Готовый перевод Fücking Püssy Everyday to in other to become a Püssy Emperor / Система Императора Гарема: Глава 1 Бедняга Алекс

Алекс Тернер родился весной 2000 года в городе средних размеров, который уже тогда начал забывать, как заботиться о таких, как он.

Он вошел в этот мир тихо. Не из тех кричащих, краснолицых младенцев ─ скорее из тех, кого медсестрам и врачам приходилось проверять дважды, чтобы убедиться, что он дышит. Его мать шутила, что он родился «уже уставшим». Она перестала так шутить, когда ему исполнилось одиннадцать.

Школа стала первым местом, где очертания его судьбы стали отчетливыми. Над ним не издевались так, как показывают в кино, не заталкивали в шкафчики. Все было тише и эффективнее. Другие мальчишки просто решили, что его не существует. Он не был достаточно атлетичным, чтобы пригодиться в команде, не был достаточно остроумным, чтобы держать его в качестве шута, и не был достаточно красив, чтобы за счет него повышать свой статус. Он существовал на вечной средней дистанции ─ видимый, но не имеющий значения.

Он рано усвоил, что тишина безопаснее попыток быть замеченным.

К четырнадцати годам он открыл для себя интернет в его форме начала 2010-х: форумы, разделы комментариев YouTube, анонимные чаты и первую волну серверов Discord, которые казались секретными клубами. В сети он мог печатать быстро, думать прежде чем говорить, исчезать, когда захочется. Впервые он почувствовал нечто похожее на остроумие. Он постил длинные тирады о силовых фантазиях в аниме, с хирургической желчью препарировал тропы исекаев, спорил о балансе сил до трех часов ночи. Люди отвечали. Иногда они даже соглашались.

Это был пик его жизни.

Он так и не заметил, когда тон сменился с игривого спора на что-то более холодное. Когда ответы перестали быть в духе «лол, ну ты и копишь» и превратились в «просто убей себя уже». Когда люди, которых он считал друзьями, начали игнорить его после того, как он отправил слишком много голосовых сообщений, звучавших слишком искренне, слишком жалко. Он внушал себе, что это не важно. Интернет и должен быть таким.

В семнадцать он окончил школу с оценками, которые формально были проходными, но не давали никакого импульса. Ни стипендий. Ни реальных планов. Колледж казался подпиской на еще четыре года игнора в чуть более дорогих комнатах, поэтому он не пошел. Вместо этого он сменил серию работ, не требующих собеседования: фастфуд, ночная смена на складе, ввод данных на дому, когда кто-то доверял ему логин. Каждая заканчивалась одинаково ─ его тихо увольняли из-за того, что он «не вписался в коллектив», по «причинам низкой производительности» или просто потому, что сезонный ажиотаж закончился.

Денег всегда не хватало. За аренду он всегда задерживал. Мать переехала в другой штат с новым парнем, когда ему было девятнадцать; она все еще присылала смс по праздникам, но с каждым годом сообщения становились короче. Отец никогда не задерживался в его жизни достаточно долго, чтобы оставить обратный адрес.

К двадцати трем годам он вошел в ритм, который казался почти стабильным, если не присматриваться слишком пристально.

Он жил в однокомнатной квартире на четвертом этаже здания, где постоянно пахло пережаренным маслом и сигаретным дымом. Стены были достаточно тонкими, чтобы слышать каждую ссору соседей. Он работал в удаленной службе поддержки бюджетной VPN-компании ─ восьмичасовые смены чтения скрипта людям, которые злились еще до того, как позвонили. Он отключал камеру во время тренингов в Zoom. Никто никогда не просил его включить её.

Ночи принадлежали экрану.

Он играл в одни и те же пять гача-игр по кругу, пересоздавал аккаунты, когда становилось скучно, охотился за пятизвездочными персонажами, которых никогда не стал бы развивать, потому что не мог позволить себе крутки. Он смотрел исекай-аниме на пиратских сайтах, убавляя звук, чтобы соседи не жаловались. Он читал веб-новеллы ─ сотни новелл ─ истории о неудачниках, которые умирали и просыпались с Системами, гаремами, бесконечной силой и женщинами, которые желали их без лишних вопросов. Он даже больше не чувствовал стыда за это. Стыд закостенел в нечто более тупое: узнавание.

Он точно знал, что потребляет. Силовые фантазии, написанные для людей, которые чувствовали, что мир уже определил их в фоновые персонажи. Каждая глава была одной и той же дозой сахара: от слабого к сильному, от презираемого к внушающему страх, от одинокого к окруженному красавицами, которые вставали на колени и называли его господином. Он говорил себе, что это просто развлечение. Он говорил себе, что на самом деле не хочет такой жизни.

Он лгал.

Желание жило в его теле как вялотекущая лихорадка. Сначала оно даже не было преимущественно сексуальным. Это была сама идея значимости. О том, чтобы войти в комнату и поймать на себе каждый взгляд, полный трепета, а не безразличия. О том, чтобы кто-то ─ кто угодно ─ посмотрел на него так, будто его стоит удерживать рядом.

Сам секс оставался теоретическим. Он никогда никого не целовал. Никогда не прикасался к тому, кто хотел бы прикосновений. Порно было функциональным; оно снимало напряжение на двадцать минут и оставлял его после этого с тем же самым чувством. Он пытался пользоваться приложениями для знакомств ровно дважды. В обоих случаях переписка затухала после трех сообщений. Он говорил себе, что это потому, что он плохо переписывается. Правда была уродливее: от него исходила та самая тихая отчаянность, которая заставляет людей инстинктивно пятиться.

К двадцати пяти годам дни начали сливаться в одно серое пятно.

Он перестал выходить на улицу, если не нужно было купить лапшу быстрого приготовления или энергетики. Поход в продуктовый казался пересечением вражеской территории. Он держал шторы закрытыми даже днем. Солнечный свет делал комнату грязнее.

Он все еще читал новеллы. Все еще смотрел аниме. Все еще открывал игры. Но кайф был уже не тот. Истории больше не переносили его в другие миры; они лишь напоминали ему, насколько огромна пропасть между главным героем и им самим. Он начал пролистывать сразу к сценам секса ─ не потому, что был особенно возбужден, а потому, что это были единственные моменты, где что-то происходило. Где кто-то был желанным.

Он начал замечать, как быстро летит время.

Год назад он все еще верил, что что-то изменится. Лучшая работа. Удачный дроп в игре. Девушка, которая увидит что-то за фасадом. Теперь он понимал, что ничего не будет. Будущее не собиралось приходить в сюжетной броне. Оно просто будет продолжаться в том же духе ─ больше тишины, больше невидимости, больше вечеров, проведенных за созерцанием экрана загрузки, пока часы тикают к тридцати, потом к сорока, к пятидесяти, пока в один прекрасный день он просто не перестанет существовать, и никто этого не заметит.

Мысль не была драматичной. Это была арифметика.

В ночь на 8 февраля 2026 года он просидел на краю кровати почти четыре часа, не двигаясь. Дождь стучал по окну, как ногти. Его телефон лежал рядом экраном вниз; он не загорался уже три дня.

Он думал написать что-нибудь ─ записку, пост, что угодно. Но каждое предложение, которое он представлял, звучало либо жалко, либо жестоко, а у него не было сил ни на то, ни на другое.

В конце концов он встал.

Он подошел к балконной двери. Она заедала, как и всегда. Он с силой открыл её. Ворвался холодный воздух, неся запах мокрого бетона и далеких выхлопных газов.

Двадцать семь этажей.

Он вышел наружу.

Перила были мокрыми. Носки мгновенно промокли насквозь.

Он посмотрел вниз один раз ─ по-настоящему посмотрел ─ и не почувствовал ничего, кроме усталого облегчения.

Он прошептал «прости» в пустоту.

Затем он наклонился вперед, пока гравитация не взяла свое.

Падение было быстрым и тихим.

Не было ни момента прояснения, ни монтажа из сожалений. Только ветер, затем тьма, а затем холодный механический голос, заговоривший в черноте.

─ Перенос души инициирован.

И все, что было Алексом ─ каждое маленькое унижение, каждое проглоченное слово, каждая ночь, проведенная за притворством, что истории ─ это просто истории, ─ исчезло в промежутке между одним ударом сердца и следующим.

http://erolate.org/book/2682/280029