Готовый перевод Harry Potter: Death's Logic / Гарри Поттер: Логика Смерти: Глава 07

Глава 7

Он не кричал.

Не угрожал.

Он просто задал вопрос —

тихо, спокойно, будто спрашивал время или название улицы.

И, возможно, именно это было страшнее всего.

Почему?

Почему вы обращались со мной как с паразитом, как с рабом?

Молчание затянулось.

Змеи не двигались.

Их блестящие глаза образовывали нерушимый круг вокруг перепуганной семьи.

Петунья открыла рот и снова закрыла.

Тонкие губы дрожали, нервные пальцы теребили край блузки.

Она взглянула на Вернона —

машинально, как всегда, словно муж мог защитить её от змей, от вопросов, от всего, что хоть немного выходило за рамки нормального.

Лицо Вернона было кирпичного цвета.

Стиснутые челюсти чуть подрагивали.

Маленькие поросячьи глазки метались от змей к стоящему перед ним мальчику, от мальчика к Широ, обвившему его шею, и обратно к змеям.

Он искал путь к бегству — дверь, окно, щель.

Но змеи были повсюду.

— Я... мы... — начал он сдавленным голосом.

Замолчал. Кадык дёрнулся.

— Ты... ты ненормальный, — наконец выдавил он, словно этих слов было достаточно, чтобы всё объяснить. Словно таков закон природы.

— Ненормальные... ненормальных мы... мы...

Он не смог закончить.

Мальчик оставался неподвижным.

Зелёные глаза не отрывались от дяди —

спокойные, почти любопытные, будто он разглядывал насекомое.

— И что ты с ними делаешь, Вернон? — мягко спросил он.

— Бьёшь?

Моришь голодом?

Запираешь в чулане?

Имя.

Он назвал Вернона по имени.

Не дядей, не мистером Дурслем.

Словно лежавший на полу мужчина теперь был никем: ни властью, ни угрозой.

Просто человеком.

Вернон побледнел, затем снова покраснел.

Кулаки сжались на коленях, пальцы-сосиски побелели от усилия.

Внутри бушевала буря —

злость, стыд и страх переплелись так, что их уже не разделить.

— Не смей так со мной разговаривать, мальчишка... — начал он.

С-с-с-с.

Широ зашипел.

Едва слышно, почти учтиво.

Но белые глаза были прикованы к Вернону, а треугольная голова слегка наклонилась набок — в положение, которое змеи принимают перед броском.

Вернон немедленно замолчал.

Горло судорожно дёрнулось.

Рядом Петунья издала высокий протяжный звук — словно чайник, вот-вот готовый засвистеть, но сдерживающийся из последних сил.

Руки её тряслись так сильно, что она уже не могла удержать край блузки.

— Это не... не наша вина, — прошептала она бескровным голосом.

— Это... это твоя мать. Она всё начала. Ушла в тот мир... тот странный мир... и оставила нас с...

Она не осмелилась произнести «тобой».

Но глаза на мгновение метнулись к нему, и все всё поняли.

— С чем, Петунья? — спросил мальчик.

— С младенцем, который никому не был нужен?

С сиротой, которого вам пришлось прятать, как позор?

Петунья всхлипнула.

Её глаза наполнились чем-то —

не только страхом или злостью, —

но чем-то более глубоким, погребённым под слоями отрицания.

— Ты не понимаешь, — пробормотала она. — Не можешь... Ты такой же, как она. Ненормальный. А ненормальные... ненормальные...

Она повторяла слово Вернона.

Как молитву.

Как заклинание, призванное отвести слишком болезненную правду.

Ненормальный.

Мальчик склонил голову, не отрывая от неё глаз.

— Твоя сестра, — медленно сказал он. — Моя мать. Она тоже была ненормальной?

Петунья вздрогнула, будто получила пощёчину.

Спина врезалась в стену, руки взлетели ко рту.

Впервые в её глазах не было страха.

Было что-то другое — старое, скрытое, обнажённое.

— Не произноси её имя, — прошептала она.

— Никогда не произноси.

Голос треснул —

как слишком тонкое стекло, не выдержавшее собственного веса.

Дадли, съёжившийся рядом, поднял покрытое пятнами лицо и громко шмыгнул носом.

Он не понимал —

слишком маленький, слишком избалованный, слишком ограждённый от всего, чтобы разобраться в клубке ненависти и страха внутри родителей.

Но одно он понимал:

его кузен, над которым он издевался годами, побеждал.

— Мам?

Голос дрожал.

— Мам, я хочу к себе в комнату...

Никто не ответил.

Тишина по-прежнему прилипала к стенам, густая, словно вторая кожа.

Дадли не отвечали.

Его будто никто не слышал.

И тут Петунья сорвалась.

— ЗАТКНИСЬ!

Крик разорвал воздух —

высокий, резкий, почти истерический, —

словно разбивающееся стекло и натянутые до предела нервы.

Дадли застыл.

Пухлые глаза расширились, открытый рот захлопнулся с влажным щелчком.

Он уставился на мать, словно не узнавал её —

эту женщину с растрёпанными светлыми волосами, бледным лицом, трясущимися руками, которая показывала пальцем в никуда. Во всё сразу. В страх, пожиравший её изнутри.

— М-мам? — тихо пролепетал он.

Маленьким голосом.

Голосом трёхлетки, а не восьмилетнего мальчика.

Дадли —

принц этого дома, тот, перед кем все склонялись и прислуживали, кто никогда не слышал ничего строже, чем «не сейчас, дорогой», —

только что услышал крик.

От собственной матери.

Матери, которая носила его на руках.

Матери, для которой он был солнцем и центром всей вселенной Дурслей.

Петунья словно не замечала потрясения на лице сына.

А может, замечала —

но уже слишком глубоко утонула в собственной панике.

Она прижала ладони ко рту —

слишком поздно.

Слова вырвались.

А слов не вернуть.

Вернон сидел рядом как каменный, глядя сперва на жену, потом на сына, затем —

против воли —

на мальчика посреди гостиной, который не сдвинулся ни на дюйм.

Мальчик смотрел на них.

На всех троих.

Он больше не был в чулане.

Не отступил.

Стоял прямо, Широ обвивался вокруг его шеи живой белой цепью, зелёные глаза спокойно смотрели на семью.

Он ждал.

Не кричал.

Не угрожал.

Просто ждал.

И это было хуже всего.

— Вы ещё даже не начали, — негромко сказал он, — а уже рвёте друг друга на части.

Его взгляд скользнул к Дадли — всё ещё оцепеневшему и ошеломлённому.

К дрожащей Петунье.

К Вернону со стиснутыми, но неподвижными кулаками.

— Сядьте, — сказал он.

Это была не просьба.

Вернон открыл рот —

рефлекторно, для последней демонстрации храбрости, —

но глаза Широ чуть приоткрылись. Самую малость.

Возле уха толстяка прозвучало шипение.

С-с-с-с.

Вернон сел.

Вернее, обмяк.

Всё равно он едва оторвался от пола.

Петунья осела рядом с ним, ноги подломились.

Дадли остался на месте —

прижавшись к ней, но уже не уверенный, что там безопасно.

Мальчик ждал.

Пока дрожь утихнет.

Пока всхлипы стихнут.

Пока происходящее станет реальностью.

Затем он заговорил.

— Магия, — сказал он.

Слово упало в тишину, словно камень в неподвижную воду.

Вернон вздрогнул.

Резко вскинул голову, глаза налились кровью, кулаки напряглись.

Было видно, как поднимается взрыв —

слепая ярость, потребность отрицать, орать, бить.

С-с-с-с.

Шипение пришло невесть откуда. Или отовсюду.

Из стен.

Из-под половиц.

Из тени дивана.

Широ не двигался, но остальные — те, кто ещё не совсем ушёл, —

напомнили о своём присутствии.

Шорох чешуи по дереву.

Шелест движения за шторой.

Щелчок раздвоенного языка во влажном воздухе.

Вернон застыл.

Не постепенно —

мгновенно.

Словно кто-то выключил его.

Ярость исчезла, уступив место ледяному страху, который просачивается до костей и крадёт дыхание.

Он опустил голову.

Ничего не сказал.

Мальчик ещё долго наблюдал за ним, затем повернулся к Петунье.

— Моя мать, — мягко произнёс он. — И я. Мы волшебники, правда?

Петунья закрыла глаза.

Её пальцы снова скручивали ткань блузки, пока та не затрещала.

— Да, — выдохнула она.

Почти шёпотом.

— Да, — повторила она громче, словно заставляя слово стать правдой. — Твоя мать... Лили... Она была такой же, как ты. Делала вещи. Противоестественные вещи. То, чего не бывает с нормальными людьми.

Мальчик слушал.

Лицо оставалось спокойным, но в зелёных глазах загорелось нечто новое.

— Я такой же, как она, — сказал он.

Не вопрос.

Петунья кивнула.

Сжатые губы дрожали.

В глазах стояли слёзы —

ненависти, страха, той зависти, которую она так и не сумела проглотить за все эти годы.

— Лили, — начала она срывающимся голосом. — Лили была любимицей. Всегда. Ушла в тот мир, этот нелепый мир со своими дурацкими мантиями и палочкой, со своими... ненормальными друзьями.

А наши родители... они смотрели на неё так, будто... будто...

У неё перехватило горло.

— Будто она была особенной, — прошептала Петунья сквозь пальцы. — А я просто... обычная. Та, которая ничего не значила.

Слово «зависть» не прозвучало.

В нём не было нужды.

Оно повисло между ними так же явственно, как змеи в тенях.

Петунья сглотнула —

может, всхлип, может, проклятие. Возможно, и то и другое.

— Ты волшебник, — резко сказала она.

— Как она. Как тот мир, который она выбрала вместо...

Она не договорила.

Не осмелилась произнести «вместо меня».

Мальчик долго стоял неподвижно.

Лили.

Имя кружилось у него в голове, как мелодия, которой он никогда не слышал, но которую почему-то уже знал.

Лили — словно цветок: белый, хрупкий, прекрасный.

Он задумался, были ли у матери волосы светлыми или тёмными.

Часто ли она смеялась.

Была ли похожа на него.

Любила бы она его.

Лили.

Впервые в жизни у него появилось имя, которым можно заполнить пустоту внутри.

Не «твоя мать».

Не «та женщина».

Лили.

Настоящее имя.

Нежное.

Не такое, как «Петунья» — резкое, сдавленное, кислое, — или «Вернон» — тяжёлое, жестокое, удушающее.

Лили.

Словно дыхание.

Словно обещание.

Его глаза слегка заблестели.

Он прогнал эту слабость морганием.

Не перед ними.

Не сейчас.

И тут его поразила ещё одна истина.

«Петунья — сестра моей матери».

Он посмотрел на светловолосую женщину со сжатыми губами, испуганными глазами и ядовитым языком.

Сестра его матери.

Та, кто должна была защищать его, обнимать, рассказывать истории о матери со смехом и, возможно, несколькими слезинками.

А вместо этого заперла в чулане.

Он заговорил спокойно —

но в глубине голоса дрожала новая, туго натянутая, звучная струна.

— Ты сестра моей матери, — сказал он.

Не вопрос.

Уставился Петунье прямо в глаза.

— Трудно поверить, что ты так со мной поступила.

Петунья опустила голову.

Пальцы с болезненным исступлением теребили край блузки.

— В нас течёт одна кровь, — тихо продолжил мальчик. — В тебе и во мне.

Но, видимо...

Он помолчал, изучая её лицо —

горькие складки вокруг рта, жёсткость в глазах, скрытую язву, которая когда-то была болью.

— Видимо, твои родители делали между вами различия.

Ты — обычная.

Лили — особенная.

И ты так и не смогла этого принять, верно?

Петунья издала сдавленный звук.

Губы задрожали.

Она хотела возразить —

закричать, что это неправда, —

но это была правда, и она знала.

Мальчик медленно покачал головой.

— Тётя Петунья, — сказал он, —

и слово «тётя» прозвучало почти оскорблением, тяжёлым от всего, чем она никогда для него не была.

— Я вижу, как из тебя сочится зависть. Она наполняет твои глаза, выступает на коже.

Ты ненавидела мою мать за то, что она была особенной.

И ненавидела меня, потому что я похож на неё.

Его голос сделался ниже, тяжелее.

— Какое разочарование —

так обращаться с собственным племянником.

Со своей кровью.

С ребёнком, у которого, кроме тебя, никого не было.

Наступила тишина.

Густая. Безвоздушная.

Широ не шевелился на плече.

Остальные тоже.

Весь дом словно задержал дыхание.

Наконец мальчик поднял голову. Зелёные глаза засияли новым светом — более жёстким и решительным.

— Теперь, — сказал он, — у меня один вопрос. Пока один.

Он посмотрел на Петунью.

Потом на Вернона.

Потом на Дадли —

съёжившегося, слишком испуганного даже для слёз.

— Как меня зовут?

Снова тишина.

Петунья открыла рот, закрыла.

Глаза расширились, словно вопрос был пощёчиной.

— Как... как тебя зовут? — бездумно повторила она.

— Вы всю жизнь называли меня «мальчишкой», — мягко сказал он.

— Вернон зовёт меня «пацан».

Дадли — «эй, ты».

Никто никогда не говорил мне моего имени.

Никто не научил меня, какое оно.

Он сделал шаг вперёд.

Всего один.

Но этого хватило, чтобы Петунья вжалась в стену.

— Поэтому я спрашиваю, — тихо произнёс он.

— Тебя —

сестру моей матери.

Тебя, мою тётю.

Как меня зовут?

http://erolate.org/book/24/60433