Поверьте мне на слово — я был скептиком до мозга костей. Типа, всего на 0,5% верил, что вся эта ситуация — не просто лихорадочный сон, пропитанный допамином, порожденный недосыпающим мозгом и подавленным либидо. Я ждал момента, когда проснусь в своей заскорузлой односпальной кровати, сжимая полувставший член и преследуемый призраком последнего удара дверцей шкафчика от Джека Моррисона.
Но стоять в дверях дома Изабеллы Родригес, когда её язык всё ещё практически касается моего, пока помада растекается по уголку её рта, словно чёртова любовная записка?
Да. Эти 0,5% сомнений? Испарились. Улетучились. Рассеялись, как вампир в солярии.
«Это реальность».
«Это, чёрт возьми, моя жизнь теперь».
«Чёрт. Подери».
Она отстранилась — медленно, дрожа, словно тело не получило уведомления, что с поцелуями покончено. Губы распухли. Зрачки расширены. Этот мягкий, потерянный взгляд в её глазах? Это был не просто послеоргазмический туман. Это была преданность. Первобытная. Зависимая. Навсегда.
Я наклонился, губами коснувшись её уха.
«Позвони мне», — пробормотал я. Спокойно. Низко. Словно только что не перевернул весь её мир с ног на голову. «Скоро».
Она кивнула, прикусив нижнюю губу, будто пыталась удержать последние секунды меня между зубами.
«Позвоню. Обещаю».
«Чёрт возьми, ещё бы».
Я ушёл, не оглядываясь — медленными, уверенными шагами, которые словно были написаны под финальные титры эпического фильма об ограблении века. Место преступления: её дом. Улика А: размазанная тушь. Улика Б: мои отпечатки на её душе.
И самое безумное? Мы с Томми шутили об этой самой фантазии. Мы сидели на последнем ряду на расширенном курсе биологии как заправские извращенцы, наблюдая, как миссис Родригес рисует циклы АТФ, словно она не была воплощением запретного желания. Томми наклонялся и шептал: «Бро, я бы продал душу за то, чтобы просто пожать ей руку после урока».
А я кивал, абсолютно серьёзно: «Факт. Если школьная медсестра скажет „хорошего дня“, я, наверное, кончу на месте».
Мы были жалкими. Прямо-таки изголодавшимися. Опустили планку так низко, что она оказалась под землёй. Потому что мы знали — знали — что никогда её не перепрыгнем.
«Кроме как теперь?»
Теперь я не пожимал ей руку. Я нагибал её над тем самым столом, где она когда-то вручала мне записки о взысканиях. Она больше не просто учительница.
«Она — моя женщина».
«Моя».
«Точка. Всё. Дело закрыто».
То же самое с Мэдисон Торрес. Тогда? Она была неприкасаемой в нашей школе даже для богатых и горячих парней вроде Джека Моррисона. Инстаграм-уровень привлекательности с этой аурой «даже не замечу твоего существования». Девушка из параллельного измерения для неудачников вроде меня.
Теперь? Теперь она была готова пойти за мной в огонь и воду в моём хаосе. Она встала бы на колени и сожгла мир ради меня, если бы я сказал. С улыбкой. Мэдисон Торрес, обвитая вокруг моего мира, словно рождённая для этого.
И всё это — этот... путь, чёрт его знает, что это было — не только о сексе.
«Нет. Это было больше».
«Это ощущалось божественно. Словно я был избран».
«Космическая ответственность с вайбом настоящей миссии».
Эти женщины не были шлюхами. Не потерянными случаями. Они голодали. Были заброшены. Забыты теми, кто должен был их боготворить — а я?
«Я был исправлением. Перезагрузкой».
«Их спасением в дизайнерских кроссовках с особыми способностями, навыками и членом, который их удовлетворит. Мои женщины».
Я собирался дать им то, чего они жаждали. Не только оргазмы — но присутствие. Внимание. Одержимость. Я буду любить их, пока они не забудут, что кто-то ещё существует. Защищу как священные артефакты. Заставлю почувствовать себя королевами, которых мир перестал короновать.
И вот правда, что пульсировала за каждой моей самодовольной ухмылкой:
«Как только ты моя?»
«Ты остаёшься моей».
«Без исключений. Без чёртовых переговоров».
«Я не делюсь. Не возвращаю».
«Я не отпускаю».
Они были драгоценны. И я спалю этот чёртов мир, прежде чем позволю другой душе прикоснуться к тому, что я присвоил.
«Хочешь войну?»
«Прикоснись к моему».
«Узнаешь».
«Это моё предназначение», — осознал я, шагая к машине Мэдисон — белому «Мерседесу» с открытым верхом; солнце флиртовало с его изгибами, словно даже свет хотел урвать себе кусочек.
Не просто жить мечтой... но вытаскивать женщин, которых я присваиваю, из их безмолвных адов в такую жизнь, в которую они перестали верить. Они заслуживают большего, чем нереализованные оргазмы и сладкие речи. Они заслуживают поклонения. Контроля. Одержимости. Меня.
Я здесь не для того, чтобы любить их так, как любит мир — вполовину силы и легко заменяя другими. Я здесь, чтобы переделать их. Перестроить. Сжечь пустую дрянь, на которой они выживали, и дать что-то настоящее. Что-то первобытное.
И да, может, это начинается в постели, но не заканчивается там. Я не их фантазия. Я их революция, их мужчина навсегда.
Я чувствовал взгляд Изабеллы, впивающийся в мою спину, словно она пыталась вытатуировать своё имя там одними глазами. Я чуть замедлил шаг — конечно, я это сделал — и обернулся, чтобы бросить ей прощальный подарок. Медленный взмах рукой. Беззвучно произнёс «Позвони мне», добавив жест для убедительности.
Она поняла. Всё её чёртово лицо осветилось, словно я только что вручил ей второй шанс на жизнь. И в каком-то смысле так и было.
«Хорошая девочка», — подумал я, губы изогнулись. «Ты уже учишься».
Затем я повернулся к настоящему огню, ждущему за рулём недалеко от её дома. Мэдисон. Моя Мэдисон.
В тот миг, как моя рука коснулась дверной ручки, я почувствовал это. Воздух в машине был тяжёлым, густым от напряжения, духов и той энергии, что рождается, когда смотришь, как мужчина, которого ты жаждешь, пожирает кого-то другого. Она видела всё. Я даже не успел закрыть дверь, как понял: она вибрировала на частоте где-то между яростью, собственничеством и катастрофическим возбуждением.
Её тёмные волосы, всегда так тщательно уложенные, были чуть растрёпаны — словно она дёргала их, терзаясь в кресле. Дыхание вырывалось короткими, неровными всплесками, а эта шёлковая дизайнерская блузка прилипла к груди, как вторая кожа.
Юбка? Практически исчезла, задралась до середины её плотных, горячих и блестящих бёдер, от которых у меня перехватило дыхание. Руки? Мёртвой хваткой вцепились в руль, словно он лично её предал.
http://erolate.org/book/48/3748
Готово:
