сказал: «Ты существуешь. Ты важен. Я тебя вижу».

Широ никогда этого не забудет.

Через несколько дней он понял, что не может оставаться лишь в этом саду. Нужно исследовать окрестности. Изучить пространство вокруг дома —

проходы, опасности, убежища. И самое главное — встретить других змей.

В конце концов, змееуст, с которым люди обращаются хуже, чем с ничтожеством... Это возмутительно.

В одиночку Широ не смог бы защитить нашего мальчика. Но вместе с другими? Если бы по всему району были глаза и уши? Возможно, смог бы.

Поэтому он отправился дальше.

Он покинул бирючинную изгородь за час до рассвета, когда мальчик ещё спал в чулане, а дом Дурслей молчал. Прополз вдоль стены, под забором и оказался в переулке.

В этом бедном районе жили и другие змеи.

Он почуял их прежде, чем увидел. Запахи. Следы на пыльной земле. Химические послания, оставленные на камнях и корнях. В основном ужи. Робкие. Осторожные. Несколько гадюк — старше, настороженнее.

Широ методично искал их.

Под кучей дров в саду заброшенного дома он нашёл молодую самку ужа. Она представилась как Та-Что-Скользит-По-Холодной-Земле —

змеиное имя, длинное и описательное, как у них было принято.

— Я ищу, с кем поговорить, — прошипел Широ.

Ужиха настороженно подняла голову.

— Ты белый. Никогда не видела белой змеи.

— Я Широ, — ответил он.

Ужиха отпрянула.

— Имя? У тебя есть имя?

— Его дал мне человек.

Последовавшая тишина была пропитана подозрением. Молодая ужиха без лишнего слова скрылась под своей кучей дров.

Широ не стал настаивать. Пополз дальше, искать в другом месте.

Он нашёл старую гадюку.

Ту-Чья-Чешуя-Подобна-Земле.

Она свернулась под треснувшей бетонной плитой возле водостока. Её жёлтые глаза долго изучали его, прежде чем она заговорила.

— Ты белый, — сказала она. — Тебя заметят. Тебя убьют.

— Возможно, — признал Широ. — Но прежде мне нужно кое-что узнать.

— Узнать что?

— Кто живёт на этой территории. Где безопасные проходы. И... — Он помедлил. — И как помочь маленькому человеку.

Старая гадюка медленно моргнула.

— Зачем тебе помогать человеку? Люди нас давят. Сжигают. Боятся.

— Не этот, — тихо ответил Широ. — Этот дал мне имя.

Старая гадюка долго смотрела на него. Очень долго. Затем немного распрямилась, освобождая место в своём убежище.

— Устраивайся, Белый. Тебе есть чему меня научить. И, возможно, мне — тебя.

Она стала первой.

В последующие дни Широ познакомился с другими змеями. С маленькой медянкой за гаражом дома номер семь. С веретеницей, которая на самом деле не была змеёй, но которую Широ всё равно выслушал под корнями плакучей ивы. С ещё одним ужом, постарше, много лет наблюдавшим странные вещи в районе.

Широ терпеливо объяснял. Рассказывал историю зеленоглазого мальчика, не называя его имени, ведь его никто не знал. Рассказывал об имени, которое получил сам.

Дни шли.

Нашему мальчику было скучно. Не той лёгкой скукой, какую знают дети, когда им нечем заняться, —

у него-то работы всегда было слишком много, —

а глубокой, тяжёлой тоской, которая приходит, когда ждёшь чего-то, что всё не наступает.

Он пытался повторить случай с дядей.

Ничего.

Он сжимал кулаки в карманах, закрывал глаза, искал тот сверхъестественный холод, что хлынул из кожи, когда Вернон душил его. Сосредоточивался на ощущении силы, на давлении, взорвавшемся в груди. Представлял, как падает дубовый буфет, разлетается серебро, а Вернон лежит на полу с распоротыми брюками — жалкий и смешной.

Ничего.

Ни холода. Ни ударной волны. Только его маленькие тощие, бессильные руки.

Он пробовал снова. Вечером, в чулане, когда дом затихал. Утром, до пробуждения Дурслей. Во время работы, пока тёр окна или сгребал листья.

Ничего. Всё ещё ничего.

Магия — если это вообще была магия — снова уснула.

И от загадочной женщины никаких вестей.

Наш мальчик всякий раз украдкой поглядывал в сад. Осматривал бирючинную изгородь. Заглядывал под забор. Прислушивался ночью, когда дул ветер, надеясь услышать шипение, белый голос, прошептанное во тьме «змееуст».

Ничего.

Широ исчез.

Может, он уполз далеко. Может, его раздавила машина, или поймал человек, или убила кошка. Может, он никогда не вернётся.

Наш мальчик боялся даже думать об этом. Он спрятал страх глубоко в своём и без того пустом животе и продолжал жить.

Продолжал выполнять работу.

1 сентября 1988 года

Сегодня 1 сентября 1988 года.

Невероятно, что он продержался столько времени на двух яблоках. Первом — которое несколько недель назад дала загадочная женщина в саду. И двух следующих, из коробки с Широ. Три яблока. Всего три яблока.

И всё-таки они питали его, как полноценные обеды. Его тело незаметно изменилось. Руки стали чуть менее худыми. Щёки — немного менее впалыми. У него была энергия. Силы. Достаточно, чтобы выдерживать работу, травлю, бессонницу.

Но неделю назад вернулся голод.

И на этот раз всё было хуже, чем прежде.

Потому что раньше Гарри знал лишь голод. Это было его естественное состояние. Он рос вместе с ним, учился не замечать его, обходить, засыпать, когда тот вопил слишком громко.

Но теперь он знал, что значит сытый желудок.

Знал, каково это — не хотеть есть.

И голод, возвращающийся после этого, оказывается в сто раз жестче.

Петунья с мужем продолжали шпионить за ним.

Особенно их занимало то, что он выглядел таким бодрым. Словно ел. Словно воровал еду без их разрешения.

Ведь изредка, когда они снисходили до того, чтобы вспомнить о его существовании, ему давали сухой хлеб. Корку. Иногда кусочек прогорклого сыра, если Дадли что-нибудь ронял на пол. Вот и всё. Всегда только это.

Так как же объяснить, что он не умер? Что ещё стоит на ногах? Что даже выглядит... здоровее?

Петунья наблюдала из кухонного окна, как он сгребает листья. Как сгибается под тяжестью мусорных баков, но не падает. Как поднимается по лестнице с корзиной белья и не шатается.

«Он ворует, — думала она. — Тайком что-то ест».

Однажды вечером, уже в постели, при погашенном свете, она заговорила об этом с Верноном.

— Говорю тебе, Вернон, у него что-то есть. Он должен быть полумёртвым. А он не полумёртвый.

— Оставь это, Петунья, — прорычал Вернон. — Ничего у него нет. Бездельник, паразит, но не вор. Где бы он спрятал еду? В чулане? Мы бы увидели.

— Не знаю, но...

— Я сказал, оставь.

Вернон по собственной глупости забыл о последней стычке с нашим мальчиком. В тот вечер он выпил порядочно вина —

чтобы забыть унижение в конторе, —

и подробности расплылись. Он помнил, кажется, падение. Опрокинутый буфет. Но на следующий день проснулся с головной болью и смутной уверенностью, будто сам упал, пьяный и жалкий.

Вина он пил щедро.

А вот памяти ему досталось куда меньше.

В тот вечер Дадли устроился перед телевизором.

Толстый зад утонул в диване, ноги раздвинуты, одна рука запущена в невероятно большой пакет чипсов. Телевизор бубнил дурацкие мультфильмы, а Дадли млел от удовольствия, пожирая одну хрустящую пластинку за другой.

Наш мальчик пылесосил гостиную —

как каждый вечер, —

когда услышал вопль.

— КТО ИХ СЪЕЛ?!

Дадли запустил руку в пакет и обнаружил одни крошки. Ничего. Ни единого чипса. Пакет пуст.

Его лицо покраснело. Потом побагровело. Маленькие глаза, утонувшие в складках щёк, выкатились так, словно он разоблачил мировой заговор.

— МАМА! ПАПА! КТО-ТО СЪЕЛ МОИ ЧИПСЫ!

Петунья прибежала с кухни, Вернон загрохотал по лестнице вниз.

— Что такое, мой маленький Дадличек?!

— МОИ ЧИПСЫ! Был целый пакет! ЦЕЛЫЙ ПАКЕТ! А теперь ничего не осталось! Это он, это ТОЧНО ОН их взял!

Дадли ткнул пухлым пальцем в нашего мальчика, который продолжал пылесосить, не поднимая глаз.

— Этот грязный... этот вор... Наверняка стащил их, пока я смотрел телевизор!

Вернон повернулся к нашему мальчику, стиснув кулаки. Налитые кровью глаза впились в него с яростью, ищущей выхода.

— Это ты? — выплюнул он. — Украл чипсы Дадли?

Наш мальчик выключил пылесос. Поднял голову. Зелёные глаза оставались спокойными, слишком спокойными.

— Нет, — просто ответил он. — Я не трогал его чипсы.

— ВРЁШЬ! — взвыл Дадли.

Но Вернон не слушал.

Он никогда не слушал.

Его ладонь, широкая, как окорок, обрушилась на затылок нашего мальчика прежде, чем тот успел договорить. Удар был резким, жестоким. Голова ребёнка дёрнулась вперёд, тело последовало за ней, и он рухнул на пол гостиной. Плечо ударилось о ножку журнального столика. Боль взорвалась в руке, но он не вскрикнул. Он никогда не вскрикивал.

Лёжа на полу, он поднял голову. Его зелёные глаза без страха смотрели на Вернона.

Это было хуже слёз.

— Поднимайся, маленький грязный... — начал Вернон, замахиваясь для второго удара.

Но договорить не успел.

Его прервал звук.

Шипение.

Вернон застыл.

Оно доносилось из-за телевизора. Низкое, непрерывное шипение, словно воздух выходил из спущенной шины —

но более живое. Более опасное.

Петунья, стоявшая возле кухонной двери, побледнела.

— Вернон... что это...

Ещё одно шипение. Теперь возле холодильника. Выше тоном. Почти зов.

Дадли перестал вопить. Маленькие выпученные глаза обшаривали комнату, ища источник шума, но не находили.

— Мам... кто так шипит? — прошептал он.

Третье шипение. За диваном.

Четвёртое. Под обеденным столом.

Пятое. В чулане —

том самом чулане под лестницей, где жил наш мальчик; его дверца осталась приоткрыта.

Шипений становилось всё больше.

За шторами. Под дубовым буфетом. На кухне, возле плиты. В прихожей, за вешалкой. На лестнице, под ступенями. Повсюду. Они доносились отовсюду.

Десятки шипений.

Возможно, сотни.

Весь дом номер четыре по Тисовой улице словно внезапно ожил — нет, не ожил, а кишел. Раздвоенными языками, чешуёй, скользящей по паркету, холодными телами, свернувшимися в тенях.

Петунья попятилась к стене, прижав тонкие ладони ко рту.

— Вернон... Вернон, что происходит?!

Вернон не ответил. Его массивная челюсть дрожала. Он озирался, крутясь на месте, как загнанный в ловушку медведь, ища врага, но находя лишь тени и звуки.

А Дадли заплакал. Жирные слёзы потекли по пухлым щекам.

— Мама! МНЕ СТРАШНО! МАМА!

Шипение усиливалось. Казалось, оно шло отовсюду и ниоткуда сразу. За телевизором звук стал громче, настойчивее, словно спрятавшееся там существо вот-вот покажется.

Наш мальчик, всё ещё сидевший на полу, медленно поднял голову. Его зелёные глаза обежали комнату.

Он один, возможно, мог понять смысл этих шипений, но ничего не сказал.

Не пошевелился.

Прислушивался.

И в конце коридора, совсем близко к входной двери, послышалось последнее шипение —

более мягкое, спокойное, почти знакомое.

— Змееуст... — прошептал голос.

И вновь наступила тишина.

http://erolate.org/book/24/60431