В его глазах мелькнуло что-то вроде юмора, самоиронии, может быть. Но под этим скрывалось что-то более тяжелое. Тяжесть, которую он нес в своем молчании, в том, как он говорил, как будто позволял ей выбирать условия.
«Ты выглядишь...» — он замялся, впервые нарушив свою отточенную манеру речи, — «...как будто у тебя была хорошая неделя».
Он имел в виду именно это.
Она выглядела потрясающе. Сильной.
«Я должен тебе объяснение», — сказал Джеймс, теперь уже тише, голосом, достаточно низким, чтобы его не заглушила музыка. «Я не притворяюсь, что этого не было. Я не притворяюсь, что ты не видела того, что видела».
Затем, не отрывая от нее взгляда, он тихо спросил: «Ты позволишь мне объяснить?»
Она ненавидела то, как ее тело реагировало, прежде чем ее разум мог его успокоить, как учащался пульс, как болела грудь от чего-то, для чего у нее не было слов. Это было не просто злость. Если бы это было так, было бы проще. Она могла бы резко ответить. Бросить что-нибудь жестокое и уйти в буре шелка и возмущения.
Но это было не так просто.
Поэтому она вместо этого повернулась к морю, устремив взгляд на почерневшие волны под звездным небом. Луна оставляла серебряный след на воде, мерцая и сияя. Она долго смотрела на это, осторожно дыша, чтобы успокоить жар, поднимающийся по ее позвоночнику. Она заставила себя вдыхать через нос, а выдыхать через рот.
Спокойствие. Всегда.
Затем, наконец, она посмотрела на него.
Ее глаза не сверкали. Они не горели. Они были спокойны, как прилив перед тем, как увлечь тебя в глубину.
«Ты мне ничего не должен», — сказала она спокойным, ровным голосом, таким, каким ты говоришь, когда пытаешься не запачкать кровью дорогой пол. «У нас был один разговор».
Ее губы изогнулись не в улыбке, а в чем-то, что имело ту же форму.
«Ты можешь прикасаться к кому хочешь», — добавила она, позволяя словам висеть между ними, как лед над пламенем. «Так же, как и я».
Джеймс не отводил взгляда.
Не отступал.
Но каждое слово он ощущал, как стекло, впивающееся ему в грудь.
«Ты права», — сказал он тихо, обдуманно. Без защиты. Без уклонения. «Ты можешь. И я могу».
Его глаза искали ее взгляд, не умоляя, не отчаиваясь, просто честно, как он редко позволял себе быть.
«Но мы оба знаем, что это был не просто разговор».
«В ту ночь у фонтана...» Он замялся, его челюсть на мгновение напряглась, а потом расслабилась, как будто слова жгли его, выходя наружу. «Это что-то значило. Для меня. Дело было не в миссии, не в манипуляции и не в том, чтобы притворяться кем-то, кем я не являюсь.
Это был просто... я».
Он провел рукой по волосам, жест почти стеснительный, почти мальчишеский, но вес его взгляда не изменился.
«Я не прошу тебя простить меня. И я не прошу тебя притворяться, что это не выглядело дерьмово. Я просто говорю тебе, что не ожидал увидеть тебя там. Я не хотел, чтобы ты это видела. Это было не то, чем казалось».
Пауза. Шум моря накатывал под ними, как сердцебиение, которое не утихало.
Он осторожно сделал шаг ближе, достаточно, чтобы тени между ними начали исчезать.
«Я должен был прийти к тебе раньше. Я должен был что-то сказать. Но тебя не было, и я сказал себе, что ты не хочешь это слышать. Но это был не просто разговор, Элоиз. И ты это знаешь».
Ее пальцы сжали перила так сильно, что ее костяшки побелели, а холодный металл впился в кожу. Она даже не заметила этого. Ее тело напряглось, скрутилось, как пружина — плечи застыли, подбородок поднялся, дыхание стало поверхностным и резким, а сердце забилось чаще.
От ярости.
От боли, маскирующейся под ярость.
Потому что она целую неделю убеждала себя, что все в порядке. Что ей все равно. Что это ничего не значило. Она заново выстроила стены, кирпич за кирпичом. И теперь, несколькими тихими фразами, он разрушал все это.
Ее глаза застыли на его — острых, карих, теперь темных, как буря.
И когда она заговорила, ее голос не дрожал.
«Разве твои губы не были на ее шее?» — спросила она, каждое слово произнося медленно, как лезвие. «Я не знаю, как это могло быть чем-то другим, кроме того, что я видел. Я уверен, что ты не торопилась, чтобы добраться туда. Я застал тебя до или после того, как ты с ней переспала?»
Теперь в ее голосе пробилась резкость, ее самообладание ускользало, как ткань, разорванная по швам. Ее тело было напряжено, она изо всех сил пыталась сохранять самообладание, хотя все, чего она хотела, — это ударить его. Ударить его по его слишком красивому лицу, просто чтобы посмотреть, утихнет ли боль в ее груди.
Потому что это что-то значило. Та ночь. Тот момент. То почти.
Ее дыхание дрожало. Ее челюсть сжалась. Ее ногти впились в перила.
«Ты не можешь переписать то, что я видела», — сказала она, теперь тише, ярость нарастала не в громкости, а в давлении. «Ты не можешь стоять там и говорить мне, что это не было тем, чем казалось, когда я видела тебя с ней. Когда ты смотрел мне в глаза и не останавливался».
И вдруг правда вырвалась наружу. Потому что она больше не могла ее сдерживать. Не с ним, стоящим там, как будто это ее не сломало.
«Ты заставил меня почувствовать себя глупой за то, что я поверила, что это что-то значило для тебя».
«Я не остановился, — сказал он. — Потому что испугался».
Он посмотрел на нее своими темными глазами из-за очков, сжав губы.
«Не потому, что мне было все равно. Не потому, что я хотел ее. А потому, что в тот момент, когда я понял, что это ты стоишь там...» — его голос слегка дрогнул, — «...все во мне замерло».
Он медленно и напряженно вдохнул, как будто вытаскивал слова из какой-то глубокой и опасной части себя.
«Я использовал ее, чтобы получить информацию. Это то, чем я занимаюсь. Я улыбаюсь. Я соблазняю. Я притворяюсь. Это то, что я должен делать, чтобы выжить. Ты не должна была видеть эту часть меня».
Он сделал полшага вперед, больше не прячась за осторожностью. Он провел рукой по волосам, пальцы закрутились на затылке, когда он сильно выдохнул.
http://erolate.org/book/3900/343383
Готово:
