Эйден не хотел покидать эту комнату. Воздух всё ещё лип к нему — пропитанный жасмином, грехом и призрачным эхом поцелуя, которого не случилось. Он стоял слишком долго, глазами пожирая удаляющийся силуэт Флоры, её улыбку, таявшую как сахарный яд.
Она помахала на прощание.
Служанка, хрупкая и дрожащая, вытолкала его наружу, прежде чем дверь щёлкнула с окончательностью.
Он моргнул.
Раз. Два.
Запах держался. А потом — нет.
— ...Она делает это нарочно, — пробормотал он, прищурившись. — Женщина.
Коридор теперь казался холоднее. Словно отход от неё означал уход не только от тепла, но и от самой гравитации.
Он спускался по лестнице, как пьяный бог, каждый шаг тяжелее предыдущего. Каждая половица скрипела, протестуя против его спуска, словно уже тосковала по звуку её смеха. Челюсть его стиснулась. Горло пылало печью.
«Всего-то и хотел... чёртов поцелуй, — горько подумал он. — Один. Чёртов. Поцелуй. А этот ублюдок Гейл взял и влез, воняя отчаянием и преданностью».
Руки сжались в кулаки.
Тело горело.
Не метафорически. Буквально.
Жар под кожей, вырывающийся из костей. Жажда снова. Эта проклятая, неумолимая жажда — укоренённая в крови, расцветающая яростью, расцветающая... нуждой.
Дыхание стало прерывистым. Жар скручивался в горле. Он смаргивал пот с ресниц и пытался отогнать это волей.
Но оно росло.
Быстро.
«Держись. Сдержанность», — сказал он себе.
Он не верил.
Не по-настоящему.
Главный коридор гудел от слуг. Горничные сновали бодро — руки полны белья, подносов, стекла и пота. Их болтовня была фоновым гулом.
Неважным.
Пока одна не прошла слишком близко.
Рука Эйдена шевельнулась раньше мысли.
Пальцы сжали её плечо.
Мягкое. Тёплое. Человеческое.
Горничная обернулась, глаза расширились, губы приоткрылись в немедленной вине.
— Я... простите! Я новенькая, я не хотела...
«Нет, — сказал он себе. — Отпусти. Отпусти, кусок дерьма».
Но пальцы не слушались.
На миг что-то первобытное заорало внутри. Зверь, пришедший с родословной. Тот, что не просил разрешения.
Запах её кожи ударил как молот — соль, мыло, медь. Зрачки его расширились.
Дыхание перехватило.
— ...Я сказал нет, — прошипел он сквозь стиснутые зубы, отдёргивая руку, словно она жгла.
Девушка замерла.
Он сделал дрожащий вдох.
— Прости... Я просто... не в себе.
Она кивнула, нервозность ломала голос.
— Тебе стоит... может, в церковь. За воротами. Они помогают таким, как ты.
Таким, как я?
Она понятия не имела.
— Спасибо, — сказал он с мягким кивком.
И затем — без усилий, без намерения — улыбнулся.
Один раз.
И бедная девушка вспыхнула румянцем от щёк до ушей, весь страх смыт волной его обаяния. Его проклятия. Его глупого, прекрасного лица, что давало ему всё и ничего.
Снаружи мир был слишком ярким.
Солнце кололо вниз, словно затаило злобу. Жар дрожал над мощёными улицами. Рынок неподалёку был хаосом — мясо на крюках, торговцы перекрикивались, дети шмыгали по переулкам с краденными фруктами и дьявольскими ухмылками.
И всё же... Эйден едва замечал.
— Хаа... хаа... — дыхание сбилось. Каждый вдох скрёб лёгкие как ножи.
Жажда отрастила когти.
Горло было пылью. Грудь — пустотой. Не болью — отсутствием. Словно чего-то жизненно важного не хватало. Крови. Касания. Её. Чего-то.
«Может, Акинда, — отчаянно подумал он. — Придётся... использовать её...»
Он нуждался в ней. Она была как он.
Но её не было.
Шаги стали неровными.
Зрение помутилось. Кожа то холодела, то снова горела.
Каждое лицо мимо — потенциальная жертва. Сердце, что он мог вырвать из груди и осушить как вино. Нет. Нет. НЕТ.
Он прижал ладонь к кирпичной стене, камень обжигал кожу.
«Сдержанность, — подумал он снова, теперь как молитву. — Не могу... не снова. Не здесь».
Звук толпы смазался, искривился. Чувства стали слишком громкими. Шорох одежды. Скрежет сандалий. Пульс прохожих.
Он тонул в этом.
Воспоминание ударило —
(— руки в красном, крик девушки, застрявший в горле, кровь на вкус как вина и мёд —)
— и ушло.
Он зажмурился.
«Чёрт Чёрт Чёрт... Чёёёрт... эта родословная. Чёрт это проклятие».
Разум лихорадочно искал побег.
Якорь.
Затем увидел лавку.
— Брат, — прохрипел он старику, сидевшему снаружи под тенью выцветшего навеса. — Можешь... дать верёвку?
Пауза. Старик оглядел его. Нахмурился.
— ...Да, брат. Но... ты бледный. Болен. Ты в порядке?
Эйден кивнул, лга улыбкой.
— Просто устал.
Он сжал верёвку как спасательный круг. Ноги снова дрожали. Головокружение ударило сильнее. Звуки искажались. Направление таяло.
«Ещё несколько метров... квартал слуг... почти — подожди. Я вообще иду правильно?»
Шаги зашатались. Переулок закружился.
И затем —
Рука.
Нежная, твёрдая.
На плече.
Он обернулся.
Владелец лавки вернулся, на этот раз с кем-то ещё.
Монахиней.
Она была... в чёрном плаще. Скромная, но поразительная. Волосы скрыты под вуалью. Зелёные глаза ясные, как лесная роса после бури. Присутствие её было спокойным, чистым. Чистым. Что-то в нём заставило кровь его вопить.
— Этот человек нуждается в помощи, — сказал владелец лавки.
Монахиня шагнула вперёд, хмурясь.
Даже сквозь слои ткани он чуял её. И то, что чуял, взорвало голод.
Сладкое. Манящее. Неправильное.
Он моргнул.
[Эмбер Никсон
Статус: -------
Родословная: благословенная кроличья родословная (низкий уровень)
Мана: низкая
Класс: C класс
Характер: заботливая/возбуждённая
Навыки: лёгкое исцеление (низкий уровень), низкая аура (низкий уровень), святое благословение (заблокировано)
Красота: соблазнительная (высокий уровень)
Талант: ⭐⭐]
Глаза его расширились.
Кроличья родословная. У монахини?
Это было как найти грех, завёрнутый в молитву.
Ей не место здесь. Эта родословная принадлежала Красным Рынкам. Борделям и подворотням, не стенам церкви.
Разум его помутился.
Голод взвился.
И всё же — он улыбнулся.
— Ты болен, — сказала Эмбер, голос мягкий, но с повелительной ноткой. — Позволь отвести тебя в часовню. У нас зелья. Тёплые постели.
Она подошла ближе. Перекинула его руку через плечо.
Запах её кожи ударил снова. Мягкий. Тёплый. Приглашающий. Как весна на кладбище.
— Пожалуйста, брат, — сказала она. — Можешь идти?
— Пожалуйста... пожалуйста... — попытался он. Но даже голос надломился. Запах, касание, близость — слишком.
Затем посмотрел на неё снова.
Глаза — честные. Хватка — надёжная. Грудь — скрытая тканью, но несомненно изогнутая. Взгляд его скользнул ниже, невольно. Тело не лгало. Родословная не лгала.
— ...Да, сестра, — прошептал он. — ...Ведите, пожалуйста... вы спасительница.
Щёки её слегка вспыхнули, когда увидела его вблизи.
Кроличья родословная... всегда заставляла чувствовать слишком много. Касаться слишком долго. Чувствовать слишком быстро.
Они пошли вместе, она держала его как грешника в милости.
Каждый шаг к церкви делал жар хуже.
Он прикусил язык до крови, но жажда не угасла.
Она помогла ему подняться по ступеням часовни, великие дубовые двери возвышались как суд.
Он взглянул на резьбу. Святые. Ангелы.
Задумался, сколько им понадобится, чтобы загореться, если он переступит порог.
— Ты почти на месте, — сказала Эмбер снова, голос добрый.
Он усмехнулся сухо.
— ...Сестра, мне правда жаль...
— Нет нужды извиняться... это мой долг, брат.
Она не уловила веса в словах.
А он?
Он не пропустил, как её бёдра сдвигались с каждым шагом. Как рука задержалась на пояснице. Намеренно или нет — родословная говорила громче обетов.
На пороге он подумал:
«Я не жалею об этом... но жалею о том, что собираюсь сделать...»
Церковь поглотила их целиком.
И дьявол вошёл с улыбкой. Похотливой улыбкой.
http://erolate.org/book/5184/515629
Готово:
