Готовый перевод Bar of Sultry Fantasies / Злачный Бар Развратных Фантазий ✅: Глава 1: Фантазия о плодородии развратной жены ( Часть 1 (18+))

Дезидеро...

Таинственный бар, что никогда не возникает дважды в одном и том же месте. Он плывёт, не скованный цепями реальности, чтобы оживить самые сокровенные желания и самые сладострастные фантазии. Осмелишься ли ты переступить его порог и узнать, чего по-настоящему жаждет твоя душа?

* * *

Джоанна Майя

– Конечно, это твоя вина, – рявкнул Эрик, мой муж, пока мы ссорились на улице. – Ты же баба. Твоё тело!

– Моё тело? – прошипела я, сверля его взглядом, полным ярости. Мы шли ужинать, и вдруг эта херня опять всплыла. – Моё тело? А ты не думал, что твоя сперма просто не способна на подвиг?

– Меня проверяли, – прорычал Эрик. Он стоял передо мной на тротуаре в своем белом пиджаке и голубой рубашке. В той, в которой он всегда казался мне красавцем. А теперь, с его рожей, краснеющей от злости, мне хотелось врезать ему пощёчину. – Мой сперматозоидный счёт зашкаливает. Не во мне дело. Ты не можешь забеременеть. Ты знала об этом? Когда мы женились? Ты знала, что ты бесплодная, Джоанна?

– Бесплодная! – Я уставилась на него, слёзы жгли глаза. – Я не бесплодная! Я не обманывала тебя, ублюдок! Как ты можешь такое ляпнуть? Я тоже хочу детей!

– Тогда почему у тебя опять месячные! Опять! С тобой что-то не так!

Моя рука взлетела.

ХРЯСЬ!

Его башка откинулась назад. Моя ладонь горела. Мне хотелось продолжить. Хотелось заорать. Вместо этого я развернулась и потопала прочь, каблуки цокали. Красное платье вихрилось вокруг бёдер. Вечер должен был быть волшебным. Почему он всегда такой мудак?

Слёзы жгли глаза, но я не заплачу. Нет. Я слишком взбешена для этого.

– Джоанна, куда ты собралась? – заорал Эрик.

Я показала ему средний палец через плечо и завернула за угол. Я ускорила шаг по улице, муженёк опять завыл за мной. Кулаки сжались. Я не бесплодная. Со мной всё в порядке. Я здорова. Я чувствую это. Мне двадцать пять. Пик моей плодородности. Должно быть, в Эрике дело. Он виноват. Врач ошибся. Я не могу быть...

Слёзы жгли ещё сильнее.

Я подняла взгляд и увидела вывеску, торчащую над улицей. Бар, «Дезидео». Я не помню, чтоб здесь был бар. Здесь должен быть магазин с марихуаной. Один из тех десятков каннабисных лавок, что выскочили после легализации на каждом углу. Но не бар. В нём было что-то шикарное. Почти старосветский шарм в простоте вывески.

Боже, мне нужна выпивка.

Я рванула дверь и вошла внутрь. Тепло обняло меня. Уютное тепло, идеальная температура для расслабухи. Воздух пропитан пряным ароматом. Я не могла определить, что это было. Освещение тусклое, под стать тёмной полированной мебели. Бар со стульями слева. Столики справа. Ни бильярда. Ни дартса. Не видно телека с идиотским спортом. Даже музыкального автомата не было. Музыка играет, но тихо. Далеко. Скрипка вздыхает. Флейта шепчет.

Здесь было бы кощунством ставить игры или современные гаджеты. Место дышало вечностью. Я вдохнула, кулаки разжались, аромат расслабил. Я всё ещё в ярости от мужа. Всё ещё ранена его словами, но...

Мне нужна выпивка.

Я направилась к бару. Чернокожий парень в углу глянул на меня. В серой рубашке с чёрным жилетом поверх. Он уставился на меня, эбеновое лицо загорелось интересом. Его толстые губы сложились в голодную ухмылку, пока я проходила мимо.

– Мадам, – сказал он с явным французским акцентом. – Бонсуар.

– Я замужем, – ответила я, поднимая левую руку с обручальным кольцом.

– И что? – спросил он, глянув на дверь. – Я не вижу твоего мужа с тобой. Он улыбнулся, тёмные глаза жадно пожирали. Дрожь пробежала по мне, пока он обшаривал взглядом платье. – Садись рядом со мной. Расскажи мне, чем он тебя разозлил.

– Не стоит, – сказала я, беспокойство скрутило внутри. Он был слишком, слишком красивым.

Другой мужик встал из-за стола, отложив карты для покера. Его оппонентка, латиноамериканка с золотисто-коричневой кожей, сгребла его карты вместе со своими. Странные карты, больше стандартных, с лакированным блеском. Она ушла в заднюю часть, наверное, в сортир, а мужик подошёл ко мне с развязной походкой.

И я имею в виду именно развязную. В синих джинсах с толстой серебряной пряжкой ремня, на которой был изображён мчащийся бык. Его рубашка в западном стиле заправлена, техасский галстук болтается спереди. Он был высокий, кожа загорелая от солнца, щетина на щеках и подбородке. У него были тёмные волосы и глаза, что впились в меня.

– Мадам, – произнес он, кивая мне головой. – Похоже, твой муженёк тебя так взбесил, что аж пар из ушей валит.

Я вздрогнула. Если чернокожий мужчина был красив в этой чувственной, утончённой манере, то техасец обладал грубой притягательностью мужика, который вкалывает на свежем воздухе. Крепкий. Мужественный. Уверенный в себе, как чёрт. Его ковбойские сапоги гулко стучали по тёмному, отполированному до блеска деревянному полу.

– Может, куплю тебе что-нибудь, чтоб убрать эту боль из глаз? – продолжил он.

– Нет-нет, я в порядке, – ответила я, жалея, что латиноамериканка ушла. – А твоя подруга не взбесится, если поймает тебя за флиртом со мной?

– Глория? – Он хохотнул. – Она не моя женщина. Просто подруга, с которой я коротаю время за картами.

Я оглядела бар и поняла: с уходом Глории в заднюю комнату я осталась единственной женщиной здесь. Блондин с красивым лицом сидел за другим столом. Он был почти идеален с этими совершенными чертами. Стройный, рубашка расстёгнута ровно настолько, чтоб показать гладкие, выточенные грудные мышцы. Его голубые глаза прошлись по мне вверх-вниз. Загорелый мужчина с резким подбородком и широкими, мускулистыми плечами улыбнулся, сидя с латиноамериканцем, который повернулся ко мне. Этот латинский жеребец одарил меня улыбкой, от которой трусы тают, его тёмные глаза полыхали похотью.

Я сглотнула, усаживаясь на барный стул. Эти пятеро мужиков все пялились на меня с таким интересом в глазах. Техасец скользнул на стул рядом. От него пахло старым спайсом. Я вдохнула этот запах, и в сердце что-то ёкнуло.

– Я Эймос, – сказал он, подмигивая. – А как твоё имя, мадам?

– Мне просто выпить нужно, – пробормотала я. – Я не заинтересована. Я замужем.

– И что? – вставил чернокожий мужчина. Он занял стул с другой стороны. Его одеколон был послаще. – Он тебя обидел, мадам. Выгнал из дома. – Он провёл пальцем по моей бледной руке, посылая дрожь по телу. – Я Бэйл. А в тебе... в тебе огонь, под стать этим рыжим волосам. Твой муж его разжёг. Но не так, как надо. Не бойся гореть.

– Я не за этим сюда пришла, – ответила я, бросив на него жёсткий взгляд.

– А знаешь ли ты, зачем ты здесь? – спросил новый голос.

Я подняла глаза и увидела бармена. Он стоял в белой рубашке и чёрном жилете, на загорелом лице лёгкая щетина. Глаза голубые и яркие. Когда они смотрели на меня, казалось, проникают насквозь. Он вытер руки красным полотенцем и швырнул его на стойку. За ним на тёмных полках выстроились бутылки со всякими спиртными пойлами.

http://erolate.org/book/5080/511270