Шестой год.
Гарри Поттер обожал музыку. Ему нравилось, как каждое нажатие клавиши наполняло его тело теплом, которое текло по венам и охватывало его, постепенно захватывая все органы. Ноты скользили по его коже, не касаясь его, но все равно обжигая. Звук каждой мелодии, переплетаясь с ее давним партнером по танцу — гармонией, — приносил ему радость.
Его пальцы на ногах сгибались, впиваясь в поверхность, на которой он стоял. Его руки тянулись, жаждуя прикоснуться, почувствовать, вкусить нежный ветерок музыки прямо из ее источника. Это доставляло ему экстаз, который он никогда не мог испытать ни с чем другим. Это было опьяняюще и ошеломляюще, и он жаждал того чувства облегчения, которое он получал, проводя руками по нежным струнам.
Возможность слышать музыку была для молодого Гарри бесценным даром. Возможность жить, жить как человек, когда это казалось невозможным, было по-настоящему поразительным. Слышать, чувствовать, видеть, нюхать и просто ощущать то, что они делали, было феноменальным. Знать, что однажды он уйдет с этой земли, и его место займут люди, которые однажды тоже присоединятся к этому кругу, умерев и будучи заменены, было удивительным зрелищем. Иметь возможность быть там, где он был, было по-настоящему потрясающим для Гарри Поттера, потому что у него был дар жизни, и он стремился никогда не потерять этот дар. Почему он должен был хотеть его потерять, когда было так много всего, что нужно было увидеть, сделать, услышать? Сама жизнь была великолепным взлетом и падением крещендо. Полная звуков цимбал, скрещивающихся друг с другом, сталкивающихся с шипением металла. Полным изящного убаюкивания сна и тяжелого гудения, которое такая активность вызывала в ушах. Можно было услышать звук ветра, хлещущего и лижущего лицо, как будто он стремился поцеловать все, что мог достичь своими губами. Можно было услышать нежное хлопанье крыльев птицы, глубокое глотание пищи, когда собака искала утешения, шум ручья, разбивающегося о кучи камней. Мир, в котором они жили, никогда не был по-настоящему тихим, и все эти звуки были музыкой для его ушей, и Гарри Поттер любил их. Он любил музыку.
Он никогда не хотел переставать слушать.
С тяжелым сердцем Гарри осознал, где он находится. Он слышал порывы ветра, хлещущие по его телу, дразнящие его одежду своими тяжелыми руками. Слышал звук движущихся веток, касающихся друг друга. Слышать, как шелестят и падают листья. Он чувствовал тепло солнца на своей шее, хотя и не мог его увидеть. Чувствовал траву, которая тянулась почти до его ног, касаясь его с легкой шероховатостью. Он чувствовал запах сосны, зная, что рядом были деревья. Чувствовал смутное ощущение воздуха, воды и просто земли, зная, что хотя никто другой не мог классифицировать такие ощущения как таковые, он делал это и будет делать это всегда. Открыв глаза, Гарри увидел деревья, окружающие поле, на котором он стоял. Сосны, как он и думал. Он поднял руку и провел ею по траве — она щекотала и царапала его кожу. Осмотрев свои ноги, он увидел, что был босиком, и начал сгибать пальцы в богатой красной грязи, которая лежала под ними. Его бледная кожа была испачкана землей.
Ветер заставлял деревья колыхаться в изящном танце, и каждое из них выглядело так, будто оно и его ближайший партнер делали это в течение многих лет, даже десятилетий. Возможно, веков. Ветер проносился в его ушах и вырывался из его рта. Его черные волосы развевались вокруг него, ударяя его по лицу каждый раз, когда он пытался это сделать. Однако Гарри слышал не только шелест листьев. Нет, это было не так, потому что Гарри слышал еще и что-то другое.
Женщина. Звала его по имени.
Может, ему стоило назвать это зовом. Его голос едва перекрывал шум ветра. Он звучал мягко и нежно, нерешительно и в то же время решительно. Имя, казалось, скатывалось с её языка и игриво забавлялось с природой, танцуя и резвись на пути к его уху. Он разносился по полю, на котором он находился, как будто это было перо, продетое в волосы. Это было и похвалой, и призывом, как будто имя — его имя — было самым красивым в мире, как будто владелица этого голоса не хотела ничего больше, чем услышать его. Увидеть его. Прикоснуться к нему.
Этот голос наполнял его огромным теплом, и в этот момент Гарри Поттер понял, что такое любовь, и он не обращал внимания на то, что это чувство удовлетворения скоро исчезнет, как и все другие разы, когда ему снился этот сон, и что он забудет это чувство, как только его глаза снова откроются. Для него этот сон никогда не происходил. Он не был реальным, и, к сожалению для него, это было именно так. Сон не был реальным.
Но это не мешало ему чувствовать то, что он чувствовал в тот момент.
Его глаза судорожно искали вокруг себя источник такого прекрасного, мелодичного голоса. Они прослеживали край леса, который простирался вокруг него у подножия лесополосы. Они устремлялись в небо, размышляя о том, что к нему послали ангела (потому что голос был действительно таким хорошим).
Они прочесали высокую траву, ища, возможно, кого-то, кто скрывался от него. Но куда бы он ни смотрел, Гарри никого не видел. Он не мог их найти. «Гарри...» — повторил голос, на этот раз громче. Он немного оживился, зная, что фраза повторится и он сможет сосредоточиться на ее направлении.
Действительно, его имя повторили, и его взгляд переместился в указанную область, а уши поддержали наблюдение, когда его имя донеслось до него еще раз.
Оно доносилось из-за деревьев.
Он направился туда, трава хлестала его гибкое маленькое тело, когда он прыгал над ней и через нее, не совсем выполняя ни одно из этих действий. Грязь прилипала к его ступням, когда он впивался в землю, и он был удивлен, почувствовав, как теплый ветер обдувает его кожу, обволакивая и обнимая его крепким объятием. Он не мог видеть женщину, но знал без сомнения, что ему нужно до нее добраться, найти ее, поговорить с ней. Она была ему нужна.
http://erolate.org/book/4122/379339
Готово:
