Готовый перевод My Taboo Harem! / Мой запретный гарем!: Глава 80 «Первое сердце гарема»

Мелисса Макстон не была женщиной, которая паникует.

Она построила винную империю на ледяном спокойствии. Прожила двадцать лет в браке с Гарольдом, ни разу не позволив ему заметить её волнения. Проплыла через акулоопасные воды социальной иерархии Парадиза с улыбкой, острой как бритва, способной вспороть репутации, и нервами, выкованными из чего-то куда холоднее стали.

Она не паникует.

Она не мечется по спальне в одиннадцать вечера, уставившись в телефон, как влюблённая школьница.

Она не набирает один и тот же номер семнадцать раз за два часа, каждый неотвеченный гудок выкручивает что-то ядовитое в груди, чему она отказывается – абсолютно отказывается – давать имя.

Разве что сегодня вечером, похоже, она сделала всё это.

Он сказал, что проверяет кондо. Это было четыре часа назад. Четыре чёртовых часа.

Вечер и без того был фарсом, прежде чем началась эта особая разновидность мучений.

Около пяти вечера ей позвонила в истерике Вивиан Адриана – что-то насчёт Бретта, избиения, больницы и как такое могло случиться в Парадизе, – и Мелисса бросилась к ней играть роль поддерживающей лучшей подруги.

Держала её ухоженную руку, пока та рыдала в платки за тысячу долларов.

Издавала нужные сочувственные звуки, говорила правильные утешительные слова, была идеальным плечом для слёз.

При этом её мысли всё равно упрямо, предательски и неизбежно возвращались к Пэю.

К тому, что он мог сделать.

К тому, на что он теперь способен.

Она ушла от Вивиан около девяти, пообещав зайти завтра, и сразу попыталась дозвониться ему. Один раз. Два. Десять. Семнадцать.

Ничего.

Телефон теперь лежал в её ладони, экран темнел, насмехаясь тишиной. Она писала. Звонила. Снова писала. Ни даже «прочитано». Ни единого признака жизни.

Мелисса опустилась на край кровати – той самой, что делила с Гарольдом, который сейчас храпел в гостевой комнате, отходя от запоя виски, потому что она не выносила запаха неудачи из егоо дыхания сегодня вечером, – и попыталась мыслить рационально.

«Он, наверное, занят. Осматривает квартиру. Может, уснул. Он вымотан тренировками, наверняка часы провёл в зале. Конечно, устал. Конечно, вырубился. Вот и всё».

Но эти доводы звучали пусто. Как картон.

Потому что под логикой пряталось нечто иное – нечто, что зрело в её груди со той ночи в библиотеке, тёплое, пугающее и совершенно чуждое, не имевшее ничего общего с метками, магией или какой бы то ни было космической шуткой, перепрограммировавшей её тело на жажду его.

Она волнуется, потому что любит его?

Эта мысль упала, как лезвие гильотины, чисто и безвозвратно.

Ха-ха-ха. Она издала сухой смешок, но правда осталась висеть в воздухе.

Когда это случилось?

Но она знала когда. Вероятно, знала дольше, чем хотела признать. Может, всё началось в библиотеке, когда он посмотрел на неё теми глазами, что содрали все слои притворства, которые она носила двадцать лет.

Может, когда он коснулся меня так, будто я важна – будто я больше, чем декоративная жена Гарольда, больше, чем горькая женщина, которая давно живёт чужой жизнью.

Или, может – и это была мысль, что пугала по-настоящему, – это всегда было там. Загребено глубоко. Подавлено. Искажено в нечто похожее на ненависть, потому что… ненависть безопаснее, потому что ненависть – это то, что я должна была чувствовать, потому что кто-то ясно дал понять, что будет, если я хоть раз…

Она резко оборвала эту мысль. Не сейчас. Она не могла думать об этом сейчас.

Сосредоточься. Он не отвечает. Что делать?

Она набрала номер снова.

Гудок. Гудок. Гудок. Гудок.

Голосовая почта.

— Пэй, милый, позвони мне, пожалуйста. Я просто хочу знать, что с тобой всё в порядке. Пожалуйста.

Она сбросила. Уставилась в телефон.

И впервые за годы Мелисса – женщина, которая не паникует – ощутила нечто очень близкое к страху.

Не за репутацию. Не за винную империю.

За него.

Своего Дракона.

Своего мальчика.

Единственного человека в этом позолоченном городе-клетке, кто заставил её почувствовать себя живой.

И он не отвечал.

«Может, он с другой женщиной». Мысль подкатила непрошеной, и руки Мелиссы замерли на телефоне, будто тот вдруг обратился в лёд.

Другая женщина. Какая-нибудь стройная малышка из дома – одна из тех двадцатилетних йогиня из богатеньких, что парят через холл «Суверена» в дизайнерском спортивном шмотье, все длинные ноги и ноль жира.

Или тренерша из зала, подтянутая и горячая, прижимается к нему, «показывая правильную технику».

Он стал привлекательнее – меняется так быстро, что голова кругом. Черты заостряются за ночь, присутствие тяжелеет, как надвигающиеся грозовые тучи.

Тот заурядный мальчишка испаряется, сменяясь чем-то опасным, от чего люди оглядываются дважды, а потом делают вид, что не смотрели.

Меньше двух дней – и он уже выглядит как другой вид.

Она не должна была удивляться. Вообще-то нет. Не с тем, что она знала об их настоящей семье.

Род Рюджин Тиамат – те, кто произносит это, не осознавая подтекста, пока не становится слишком поздно, пока они не увидят то, что не поддаётся вежливым объяснениям, и не услышат то, что нельзя повторить, не показавшись сумасшедшим.

Метка, что расцвела на её коже после той первой ночи? Удивилась, да. Но не шокирована. Не так, как обычная женщина.

Потому что ждала чего-то подобного. Знала, в глубине костей, что Пэй не обычный. Не может быть. Не с их кровью.

Просто не думала, что это проснётся так рано. Или так прожорливо.

Если он с другой женщиной – она примет. Конечно примет. С самого момента, как он её взял – тело, дыхание, душу, – она знала, что не будет единственной.

Мужчины вроде него – с такой кровью, таким голодом, такой силой – не ограничиваются одной сокровищем. Они собирают. Покоряют. Строят гаремы, как драконы копят золото: жадно, одержимо, без извинений.

И она станет частью этой добычи.

С радостью. По доброй воле. Даже с нетерпением.

Но если он с другой женщиной, он всё равно должен брать трубку, чёрт возьми. Должен дать знать, что в безопасности.

Он не жесток – не с ней. Какая бы тьма ни клубилась в нём теперь, какая бы ярость и аппетит ни расправляли крылья, после он был с ней нежен.

Целовал меня, будто я хрупчайшее стекло.

Держал, будто я – единственное, что держит его на привязи.

Он не стал бы просто игнорировать. Без причины.

Если только не случилось беды.

Если только он не может ответить.

Тогда в животе что-то скрутило – острое и древнее, что она носила в себе семнадцать лет, упирающееся в рёбра, как второе, злокачественное сердцебиение.

«Надо его найти…» Мелисса вылетела за дверь, не успев додумать, телефон в одной руке, ключи в другой, босиком в шёлковых пижамных шортах, потому что обувь – для тех, у кого есть время размышлять.

«Пусть будет с другой женщиной, – подумала она, вдавив кнопку лифта так, что палец побелел. — Пусть трахается с половиной дома. Только пусть будет жив и возьмёт трубку, когда я приеду».

Двери закрылись на её отражение – дикий взгляд, волосы рвутся из ночной косы, выглядит на все сто безумной бабой, которой она поклялась никогда не стать.

«Любовь делает из нас дураков», – подумала она с горечью.

Но делает и монстров.

А сегодня вечером Мелисса Макстон была и тем, и другим.

http://erolate.org/book/2543/262655