Марк всегда думал, что умрёт какой-нибудь жалкой смертью. Ну, знаете, инфаркт на нервной почве. Или под машину попадёт, потому что залип в телефоне.
Но чтобы вот так — из-за того, что не смог вовремя заткнуться? Такого он точно не ожидал.
Ночь выдалась холодной и сырой — той самой, когда кажется, будто вселенная тебя лично ненавидит.
Он только что вышел из офиса. Начальник, с этой своей довольной рожей, которую он наверняка перед зеркалом репетировал, сообщил, что «компания проводит реструктуризацию» и его услуги «больше не нужны».
Десять лет. Десять грёбаных лет жизни выбросили в мусорку вместе с рукопожатием и картонной коробкой его барахла.
Марк пошёл через переулок — сокращал дорогу так тысячу раз. Но в этот раз в тенях его ждал силуэт.
— Гони всё, что есть.
Голос молодой, нервный. Оружие в руке ходуном ходит — сразу ясно, новичок.
Наверное, первый грабёж в жизни.
В любой другой день Марк бы не стал спорить. Отдал бы пустой кошелёк, телефон с треснутым экраном и пошёл бы дальше.
Но в ту ночь… в ту ночь в нём что-то щёлкнуло.
— Знаешь что? — сказал Марк, и его голос прозвучал на удивление спокойно, даже для него самого. — Если хочешь стрелять — стреляй давай.
Грабитель захлопал глазами.
— Чего?
— Меня только что уволили, — продолжил Марк, как о погоде рассказывал. — Девушки нет, бывшая полгода назад ушла к какому-то йогу-маньяку. Денег нет — всё ушло на долги. Из квартиры меня выселяют в следующем месяце, потому что платить нечем.
Грабитель опустил ствол — явно не знал, как переваривать эту информацию.
— Слышь, мужик, я просто хочу—
— Единственное нормальное, что у меня есть, — перебил Марк с горьким смешком, — это аккаунт в игре. Сотый уровень, легендарный шмот, тысяча часов влито. Это буквально лучшее в моей жизни. Понимаешь, насколько это жалко?
— Слушай, просто дай кошелёк и—
— Честно? Я лучше б сдох.
Повисла тяжёлая, неловкая тишина. Марк видел замешательство в глазах пацана, как его мозг пытался просчитать: то ли это подстава, то ли он только что встретил самого несчастного человека на планете.
Может, я немного перегнул, — подумал Марк, чувствуя укол сожаления.
БАХ.
Звук выстрела в узком переулке просто оглушал. Марк почувствовал удар раньше, чем осознал боль — глухой толчок в грудь, от которого его отбросило назад.
Сукин сын, а он реально в меня выстрелил, — была его последняя связная мысль перед тем, как мир погас.
Тьма была абсолютной.
Не существовало ни верха, ни низа, ни холода, ни тепла. Просто бесконечная пустота, уходящая во все стороны. Марк парил в ней — осознающий, но бестелесный — существуя в состоянии, которое не подчинялось никакой логике.
Ну и хреново. Похоже, это смерть.
Никакого тоннеля света.
Ни ангелов. Ни демонов.
Просто… ничего.
Ничего настолько полное, что почти успокаивало своей простотой.
Может, я реально переборщил с ответом, — размышлял он, чувствуя нечто вроде сожаления. Хотя технически я не просил его стрелять. Я просто сказал, что лучше я б сдох. Это не то же самое, что «пристрелите меня, пожалуйста». Тут важный нюанс.
Время потеряло смысл. Секунды или столетия — было уже не важно.
А потом в пустоте раздался голос.
— Ну-ну-ну. Ещё один самоубийца.
Голос был… странным. Не мужской и не женский. Не молодой и не старый. Такое ощущение, что сама концепция «голоса» решила проявиться, не заморачиваясь выбором конкретных характеристик.
— Технически это было не самоубийство, — запротестовал Марк. — В меня выстрелили.
— Ты сознательно спровоцировал вооружённого человека, перед этим выразив желание умереть. Это считается.
— Это очень вольная трактовка фактов.
— Я космическая сущность. Могу трактовать факты как, чёрт возьми, захочу.
Марк вздохнул бы, если б у него ещё были лёгкие.
— Ладно. И что теперь? Ад? Реинкарнация в таракана? Вечное небытие?
— Хм. Дай-ка гляну твоё личное дело…
Пауза вышла настолько театральной, что аж обидно стало.
— О, интересно. Ты не особо плохой. И не особо хороший. Ты… посредственный.
— Спасибо, блин.
— Посредственность — это скучно. Рай тебя не хочет, потому что ты не сделал ничего запоминающегося. Ад не хочет, потому что ты не сделал ничего ужасного. Ты — духовный эквивалент стакана тёплой воды.
— В чём вообще смысл этого разговора?
— Смысл в том, что у меня есть вакансия. Мир, которому нужен… скажем так, небольшой контролируемый хаос. И ты, мой дорогой случайный самоубийца, займёшь это место.
— Чего, подожди?
— Наслаждайся новой жизнью. Постарайся в этот раз не сдохнуть так же жалко.
— Стой! Я ни на что не соглашался! Нельзя просто так—!
Но голос уже стих, и вместе с ним тьма начала трескаться, как разбитое стекло.
Марк открыл глаза.
Первое, что он осознал — боль. Тупая, пульсирующая, пронизывающая каждую клетку тела.
Второе — запах: сырость, плесень и что-то металлическое, что он смутно опознал как запах запёкшейся крови.
Он медленно сел, суставы протестующе хрустнули. Он был в пещере — или типа того. Стены из древнего кирпича, покрытые мхом и тёмными пятнами, которые он предпочёл не рассматривать.
Какого хрена…?
Руки. С руками что-то не так.
Марк поднял их перед лицом и замер. Пальцы были не его.
Длиннее, бледнее, а на тыльной стороне левой руки светилась бледно-фиолетовым татуировка, которую он сразу узнал.
Не может быть.
Сердце — а оно у него вообще ещё есть? — колотилось как бешеное, он лихорадочно искал что-то отражающее. Лужа застоявшейся воды у стены подойдёт.
Лицо, уставившееся на него из воды, было не его.
Это было лицо его игрового персонажа.
Чёрные как смоль волосы, неестественные фиолетовые глаза, острые черты, которые он часами настраивал в редакторе персонажа.
— Вот ублюдок, — пробормотал он, и голос вышел глубже, насыщеннее, чем его собственный. — Он реально это сделал.
Марк — или кем он теперь был — сполз по сырой стене, переваривая информацию.
Он в теле своего игрового персонажа.
Некроманта сотого уровня по имени… ну, он назвал его «DarkLord69», потому что ему было пятнадцать, когда он создавал аккаунт, и он думал, что это смешно.
Пожалуйста, только пусть никто не спрашивает моё имя. Пожалуйста.
Но была проблема. Очень большая проблема.
В игре его персонаж был сотого уровня. Здесь же, когда он попытался мысленно открыть свой статус… он увидел совсем другое.
[Статус]
Имя: Марк
Класс: Некромант
Уровень: 1
Ранг: F
Навыки: Пробуждение (Ур. 1)
— Ранг F? — выпалил он. — Первый уровень? Что за космический развод?
Сущность, конечно же, не ответила.
Марк уставился в каменный потолок, ощущая, как реальность его положения оседает в кишках мёртвым грузом.
Он в незнакомом мире. В теле, которое ему не принадлежит. С силами абсолютного новичка. И единственный его навык — какое-то «Пробуждение».
— Что ж, — пробормотал он тоном человека, который наконец смирился, что вселенная его лично ненавидит. — Хотя бы хуже уже не будет.
Где-то в глубине подземелья что-то зарычало.
— …надо было молчать.
http://erolate.org/book/788/92781
Готово:
