Я рассчитывал, может, на восемь часов сна. Максимум. Обычно это был мой предел, после которого мозг начинал нестись вихрем: домашка, которую я не делал, системные миссии с угрожающими таймерами или очередная психологическая война, которую Линкольн-Хай подкинула на день. Мой внутренний будильник был настоящим ублюдком.
Но десять часов?
Десять.
Это уже территория комы чистой воды.
Спячка. Режим медведя.
Словно тело подало заявку на отпуск и отключилось, прежде чем я успел сказать «нет».
Когда я наконец вынырнул, это было не мягкое пробуждение — а настоящая мука. Словно душу вытаскивали со дна озера в бетонных ботинках. Всё болело. Мышцы ощущались так, будто я пробежал триатлон на карусели, а глаза отказывались открываться без протеста.
В доме стояла мёртвая тишина. Что было странно. Жутко странно.
Ни мамы, орущей о своей смене. Ни близнецов, спорящих, кто первый в ванную, словно ведут переговоры об освобождении заложников. Ни телевизора, на котором вовсю гремели их дорамы. Ни запаха подгорелого тоста. Только тихий электрический гул холодильника и гнетущая тишина дома, который уже жил своей жизнью без меня.
Который час?
Я приоткрыл один глаз, потянулся за телефоном и чуть не вывихнул плечо. Экран уставился на меня, словно осуждая всю мою жизнь.
14:47.
Иисус. Чёртов Христос.
Я проспал почти весь проклятый день. Питер Картер, подростковый двигатель хаоса и временный Тёмный Лорд, только что выдал полноценного Рипа Ван Винкля. Что было бы забавно, если бы я не чувствовал себя так, будто меня сбил поезд, нагруженный эмоциональным багажом, божественно-демонической энергией и нечестивым количеством сексуальных усилий.
Тут мой желудок решил напомнить о себе. Громко. Агрессивно. Словно демон собственной персоной.
Глубокий, утробный рык пронзил меня — такой мог бы вызвать древних богов из-под пола. Я умирал с голоду. Не просто «пропустил завтрак». Не «забыл поесть во время сессии». Я был голоден так, что готов был спалить мир дотла. Словно клетки вопили: «Корми меня или сдохни».
Я скатился с кровати, как оживший труп, ноги дрожали подо мной, словно всё ещё прокручивая каждый толчок из вчерашнего марафона Тёмного Лорда. Коридор тянулся передо мной, как мифическое путешествие — свет в конце туннеля, и этот свет? Кухня.
Еда. Нужно еду. Сейчас.
Всё остальное в мозгу отключилось. Никаких мыслей, только первобытный инстинкт. Я доковылял до холодильника, как пещерный человек, впервые приближающийся к огню.
И спасибо всем божественным сущностям мультивселенной — мама оставила еду. Вчерашнюю запеканку, просто стоявшую там, как сундук с сокровищами, ждущий, чтобы его разграбили. Ещё холодная. Ещё великолепная.
Я не колебался. Схватил целое блюдо. Вилку. Пакет апельсинового сока. Без тарелки, без достоинства, без забот в мире. Просто парень и его инстинкт выживания.
Я уселся за стол и уничтожил эту запеканку. Без разогрева. Без подготовки. Полный режим дикаря. Я запихивал вилку за вилкой в рот, словно меня высадили на необитаемом острове, а вертолёт спасателей только что сбросил четырёхзвёздный обед. Текстура была где-то между сырной и почти твёрдой, но для меня?
Она была на вкус как спасение.
Я запил её глотками прямо из пакета — потому что, чёрт возьми, почему бы и нет? Я только что провёл последние 24 часа, соблазняя и трахая свою учительницу, переживая метафизическую трансформацию и перекраивая эмоциональную жизнь двух безумно горячих женщин. Я заслужил этот звериный приём пищи. Завтрак, наверное?
Какая разница.
Где-то между глотками я на миг замер, чтобы подумать: когда я в последний раз ел вот так?
Я даже не мог вспомнить. Не так.
Не с таким уровнем голода. Словно тело вопило, чтобы его перестроили с нуля — топливо, белок, сахар, электролиты, всё подряд. Налог Тёмного Лорда ударил сильнее, чем ожидалось.
Я продолжал жрать. Быстрее. Громче. Небрежнее. И впервые за весь день почувствовал, что наконец собираю себя по кусочкам. По одному холодному куску за раз.
Я был на полпути к тому, чтобы разнести запеканку в пух и прах, когда ощутил на себе взгляд.
Я поднял глаза, вилка всё ещё во рту — и да, вот она. Сара. Облокотилась на дверной косяк, словно владела всем чёртовым домом. Её ухмылка? Ленивая. Знающая. Такая, что говорила: она видела меня таким раньше, но на этот раз... это ударило по-другому.
И Иисус Христос, она выглядела чертовски хорошо.
Её шорты для сна липли к бёдрам, словно сшиты на заказ, чтобы дразнить — низко сидящие, достаточно тугие, чтобы обвести контур её задницы даже спереди.
Её ноги были длинными, подтянутыми, обнажёнными до самого низа, с той мягкой золотистой подсветкой, что бывает только от позднего сна и отсутствия стресса. Её майка даже не притворялась, что выполняет свою работу — тонкая, свободная, без лифчика под ней.
Я видел мягкий подъём её груди с каждым вздохом, соски слегка просвечивали сквозь ткань, касаясь хлопка, словно бросая мне вызов уставиться.
Её волосы были в полном беспорядке — в лучшем смысле: растрёпанные волны падали на лицо, словно модель только что проснулась. А глаза? Полуприкрытые, ещё затуманенные сном, но достаточно острые, чтобы понимать, какую картину она собой являет, стоя здесь.
Я сглотнул ком. Вилка повисла в руке. Мысли? Ни о еде.
«Чёрт возьми», — подумал я, переводя взгляд обратно на запеканку, словно на спасательный круг. «Это Сара. Твоя сестра. Соберись. Да, это твоя сестра, ты, грёбаный извращенец».
Но тело не получило уведомления. Не когда она стоит вот так.
И судя по тому, как она смотрела на меня — руки скрещены, брови подняты, — она явно наслаждалась этим пещерным зрелищем, которое я устраивал перед холодильником.
— Вау, — сказала она. — Кто-то забыл, как пользоваться тарелкой?
Я промычал сквозь полный рот запеканки: — Умираю с голоду.
Она закатила глаза и прошла мимо, словно я был каким-то диким зверем, которого она видела в зоопарке слишком много раз. Типичная Сара. Всегда невозмутимая. Всегда всё под контролем. И всегда застаёт меня в самом непотребном виде.
http://erolate.org/book/48/3751
Готово:
