Готовый перевод Harry Potter/The Charming & The Treacherous / Гарри Поттер/Очаровательный и коварный: Глава 2. Часть 12

Его голос стал тихим, едва слышным.

«Думаю, это самое страшное. Незнание. Но я не думаю, что они ушли».

Он не отвернулся. Он позволил ей увидеть это. Горе. Вину. Война все еще бушевала под его кожей.

Дело было не только в боли в его голосе. Дело было в честности.

И это пугало её.

Элоиз была подготовлена к этому. Её учили выжившие. Закаленная войной, погребенными правдами и шептанными инструкциями при свечах. Она знала, как флиртовать без тепла, лгать без вины и отвлекать внимание одним поднятым бровью. Она знала, как защитить себя, скрываясь за тщательно выверенным очарованием и отрепетированными правдами.

Она не была готова к этому.

Этот момент — это раскрытие человека, который должен был быть слишком далек, чтобы скорбить, слишком лоялен, чтобы чувствовать, слишком потерян, чтобы помнить, как когда-то выглядела любовь. Он не разваливался. Нет, это было бы проще. Он просто... открывался. Растрескивался по швам, и это было гораздо опаснее.

Потому что она видела сожаление, горе, глубокую, мучительную любовь, которую он все еще испытывал к Сириусу и Ремусу, сжимая ее, как осколки стекла, в своей груди. Он не отпустил ее, и это заставило ее сердце резко сжаться, потому что она не ожидала этого.

Она не знала, устал ли он притворяться или же тяжесть его решений наконец начала разъедать фасад человека, которым он стал. Или... каким-то образом, задавая правильные вопросы в нужное время, она проникла в место, к которому никто не прикасался годами.

Она ненавидела себя за то, что привела разговор к этому. За то, что вытащила чеку и вручила ему гранату его собственной вины, не зная, что будет дальше. И что еще хуже — она ненавидела то, что это имело гораздо большее значение, чем должно было бы.

И впервые за всю войну Элоиз Дейли не играла роль. Она была просто... собой.

Она ничего не сказала. Не заполнила тишину одной из своих тщательно выверенных шуток, не перевела разговор на другой вопрос, не предложила сочувствие, как бальзам, в который она не верила.

Он медленно повернул голову к ней, изучая линию ее челюсти, напряжение вокруг рта, то, как ее глаза смягчились по краям, как будто что-то внутри нее было неспокойно.

«Я не должен был все это говорить», — пробормотал он.

Но в его голосе не было отступления. Никакой попытки сдержать это. Это не было сожалением о том, что он признал. Это было признание. Своего рода извинение за то, что позволил ей это увидеть.

Она медленно и ровно выдохнула, скорее для себя, чем для него. Сознательное освобождение, как будто она могла избавиться от части напряжения в своем теле с помощью одного только воздуха. Оно не исчезло — не полностью. Но ослабло, всего на долю секунды, достаточно, чтобы остановить дрожь, которую она чувствовала, нарастающую в груди.

«Мы хотели лучше узнать друг друга...»

Она взглянула на него, и на ее губах появилась едва заметная улыбка.

«Я рада, что ты смог поговорить со мной, — сказала она. — Что ты смог показать мне».

Он снова повернулся к ней, на этот раз полностью, и его выражение лица было таким открытым, каким не было уже много лет.

«Я не знаю, что это, — тихо сказал он. — Но это реально. Я так долго не испытывал ничего настоящего, что почти забыл, каково это. Я не хочу притворяться с тобой сегодня».

Он наклонился вперед, слегка сократив расстояние между ними, его взгляд был твердым, непоколебимым.

«Так что, если ты не боишься меня... останься».

Она огляделась: мощеная улочка тускло светилась в мерцающем янтарном свете волшебных фонарей, а тихий журчание фонтана все еще пронизывало тишину, как воспоминание, которое отказывается исчезать. Ночь погрузилась в тот мягкий, священный час, когда мир задерживает дыхание, зависая между вчерашним днем и тем, что будет завтра.

Она тихонько рассмеялась — тихо и немного нервно. Не насмешливо. Не жестоко. Просто... по-человечески.

«Остаться... в переулке?» — спросила она, поднимая брови и поворачиваясь к нему, уголок ее рта дрогнул от чего-то, что могло быть удивлением или недоверием. «Какое романтичное предложение, Поттер. Брусчатка, холодные скамейки и слабый запах мокрого камня и сигаретного пепла».

Ее слова были легкими, но ее глаза не отрывались от его. В них было что-то еще. Что-то нежное. Что-то настороженное.

Потому что она хотела остаться. В этом была проблема.

Она хотела сидеть здесь рядом с ним и притворяться, что такие чувства не опасны. Что она не раскрывается чуть больше каждый раз, когда он смотрит на нее так — как будто она не маска, которую носит, и не ложь, которую говорит, а кто-то настоящий.

Она плотнее закуталась в пальто, не для тепла, а чтобы занять руки. Чтобы снова почувствовать контроль над ситуацией.

«Я не взяла с собой одеяло», — тихо добавила она, почти дразня, но в ее голосе теперь слышалась грубость. «И я не знаю, закончится ли это знакомство тем, что я подхвачу пневмонию».

Джеймс тихо выдохнул — почти смех, но не совсем. Это был звук человека, застрявшего между стыдом и чем-то, опасно близким к привязанности. Ее голос, ее сухой юмор, то, как она держалась, даже когда маска сползла — это обезоружило его больше, чем любая палочка.

«В переулке», — повторил он с кривой улыбкой, оглядываясь на их так называемое убежище.

«Я знаю. Это ужасно, правда? Мой вкус в выборе мест для встреч действительно пошел к черту».

Ухмылка осталась, но она не дошла до его глаз. Они оставались прикованными к ней, настороженными, неуверенными, согретыми чем-то тихим и опасным. Потому что она все еще была здесь, охваченная напряжением собственного сдержания, дрожа, возможно, больше от того, что произошло между ними, чем от холодного ночного воздуха.

Он сдвинулся, медленно и обдуманно сняв пальто с плеч. Оно пахло дымом и чем-то, похожим на старое дерево и бессонные ночи. Он не впихивал его ей в руки. Он просто протянул его, как дар.

http://erolate.org/book/3900/343374