Готовый перевод Extra’s Life: MILFs Won’t Leave the Incubus Alone / Жизнь статиста-инкуба: Милфы не дают мне покоя: Глава 1

Существует ли истинный покой в жизни, полной одиночества? Можно ли обрести в нём особую радость — когда весь мир на одной стороне, а ты сам по себе — на другой?

Мир продолжит свой бег. Он не остановится. Друзья и родные пойдут дальше своей дорогой, а ты останешься в стороне. Не потревоженный. Нет нужды беспокоиться о том, что думают о тебе друзья. Нет давления, заставляющего карабкаться по социальной лестнице, чтобы доказать семье и родственникам, что ты «состоялся». Нет бремени ответственности, которое возлагают на твои плечи близкие.

Это будет жизнь, полная невесомой свободы.

Ты можешь писать. Можешь читать. Можешь есть, спать и просыпаться —

Никто не прикоснётся к тебе,

Никто не вмешается.

Эйден жил такой жизнью — или выбрал её. Он продал идею за несколько миллионов, а потом поставил на карту свою жизнь в уединении. Его можно было назвать интровертом-специалистом — хотя, если выразиться точнее, он был взрослой версией такого человека.

Он жил один.

Не в драматичном, трагическом ключе, как рисуют в фильмах. Не в хижине в лесу, не на вершине горы, шепча стихи ветру. Нет. Эйден жил один в тридцатидвухэтажном небоскрёбе, в комнате такой тихой, что тиканье аналоговых часов над плитой звучало как метроном, прижатый к черепу.

И он выбрал это.

Выбрал тишину, пустоту, невесомость.

Иногда он задумывался, не обман ли покой — ложь, которую люди говорят себе после того, как все уходят. Но в другие моменты... в такие ночи, когда кондиционер тихо гудел, а свет города мягко просачивался сквозь жалюзи, он верил в него. В покой. В эту странную роскошь — не нужно притворяться, не нужно объяснять вздох в груди или паузу перед улыбкой. В эту священную свободу — просыпаться, есть, читать, спать... и никогда не быть увиденным за этим.

Нет друзей, которых нужно впечатлять.

Нет семьи, которой нужно отчитываться.

Нет возлюбленной, которую нужно успокаивать.

Мир продолжит свой бег. Он всегда так делает. Друзья женятся. Кузены взбираются по карьерной лестнице. Офисные болтовни и объявления о помолвках. А Эйден? Он пролистывал всё это мимо.

Он отпил кофе — ещё горячий, с лёгким ароматом орехового пара, вьющегося вверх, — и скроллил ленту в телефоне. Уведомления снова заполнили экран. Пропущенные звонки. Сообщения. Знакомые имена.

Он уставился на них, большой палец завис над кнопкой «очистить всё».

Вибрация телефона вызывала в нём нервную дрожь. Словно электричество гудело под самой кожей.

Странный страх и внезапная тревога. Иррациональная. Та, что рождается не из травмы или токсичного прошлого — а из чего-то более тихого. Безымянного.

Он не ненавидел их.

Они не были плохими людьми.

Лиза, его бывшая, обладала смехом, который раньше заставлял его улыбаться даже в те дни, когда мир казался мёртвым. Друзья? Хорошие парни. Надёжные. Понимающие.

Но даже чтение их сообщений сжимало горло.

И он смахнул их. Экран стал чистым. Словно ничего и не было.

— Хе-хе... на чём я остановился в романе? — пробормотал он себе под нос, пытаясь стряхнуть это. — Глава сто двадцать вторая...

Он снова открыл приложение с веб-романом, знакомый тёплый свет интерфейса немного унял статический шум в груди. Это было его лекарство. Его ритуал. Веб-романы о переродившихся героях, скрытых системах, воюющих империях — они успокаивали его.

Но этой ночью спокойствие длилось меньше секунды.

[ЗАБЛОКИРОВАННАЯ ГЛАВА — РАЗБЛОКИРУЙТЕ ЗА 10 МОНЕТ]

— Что!!!.. Чёрт возьми, — пробормотал он, губы дёрнулись. — Заблокирована?

Дыхание перехватило, раздражение нарастало. Он сел в постели, простыни соскользнули с ног. Голос перешёл в раздражённый рык.

— Эта дерьмовая история даже не такая уж хорошая! Почему именно сейчас? Почему, чёрт подери, автор начал блокировать главы — прямо на этом грёбаном клиффхэнгере?!

Он ворвался в раздел комментариев, кипя от злости, читая чужие разочарования.

Затем замер.

И ухмыльнулся.

— ...Хмпф. А почему бы не сделать что-то... по-другому?

С видом злодея он нажал кнопку отзыва и начал молотить приговор. Одна звезда. Язвительный отзыв. Злобный сарказм.

— Хе-хе-хе... это тебе за заслуги... ХА-ХА-ХА-ХА! — выкрикнул он, хохоча тем глупым, довольным смехом, на который способен только человек с слишком большим количеством времени и слишком малыми последствиями.

Затем вздохнул. Покой нахлынул на него волной.

Конечно... он всё равно купил главы.

Денег хватало. С лихвой. Год назад он продал идею за небольшое состояние. Не гордился этим. Не стыдился тоже. Просто... сделал. Теперь мог заниматься чем хотел.

«Двадцать глав. Всего двадцать. Потом завязываю. Хочу просто узнать, что дальше».

Но он продолжал читать. И читать. Разблокируя больше, чем обещал себе. Ещё одну. До конца арки. До встречи главного героя с драконом. До смерти принцессы.

Он открыл холодный энергетик. Потом ещё один.

Время размылось. Тишина в комнате сгустилась, стала плотной. Словно бархат, давящий на уши. Стены квартиры растаяли в смутном присутствии. Остались только свечение телефона и жар сердцебиения.

Тело казалось отстранённым. Просто сосуд для истории.

Пока наконец —

— ...Хааа... пора спать... — зевнул он, телефон выскользнул из рук. Глаза закрылись. Слабый свет утреннего солнца пробивался из окна.

Пронзило...

Сначала он даже не осознал боль. Просто тяжёлый дав в груди. Потом тепло. Потом что-то острое.

Глаза распахнулись.

...Кровь... Алая, пропитывающая белые простыни под ним. Липкая. Тёплая. Густая.

Конечности застыли в неверии. Но взгляд двинулся. Медленно.

Клинок. Прямо в груди. Погружённый глубоко. Ещё вибрирующий от удара.

И рука, сжимающая рукоять.

— ...Лиза? — прошептал он, голос едва воздух. Она дрожала. Глаза широко раскрыты. Макияж размазан слезами. Тот плач, что начинается с надежды и кончается безумием.

Он не мог дышать.

Лиза. Его бывшая. Женщина, на звонки которой он не отвечал месяцами. Соучредительница той самой компании, что построила его состояние.

Она рухнула на колени, рыдая ещё сильнее, прижимая ладони к ране, словно могла остановить начатое.

— Я пыталась... — всхлипнула она, голос дрожал. — Я звонила тебе. Писала. Ждала. Умоляла... умоляла просто ответить... хоть раз...

Каждое слово падало, как удар кулака.

Её слёзы капали ему на щёку — тёплые, чистые и теперь бесполезные.

Зрение Эйдена помутилось. Не от боли. А от тяжести.

От абсолютной пустоты в груди — не там, где нож, а глубже. Где давно исчезло что-то другое.

«...следующая... глава...» — слабо подумал он, последний осколок воли цеплялся не за неё... не за жизнь... а за вымышленный мир.

Затем всё похолодело.

Не больно. Просто... пусто.

Словно обратился в туман.

И впервые никто не мог позвонить. Никто не мог написать. Никто не мог прорваться.

«Это оно, — подумал он. — Вечный покой. Наконец».

Но затем —

{...Ещё нет...}

Шёпот.

Не извне. Из глубин, ниже мыслей. Волна в самом ядре.

Глаза распахнулись.

Он хватанул воздух.

Он... жив?

Нет.

Что-то не так.

Потолок, которого он не знал. Спёртый, леденящий воздух, давящий на кожу. Каменные стены. Комната слишком чистая и слишком холодная. Кровать под ним жёстче всего в его квартире.

Эйден сел.

Тело — чужое.

Выше. Шире. Пальцы тоньше, длиннее. Мышцы под кожей, которых вчера не было.

И пятно на халате. Кровь.

Он коснулся груди. Ткань разорвана. Дыра точно там, где был нож. Но кожа — целая. Без раны. Лишь слабая, пульсирующая боль, словно что-то «помнило» её.

Он споткнулся к углу, ловя отражение в осколке разбитого стекла от окна.

Лицо, похожее на его... но

Пепельно-серые волосы.

Золотые глаза, слабо мерцающие.

И на лбу... маленькие чёрные рога, изгибающиеся из кожи, словно полированный обсидиан.

— ...Блядь... я трансмигрировал... правда? — выдохнул он, сердце колотилось.

http://erolate.org/book/5184/515624