Глава 36: «Мир жесток»
Хана сжала ручки сумки так сильно, что костяшки ее пальцев побелели.
Это должно быть шуткой. Каким-то жестоким розыгрышем. С такими женщинами, как она, подобного не случается.
— Это… — Голос ее задрожал. — Это слишком щедро. Я не могу… наверняка ты хочешь чего-то еще…
— Нет.
— Но я ведь… я никто. Просто… просто домохозяйка в долгах. С чего бы тебе вдруг…
— Ты сможешь выплатить им сама? — Прямо спросил Рейвен, обрывая ее поток сомнений.
Вопрос ударил ее, словно физическая пощечина.
Губы Ханы задрожали. Она опустила взгляд в землю.
— Я… я берусь за подработки, — тихо произнесла она, и в каждом слове сквозил стыд. — Убираю дома по соседству. Несколько семей нанимают меня на пару часов то тут, то там. Это немного, но если экономить, если жить очень скромно, то, может быть, через несколько лет…
— Сколько ты должна?
Она заколебалась, горло ее судорожно дернулось, когда она с трудом сглотнула.
— Восемьдесят тысяч крон, — прошептала она.
Рейвен мгновенно произвел в уме расчет. Около трех тысяч евро. Для женщины, которая изредка подрабатывает горничной, получая – если повезет – крон двести в час?
У нее на это уйдут «годы».
Годы бегства от этих бандитов. Годы «переговоров», которые неизбежно перейдут в физическое насилие. Годы медленной потери себя по частям – своего достоинства, своего тела, своей «души» – пока не останется ничего, кроме пустой оболочки, совершающей заученные движения.
— Тебе никогда не расплатиться, — отрезал Рейвен; в его голосе не было осуждения, лишь жестокая честность. — Не с такими подработками. По крайней мере, не раньше, чем они решат взыскать долг… иными способами.
Хана вздрогнула, будто он ударил ее; в глазах снова заблестели слезы.
— Я «знаю» это, — сорвавшимся голосом прошептала она. — Знаю, что я лишь… лишь оттягиваю неизбежное. Но у меня нет выбора. Нет других вариантов.
— Теперь есть.
— Но я тебя даже не «знаю»! — Внезапно вскрикнула она, и в голосе ее зазвучало отчаяние. — Ты такой «молодой» – у тебя просто не может быть таких денег. А даже если и есть, зачем тебе… тут должен быть подвох. Всегда есть какой-то подвох.
— Подвох в том, — спокойно ответил Рейвен, — что я хочу, чтобы ты работала на меня…
— Но…
— Ты мне не доверяешь. Я понимаю. — Рейвен перевел взгляд за ее спину, на двух громил, все еще стонущих на земле в нескольких метрах. — Но эти люди? Они вернутся. Завтра, послезавтра или на следующей неделе. И в следующий раз они не будут спрашивать вежливо.
Он подошел на шаг ближе, понизив голос.
— Они зажмут тебя в каком-нибудь переулке, где никто не услышит твоих криков. Сорвут одежду и будут по очереди брать тебя, пока ты будешь умолять их остановиться. А когда они закончат – когда ты будешь лежать там, использованная и сломленная – они «все равно» потребуют свои деньги.
У Ханы перехватило дыхание, лицо ее побледнело.
Потому что она знала: он прав.
Она видела, как это случалось с другими женщинами в округе. С теми, кто думал, что сможет договориться, кто верил, что их слезы купят им милосердие.
У ростовщиков не было милосердия.
Ее взгляд скользнул мимо Рейвена к двоим мужчинам, корчащимся на земле. Она видела их лица – глумливые, голодные, «хищные». То, как они пялились на ее тело, словно на кусок мяса на крюке.
То, как они ее касались.
Затем она снова посмотрела на Рейвена.
Молодой. Невероятно, невозможно «молодой». Но красивый так, что сердце замирало: точеная линия челюсти, темные глаза, которые, казалось, видели ее насквозь, то поджарое, мощное телосложение, позволившее ему уложить двух взрослых мужчин, даже не запыхавшись.
Он выглядел как кинозвезда, случайно забредшая со съемочной площадки в ее убогую жизнь.
И когда она смотрела на него, в животе разливался «жар». Незнакомый. Сбивающий с толку. «Неправильный».
Она была замужем. Она не должна была чувствовать… что бы это ни было.
Свежие слезы покатились по щекам, горячие и постыдные.
— Наверное… — Голос ее дрогнул. — Наверное, такова моя судьба.
Рейвен слегка приподнял бровь. — Твоя судьба?
— Быть использованной. — Слова горчили на языке. — Быть оскверненной. Может, я… может, я заслужила это за то, что была достаточно глупа, чтобы вляпаться в этот долг. За то, что слишком слаба, чтобы защитить себя. Может, это просто… наказание.
— Тогда уходи от мужа.
Хана вскинула голову, широко распахнув глаза. — Что?!
— Если тебе в любом случае суждено быть оскверненной, — небрежно, но метко заметил Рейвен, — зачем оставаться с мужчиной, который явно не может – или не хочет – тебя защитить?
— Я «не могу».
Слова прозвучали яростно. Решительно. Это было единственное в их разговоре, в чем она казалась уверенной.
— Моя дочь, — продолжила Хана, и голос ее смягчился. — Она… она много работает где-то там. В большом городе, пытается пробиться в люди. И однажды – пусть не скоро, но «однажды» – она вернется домой. Она переступит этот порог, и я должна быть там. Должна ждать ее «дома».
Рейвен изучал ее лицо – наивную надежду, светящуюся сквозь слезы, отчаянную веру в то, что когда-нибудь все наладится.
И он понял.
Она обманывала саму себя.
Если ее дочь уехала из дома год назад, чтобы стать художницей в Праге, она не вернется. Не в дом, тонущий в долгах, к никчемному отцу и матери, которую терроризируют ростовщики.
Люди не возвращаются в нищету. Они «бегут» от нее со всех ног и как можно дальше.
Но он не стал этого говорить.
— Чем занимается твоя дочь? — Спросил он вместо этого.
Выражение лица Ханы мгновенно смягчилось, слабая, печальная улыбка пробилась сквозь слезы, как солнечный луч сквозь грозовые тучи.
— Когда она была маленькой, она писала рассказы, — произнесла она, и в голосе ее зазвучала нежная грусть. — Всякое фэнтези. Любовные романы. Она всегда была такой творческой, с таким богатым воображением. Заполняла целые тетради этими сложными сюжетами и персонажами…
Улыбка стала еще грустнее.
— Но около года назад она уехала. Сказала, что станет художницей. Что больше не может здесь оставаться. Я… думаю, она где-то в Праге. Не знаю точно, где именно. Она нечасто звонит.
У Рейвена непроизвольно дернулась бровь.
«Художница. В Праге. Которая пишет любовные истории». — Пронеслось у него в голове.
Память услужливо подкинула вчерашние образы – квартиру художницы вебтунов, стены, увешанные рисунками категории «18+», саму девушку, склонившуюся над столом, пока он…
«Нет. Быть того не может. Это слишком дикое совпадение». — Подумал он.
Но у Вселенной было паршивое чувство юмора.
И глядя на Хану – эту наивную, пышнотелую домохозяйку со слезами в глазах и надеждой в голосе, – Рейвен понял, что Вселенная, скорее всего, сейчас над ним просто хохочет.
«Да нет. Невозможно. Не может быть».
Он отогнал эту мысль.
Видя, насколько искренне наивна была эта женщина, как она на самом деле верила, что ее дочь вернется в эту дыру, Рейвен принял решение.
Он протянул руку и мягко забрал сумку у нее из рук, прежде чем она успела возразить.
— Пойдем, — просто сказал он. — Я провожу тебя до дома.
— Тебе не обязательно…
— Я знаю. — Он зашагал в ту сторону, куда она направлялась. — Но я все равно это сделаю.
Хана постояла мгновение, застыв в нерешительности.
Затем медленно пошла следом.
Какое-то время они шли в молчании, их шаги эхом отдавались в пустынных улицах жилого района.
Ночной воздух был холодным, он пробирал сквозь тонкий кардиган Ханы, заставляя ее вздрагивать. Уличные фонари через каждые несколько метров разливали лужи янтарного света, создавая ритмичную смену сияния и тени по мере их движения.
В конце концов Хана заговорила – голос ее звучал тихо и задумчиво.
— Мир жесток, ты же знаешь.
http://erolate.org/book/2662/277192
Готово:
