Виктория стояла обнажённой перед зеркалом, босыми ногами на холодном мраморе пола, а тело пылало жаром.
Она не торопилась.
Взгляд скользил по отражению — острый, медленный. Кожа ловила золотистый свет послеполуденного солнца, отбрасывая нежные тени под грудью, вдоль изгиба талии, по крепким бёдрам.
Она обхватила одну грудь ладонью, чуть приподняв.
«"Слишком большая", — сказал он в прошлый раз, ухмыляясь, задыхаясь, словно это переполняло его».
Воспоминание вызвало трепет в груди — порочный, гордый. Она медленно провела большим пальцем по соску, наблюдая, как он твердеет под прикосновением. Представила его рот. Его руки. Тот взгляд, в котором смешались желание разрушить и преклонение.
Он заметит.
Рука опустилась. Она слегка повернулась, проверяя в профиль форму ягодиц — упругую, гладкую, именно такой, какой ей нравилось её держать. Такой, какой, надеялась она, он помнил.
На постели ждало бельё. Не красное, не чёрное... слишком вульгарно.
Нет, сегодня она выбрала нежный серо-сланцевый комплект. Атлас и сетка. Цвет, который нужно разглядеть ближе, чтобы оценить. Бюстгальтер приподнимал грудь соблазнительно, ровно настолько, чтобы напомнить о том, что он уже знал. Трусики — тончайшие, с высоким вырезом, почти невидимые под юбкой, но она знала... Он узнает. Что надела их для него.
Она надела их осторожно, словно каждую деталь — часть ритуала. Ткань скользнула по коже с грешной прохладой, и на миг она закрыла глаза, вдыхая это ощущение. Не нервы. Не стыд. Предвкушение.
Затем юбка. Тёмная, строгая, с высокой талией. Профессиональная. Резкая. Женщина на презентации. Женщина с репутацией. Женщина, владеющая ситуацией.
Она заправила шёлковую блузку... кремового цвета, чуть прозрачную. Если свет падёт правильно, он увидит намёк на кружево под ней. Она подумала, расстегнуть ли ещё одну пуговицу. Выбрала сдержанность. Пусть поработает.
За ней — жакет. Тёмно-синий. Приталенный. Безупречный.
Снаружи она выглядела как CEO, готовящаяся к деловой консультации.
Внутри пульсировала жажда.
Губную помаду нанесла последней. Нежно-розовую. Мягкую. Годную для укусов.
Последний взгляд в зеркало.
Понравится ли ему?
Она улыбнулась.
Конечно понравится.
Потому что каждый сантиметр её тела был готов для него.
И он даже не поймёт, с чего начать.
____
Коридор был тихим.
Слишком тихим.
Виктория слышала слабое тиканье часов, каждый удар — как обратный отсчёт. Туфли ждали у изножья постели, но она оставила их. Хотела чувствовать почву... свою почву... каждым шагом. Хотела нести электричество, гудящее внутри, до самой входной двери.
Она шла медленно, шёлк скользил по бёдрам под юбкой, каждый шаг — осознанная тайна. Жакет двигался с ней, строгий и элегантный, не выдавая ничего. Но под ним... под ним она была сплошным ощущением. Атлас льнул, целовал, дразнил, напоминая с каждым движением, для кого это.
Затем...
Низкий гул мотора.
Сердце трепыхнулось — непрошенно, нежеланно, но неудержимо.
Она замерла на полушаге, дыхание перехватило, когда она повернулась к звуку.
Он.
Должно быть.
Прежде чем смогла остановиться, она двинулась... босые ноги быстро прошлёпали по коридору, почти бегом.
Затем замедлилась.
Поймала отражение в стекле рамки у лестницы и мягко нахмурилась.
Не выгляди отчаянной.
Ты не девчонка, гоняющаяся за влюблённостью. Ты женщина, которую он оставил. Та, кого он не смог забыть.
Она выпрямила спину, позволила плечам расслабиться в грацию, не в напряжение. Пальцы с рассчитанной медлительностью убрали выбившуюся прядь за ухо.
Снаружи хлопнула дверца машины.
Кто-то мог смотреть.
Она направилась к входной двери, шаг теперь собранный, босая элегантность по полированному дереву.
Запах орхидей снова окутал её, густой и спокойный... преднамеренный фон для бури, разгоравшейся внутри.
У двери она замерла.
Рука на ручке.
Позволила себе ощутить это... каждый нерв наэлектризован, каждая секунда растянута в тетиву.
Затем мягко выдохнула.
Открыла.
Александр стоял там, солнце за спиной, в той небрежной самоуверенности, которая делала его совершенно неподходящим и опасно идеальным для этого дома. Белая рубашка, тёмные джинсы, рукава закатаны до предплечья. Лёгкость.
Его взгляд прошёлся по ней.
Не только по лицу. Не только по наряду.
По ней.
Глаза задержались на секунду дольше приличий на её ногах, на открытом вырезе блузки. Затем вернулись к её глазам.
— Миссис Блэквуд.
Та улыбка. Спокойная наглость, от которой хотелось ударить и поцеловать в один миг.
— Алекс, — ответила она, голос ровный. Формальный. Обвитый шёлком и сталью. — Спасибо, что пришли.
Она отступила. Пропустила его. Плечо коснулось её.
От него пахло чистым мылом и напряжением. Жар кольнул в основании позвоночника.
— Я подготовила кабинет, — сказала она, тон отточенный и изысканный, поворачиваясь к коридору. — Подумала, обсудим ваше предложение. Ваша презентация на прошлой неделе была многообещающей.
Александр шёл следом, полшага позади.
— Я немного доработал, — ответил он, голос лёгкий, гладкий. — Подкорректировал по вашим замечаниям. Вы упоминали масштабируемость.
— Мм, — отозвалась она, чуть кивнув. — Масштабируемость, да... но и устойчивость. Модель быстрого роста ничего не значит, если рухнет под собственной тяжестью.
Она не оглядывалась.
Вместо этого вела его по коридору с высокими потолками, мимо масляных картин, к резным двойным дверям кабинета.
Слова были острыми, деловыми, но тело предавало. Как блузка колыхалась с каждым шагом. Как качались бёдра. Тонкий аромат жасмина и кожи в воздухе.
Александр говорил мало, но она чувствовала его взгляд.
Они достигли кабинета.
Она открыла дверь грациозным движением, обнажив тёплый, ухоженный интерьер: приглушённый свет, мягкий джаз, блеск хрустальных бокалов у графина.
— Прошу, — произнесла она, чуть повернув голову. — Устраивайтесь. Документы на столе. Подумала, начнём с вашего анализа четвёртого квартала.
Она ждала, пока он войдёт.
Ждала, пока он пройдёт мимо снова, достаточно близко, чтобы ощутить тепло его кожи. А потом...
Она закрыла дверь за ними.
Щёлк.
Этот звук показался громче всего сказанного.
И больше не было только бизнеса.
Тишина повисла между ними, словно они забыли обо всём остальном.
Их взгляды встретились на миг, сказав то, что следовало.
Затем, без колебаний, она бросилась вперёд.
Руки уже на нём... вцепились в рубашку, притянули ближе. Рот нашёл его в столкновении, а не поцелуе... жарком, открытом, голодном. Неловком, как только отчаяние может быть, губы врезались, зубы слегка скребнули, дыхание смешалось, словно они голодали именно по этому мгновению.
Александр напрягся от удивления, всего на миг. Спина ударилась о край стола, бумаги, что она так аккуратно разложила, разлетелись под ними.
— Ну, — пробормотал он в её губы, голос полузадушенный, полузабавленный, — про четвёртый квартал значит забудем.
— Замолчи, — выдохнула она, дыхание рваное, отрываясь ровно настолько, чтобы посмотреть на него... глаза пылают, зрачки расширены. Больше не собранная. Не контролирующая. И не желающая.
Он взглянул на неё и усмехнулся. Медленно, криво — то, от чего колени слабели, а гнев вспыхивал.
— Осторожнее, миссис Блэквуд, — прошептал он, руки легли на бёдра, пальцы уже сжимаются. — Вы ведёте себя так, будто соскучились.
— Не соскучилась, — солгала она, уже целуя снова. Сильнее. Жарче.
На этот раз он ответил с той же яростью.
И вдруг не осталось пространства, бизнеса, сдержанности... только хаос их ртов, её руки на его ремне и боль, что копилась два дня, вырвалась разом.
Она не проводила консультацию.
Она завладевала им.
Он схватил её за бёдра, поднял одним чистым движением, ноги обвили его, спина встретила стену. Грудь прижалась к ней.
— Чёрт, — выдохнула она, руки сомкнулись на плечах.
Александр не медлил. Держал её, словно делал это сотню раз, словно её вес в руках — естественно. Неизбежно. Рот нашёл шею, челюсть, затем губы снова... без поддразнивания. Без усмешки. Только жар.
Яростный. Неумолимый. Словно и он сдерживался.
Поцелуи больше не осторожные. Пальцы запутались в волосах, дёрнули сильно, и он зарычал низко в её рот, отчего что-то сжалось глубоко внутри. Жакет соскользнул с плеч наполовину. Его хватка сдвинулась, пальцы впились в заднюю часть бёдер, прижимая её крепче к телу.
Каждый поцелуй оставлял их бездыханными. Голоднее. Отчаяннее, пропитанными всем невысказанным за последние сорок восемь часов.
Виктория прервала поцелуй, лоб прижался к его, грудь вздымалась.
— Спальня, — прошептала она, голос сломанный, но требовательный. — Сейчас.
Брови чуть приподнялись, дыхание всё ещё рваное.
— И это запланировала?
Её улыбка вышла острой, порочной.
— Конечно.
Его не пришлось уговаривать дважды.
Всё ещё неся её, он повернулся без слов и вышел из кабинета, мимо разбросанных бумаг, по коридору, где всё ещё сочился мягкий свет. Бёдра сжались вокруг него. Дом казался тише. Голоднее. Каждая поверхность — свидетель тому, что грядёт.
Дверь спальни была открыта.
Ждала.
Подготовлена.
http://erolate.org/book/1308/167806
Готово:
