Готовый перевод Дядюшка Филч / Дядюшка Филч: 0

      Пас­мурный ве­чер, ка­залось, ни­как не ме­ша­ет лю­дям нес­пешно ид­ти по Ко­сому Пе­ре­ул­ку. Бла­года­ря нак­лонной кры­ше, с дву­хэтаж­ных зда­ний сте­кал дождь, пря­мо в лу­жи. Ма­ги, не силь­но об­ра­щая вни­мание на сля­коть, то­пали по сво­им де­лам: кто-то в ма­газин за по­куп­ка­ми, дру­гие от­дохнуть пос­ле ра­боче­го дня, а один нес­час­тный ста­рик по­вер­нул в тём­ный пе­ре­улок, в по­ис­ках то­го, что отыс­кать в обыч­ных ма­гази­нах нель­зя.

      Ар­гус Филч — так его зва­ли. Блед­ные длин­ные во­лосы вы­пада­ли из ка­пюшо­на, по­ход­ка, вы­да­ющая боль в каж­дом ша­ге, так и ма­нила ос­во­бодить путь гос­тю Лют­но­го Пе­ре­ул­ка. Рай­он, где мож­но ку­пить всё: от тём­ных ар­те­фак­тов и ядов, до ра­бов всех цве­тов и рас­кра­сок — дос­та­точ­но знать, к ко­му об­ра­тить­ся. Вы­бор нас­толь­ко ве­лик, что да­же мес­тный ор­ган пра­вопо­ряд­ка тай­но пок­ро­витель­ство­вал про­дав­цам. Впро­чем, тай­на эта бы­ла из­вес­тна всем вол­шебни­кам, так или ина­че кон­такти­ру­ющим с ма­гичес­кой частью Ан­глии.

      Ста­рожи­лы, те, кто от­ни­ма­ют доб­ро у заб­лу­див­шихся инос­тран­цев или глу­пых де­тей, вни­матель­но про­вожа­ли взгля­дом по­сети­теля. Ник­то из них не смел по­дой­ти к ста­рому Фил­чу. Они не зна­ли кто имен­но пе­ред ни­ми, ведь тот на­дел длин­ную чёр­ную ман­тию, так хо­рошо скры­ва­ющую внеш­ность, но вот вы­вод на ос­но­ве то­го, как он дви­гал­ся, мож­но сде­лать од­нознач­ный — свой.

      Толь­ко свои хо­дят так, слов­но го­товы сор­вать­ся с це­пи и наб­ро­сить­ся на лю­бого, ма­лей­шая опас­ность бу­дет вос­при­нята как по­куше­ние на жизнь, к та­ким не под­хо­дят. Ник­то не же­ла­ет рис­ко­вать жизнью ра­ди па­ры гал­ле­онов, а ес­ли смот­реть на гряз­ную, кое-где пор­ванную и дав­но вы­шед­шую, как из мо­ды, так и оби­хода, ман­тию, то день­га­ми у не­го и не пах­ло.

      На об­шарпан­ном зда­нии кра­сова­лась вы­вес­ка «Твоя Кни­га». Филч неб­режно за­шёл в холл ма­гази­на, ос­тавляя за со­бой раз­во­ды на по­лу.

      Муж­чи­на в чёр­ных брю­ках и бе­лой ру­баш­ке сто­ял за при­лав­ком, цеп­ким взгля­дом смот­ря на по­тен­ци­аль­но­го кли­ен­та. Выж­дав нем­но­го вре­мени, он за­гово­рил:

      — Мис­тер Филч, дав­но вы к нам не за­ходи­ли. Не же­ла­ете ко­фе, или, мо­жет, чай? — улыбнулся продавец.

      — Ты зна­ешь, что мне нуж­но, не трать моё вре­мя, — хро­мой по­ход­кой ста­рик по­дошёл к при­лав­ку, смот­ря пря­мо в гла­за хо­зя­ину ма­гази­на.

      Пов­то­рять од­но и то­же из ра­за в раз не требовалось, тем бо­лее, про­давец и так знал, что нуж­но скви­бу, гре­зяще­му стать ма­гом.

      — Да, ко­неч­но, сей­час что-ни­будь под­бе­рём… Джей­мс! — крик­нул про­давец вглубь зда­ния, вы­зывая по­допеч­но­го.

      — Быс­тро та­щи для мис­те­ра Фил­ча кни­ги!

      Гро­хочу­щий звук па­да­ющих книг слы­шал­ся из ком­на­ты, зак­ры­той для по­сети­телей. Кли­ент сто­ичес­ки ждал, по­ка этот спек­такль прек­ра­тит­ся.

      Ар­гус ро­дил­ся в семье ма­гов, и сам дол­жен был быть ма­гом, но слу­чилось нес­частье. Рож­де­ние скви­бом — это при­говор. Его ма­гичес­кие си­лы столь ма­лы, что ос­во­ить хо­тя бы прос­тей­шее зак­ли­нание было бы чу­дом. Филч пот­ра­тил всю жизнь на осу­щест­вле­ние сво­ей меч­ты и... ничего нед обился. Свет­лые кни­ги, тём­ные трак­та­ты, все най­ден­ные скла­ды ин­форма­ции не смог­ли по­мочь ему. Вы­пол­не­ние ог­ромно­го ко­личес­тва ри­ту­алов не да­ло да­же на­мёка на по­ложи­тель­ный ре­зуль­тат. Ка­залось, са­ма ма­гия от­вер­гла его за грехи рода.

      Это бес­си­лие не­веро­ят­но зли­ло Фил­ча, но он и по сей день не по­терял на­деж­ды стать ма­гом и по­купал всё но­вые и но­вые кни­ги, продолжал сле­дить за слу­хами о чу­дес­ных при­об­ре­тени­ях ма­гии, хо­дил к це­лите­лям-об­манщи­кам. Вся зар­пла­та, все деньги, шли толь­ко в это направление и ни­куда боль­ше.

      Признаться честно, надежда Аргуса была на исходе. Потратить всю жизнь на свою мечту - это стоит многого. Нужно быть по-настоящему сильный человек, или, сквибом, чтобы не сдастся. Филч чувствовал, что ещё чуть-чуть, и он сломается, примет свою мерзкую судьбу. Но он верил. Верил и искал.

      Джей­мс, блон­дин лет шес­тнад­ца­ти с го­лубы­ми гла­зам и из­би­тым ли­цом, шёл в охап­ку с кни­гами. Вы­валив всё на стол ря­дом, тот за­мер, ожи­дая от­ветной ре­ак­ции.

      — Вот, мис­тер Филч, все но­вин­ки, — про­давец встал ря­дом со сто­лом и на­чал за­читы­вать ог­лавле­ния, не за­быв при этом рек­ла­миро­вать каж­дую из них не­боль­шим рас­ска­зом.

http://erolate.org/book/4628/466516