Готовый перевод My Taboo Harem! / Мой запретный гарем!: Глава 73 «Спортзал миллиардера»

Одевание никогда раньше не приносило таких ощущений.

Пэй стоял в своей гардеробной – своей собственной гардеробной, чёрт возьми, от этой мысли до сих пор мурашки бежали по коже – и смотрел на ряды одежды, которая действительно принадлежала ему.

Не обноски, подобранные у Дантона. Не застиранные униформы на два-три размера больше, истёртые чужими жизнями. Это была его одежда. Новая. Чистая. Сшитая с той тихой уверенностью, что присуща деньгам, которые не нуждаются в объяснениях.

Он провёл пальцами по секции спортивной одежды. Потому что теперь у его гардеробной были секции. Как в универмаге, только меньше и полностью посвящённом роскоши.

Что вообще надевают в спортзал миллиардера?

Он вытащил чёрную компрессионную футболку, от которой веяло ценой в разы дороже всего его прежнего гардероба. Спортивные шорты, идеально доходящие до колен, а не волочащиеся ниже, как поникшие занавески.

Пару кроссовок – настоящих, не тех дешёвых подделок, которые он изнашивал, когда только начинал тренироваться сегодня, – плотно облегающих стопу с какой-то неестественной заботой.

Мелисса не признавала полумер.

Он глянул в зеркало.

Хм.

Он выглядел… нормально. Как обычный человек, отправляющийся в настоящий спортзал. Не как благотворительный случай, забредший не в свою тарелку и молящийся, чтобы его не заметили.

Компрессионная футболка помогала. Она лепила его тощую фигуру – расширяла плечи, придавала груди вид осмысленной мускулатуры. Заставляла казаться кем-то, кто мог бы существовать в здании с подогревом полов и мраморными потолками.

«Не задавайся. У тебя мускулы как у мокрой лапши. Именно поэтому ты и идёшь в спортзал».

Он схватил ключ-карту, новый телефон и направился к лифту.

95-й этаж.

Пора узнать, как выглядит спортзал миллиардера.

****

Ответ был: безумно роскошным.

Двери лифта разъехались, и Пэй шагнул в пространство настолько огромное, настолько расточительное, настолько безудержно оснащённое, что замер на месте и просто уставился.

Какого хрена.

Спортзал раскинулся перед ним, словно кто-то взял все фантазии из журналов о фитнесе и пропитал их неисчерпаемыми деньгами. Потолок вздымался высоко наверху – не как в кондо, но всё равно смехотворно высокий – тёмный мрамор отражал свет скрытых ламп так, будто это был клип о роскоши, излишествах и плохих решениях.

Паркет ёлочкой во всём главном зале блестел зеркальным блеском, наверняка требующим отдельного персонала. Стены от пола до потолка были увешаны зеркалами, размножая оборудование до бесконечности и делая и без того гигантский зал безграничным.

А оборудование.

Господи, это оборудование.

Ряды велотренажёров, будто спроектированных в НАСА. Стальные чёрные рамы, светящиеся цифровые дисплеи, наверняка связанные со спутниками или чем там ещё занимаются кардиомашины богачей.

Их хватило бы на велокласс для частной армии.

Беговые дорожки расставлены с ювелирной точностью, каждая смотрит в панорамные окна с видом на Даунтаун Рая. Потому что даже мучение на кардио требует вида стоимостью в миллионы.

Стойки с гантелями тянулись бесконечно, веса росли от скромных пятифунтовых до хромированных чудовищ, которые, наверное, весили больше самого Пэя. Каждая безупречная, выровненная, сияющая – явно начищенная человеком, чья работа состояла в том, чтобы металл выглядел сексуально.

Тросовые тренажёры и функциональные станции разбросаны повсюду, все матово-чёрные и зловеще тихие. Стойки для приседаний и силовые клетки, способные пережить ядерную зиму. Жимовые машины для ног, которые при неправильном использовании могли бы запустить человека на низкую орбиту.

Скамьи повсюду – плоские, наклонные, обратные, регулируемые и одна странная изогнутая хрень, больше похожая на ортопедический иск вместо тренажёра.

Фитболы разных размеров. Эспандеры. Массажные ролики. Гири, расставленные аккуратным металлическим спектром от подъёмных до «чёрта с два попробую».

И это только вход.

Глубже виднелась боксёрская зона – тяжёлые груши, быстрые мешки и полный ринг в углу, словно здание иногда решало споры по старинке. Зона растяжки с ковриками и зеркалами.

За стеклянной стеной соблазнительно светилась хлорированная синь бассейна. Дискретные таблички указывали на сауну, парную и «рекуперационный зал», который, наверное, стоил дороже месячной аренды для большинства.

Повсюду висели телевизоры, каждый показывал своё – спортивные обзоры, фитнес-уроки, новости и, inexplicably, документальный фильм о волках.

Конечно же.

Весь зал пах дорогими моющими средствами и амбициями – стерильным цитрусовым ароматом, которым богачи дезинфицируют совесть. Таким запахом, что намекает на добродетель, но тихо кричит «подпишите отказ от претензий».

Это было безумием. Нет – клинически, юридически, этически безумным.

В этой комнате оборудования больше, чем в некоторых странах всего инфраструктуры. Он мог бы жить в этом зале. Люди ведут миллионные бизнесы в помещениях меньше этого. Революции, наверное, начинались в меньших пространствах, чем этот зал выделял под кардио.

В огромном пространстве было всего четыре человека – двое мужчин качались у свободных весов, а два тренера стояли без дела у стойки ресепшена, сложив руки, будто ждали короля или сердечный приступ.

Три этажа жильцов делили этот зал. И это всё.

Либо все в Суверенной Башне слишком богаты, чтобы заниматься…

…либо у каждого личный спортзал в кондо с персональным тренером и звукоизоляцией.

Наверное, и то, и другое. Зачем потеть на публике, если можно потеть в одиночку, платить кому-то за наблюдение через скрытые камеры и называть это велнесом?

Пэй двинулся глубже, держа осанку нарочито расслабленной, изображая, что здесь его место, а не похож на пацана, который прокрался в Диснейленд после закрытия и ждёт, когда его выведут.

«Веди себя естественно. Ты здесь живёшь. Это твой спортзал. Ты за него платишь».

Ну, Мелисса платит. Одно и то же. Капитализм гибок в таких делах.

В глубине главного зала что-то привлекло его взгляд.

Отдельная секция – тихо отделённая сменой напольного покрытия. Дерево там было темнее, богаче. Более приватное… намёк на премиум, не требующий таблички, потому что само предположение отсеивало бедняков.

Гигантский цифровой экран доминировал на дальней стене. Не телевизор – лабораторный монстр. Он показывал интерфейс анализа тела: силуэты людей с наложенными светящимися данными.

Зоны пульса.

Карты активации мышц. Густая клиническая инфа без всякой романтики.

Спорт-наука уровня олимпийских центров.

Не жилого дома.

Хотя в Суверенной Башне, где люди относятся к телу как к инвестиционному портфелю и панически сбрасывают на первом признаке спада, элитная аналитика производительности для жителей, чья самая тяжёлая активность – благотворительный гольф, вполне логична.

Пэй подошёл ближе, и экран отреагировал – проснулся, перестроился, вызвав пустой профиль, будто ждал именно его.

Маленький дисплей загорелся.

98-А.

Его квартира. Его этаж.

Конечно, он знал, кто он. Здание наверняка хранило его биометрию, группу крови и прогнозы по нерешённым детским травмам.

Под главным экраном стояла стойка с фитнес-часами. Стройные. Матово-чёрные. Минималистичные, как и положено безумно дорогим вещам. Каждые стоили дороже машины для человека с нормальным понятием о деньгах.

Дискретная табличка гласила, что они для жильцов – синхронизированы с системой, отслеживают тренировки, хранят данные для анализа.

Ага, ведёт записи. Пэй взял одни, покатал в ладони. Лёгкие. Удобные. Точно спроектированные. Из тех, что носят профи-атлеты, когда тело – актив, а не обуза.

Он застегнул на запястье.

Часы оживились мгновенно.

Его имя вспыхнуло на экране – ПЕЙ РЮДЖИН ТИАМАТ – и главный дисплей обновился, заполняясь профилем.

Или пытаясь заполниться.

Экран покрылся пустыми полями. Нет истории тренировок. Нет базовых метрик. Нет данных производительности. Ничего.

С нуля.

«История моей жизни… ненадолго».

http://erolate.org/book/2543/262648