Колени Дэвида подкосились, и он рухнул на землю, уставившись на труп дочери. Это была Эль.
Настоящая она — длинные черные волосы, словно ночное небо, бездонные синие глаза, как у матери.
— Эль... Эль, прости меня. Пожалуйста, прости. — Голос его сломался, дрожащие пальцы коснулись щеки.
В миг прикосновения тело рассыпалось в пыль. Пепел, хрупкий и черный, точно уголь. Как в ту ночь, когда она сгорела заживо.
— Нет! Нет, нет, нет! — Крик разорвал сон. — Не оставляй меня снова!
Он отчаянно пытался удержать пепел, но тот ускользал сквозь пальцы, уносимый жестоким ветром.
Рука коснулась плеча. Мягкая, твердая.
— Дэвид...
Это была Мария. Каким-то чудом выражение ее оставалось спокойным. Конечно, потому что она Фарос.
Их род мог противостоять вампирам Пси-типа. Не непобедимы, но достаточно ясноглазы, чтобы видеть сквозь ложь.
Грудь Дэвида сжалась от зависти.
— Успокойся, — шепнула она на ухо. — Я знаю, где ее Ядро Виталис. Пси-типы не созданы для боя. У нас еще есть шанс.
Дэвид хотел сказать правду. Что в этом бесконечном сне Изольда — все: небо, земля, оружие в его руке.
Даже его сила подчиняется ее воле. Добраться до Ядра Виталис — фантазия.
Это ядро, сама жизнь вампира и их слабость.
Но он лидер. Не мог разбить хрупкую надежду в голосе Марии. Не мог признать собственные сомнения. Не тогда, когда лишь в него имплантировано Ядро.
Осколок алого кристалла в груди даровал силу их расы — оружие против них самих.
Так что он проглотил отчаяние. Заставил себя встать. Стер слезы с лица.
— Попробуем, — тихо сказал он. — Лучше погибнуть в бою, чем так.
Мария коротко кивнула, голос — едва дыхание. Она указала, куда бить, где может скрываться Ядро Изольды.
Он сжал меч, чувствуя, как Ядро Виталис ранга B в теле гудит, оживая. Клинок засиял огненным краем, достаточно острым, чтобы разрезать бессмертную плоть.
Но правда грызла изнутри. Это сон. Меч не его. Ничто не его. Сможет ли он ее сразить?
Он отогнал мысль и направил клинок на Изольду. Голос теперь тверд.
— Хватит игр с разумом. Закончим дуэлью. — Мрачная усмешка тронула губы.
— И я знаю ваш род, пожирательница снов. Два правила: вы можете гнуть все здесь, но если умрете во сне — умрете наяву. Цена вашей силы.
Изольда склонила голову, алые глаза блеснули. Затем улыбнулась.
— Ах, милый, — промурлыкала она, — неужели веришь, что эта игрушка меня коснется? Ты даже иллюзии мои не рассечешь.
Она раскинула руки, огненные мотыльки закружили вокруг, голос изогнулся насмешкой.
— Но если это тебя позабавит, то ладно. Поиграем в твою дуэльку.
Дэвид сжал клинок, заставляя себя не дрогнуть. Он изучал пожирателей снов по старым книгам — они редки, он готовился.
Рванул вперед, сталь рассекла дымный воздух. Силуэт Изольды мигнул, раздвоился на троих, потом пятерых, тени хохотали ее голосом.
— Выбери одну, — дразнили они, порхая вокруг. — Или все тебя прикончат первыми.
Он рубанул одну иллюзию, другую. Третья вскрикнула резко, тая в черном тумане. Сердце екнуло — близко.
Он наседал, прорываясь сквозь миражи, пока не поймал центр, грудь открыта для удара.
Клинок вонзился.
Тело Изольды содрогнулось, ядро в груди раскололось на осколки света, крик пронзил мир снов. Грудь Дэвида вздымалась, облегчение хлынуло на лицо.
— Конец.
Но осколки не угасли. Они истекли тенью, срастаясь в темный силуэт. Фигура ухмыльнулась.
— О... думал, это я? — Голос змеился в черепе.
Разбитое тело осело, как марионетка, пустое. Сзади когти скользнули по горлу.
Он ахнул, чувствуя боль, как наяву. То же хлестание крови из шеи, потом смерть.
Сон перезапустился.
Он снова стоял, оружие в руке, поле цело. Пот лил по коже. — Нет, — пробормотал он. — Нет...
Она убила снова. И снова. То когтями, то огнем, то не давая вздохнуть.
Каждая смерть утяжеляла, замедляла, разум расплетался в бесконечной петле, в бесконечной боли, что жгла не только тело, но и душу.
Он пробовал все, даже звать Марию на помощь, но она была беспомощна, как он.
К десятой смерти руки дрожали, Мария уже мертва, она просто сидела с пустыми глазами. К двадцатой он вздрагивал, встречаясь с ее взглядом.
Дыхание вырывалось короткое, сломанное, как у зверя перед бойней.
— Пощады... — прошептал он, разум не выдерживал муки и отчаяния.
Он чувствовал каждую смерть, от первой до нынешней... даже сильнейший воин сломался бы от такого.
Наконец Изольда не ударила. Вместо этого медленно подошла, каблуки цокали по черному мрамору сна.
Он отшатнулся, пот лил водопадом, тело тряслось, пока он падал.
Полз по земле, но уперся в стену, возникшую внезапно.
— Нет... нет, не надо! — Закрыл лицо, зажмурился.
Изольда остановилась перед ним, так близко, что присутствие ее ползло по коже.
Рука нырнула в карман без спроса, вытащив маленький браслет, что он прятал.
Она повертела в пальцах, потом застегнула на бледном запястье.
Голос его сломался. — Почему... почему ты это делаешь?
Она наклонилась, губы коснулись уха.
— Мне скучно.
Сон разбился, как стекло, слущиваясь, пока они не встали в тихой реальности комнаты.
Дэвид рухнул на пол, дрожа, хватаясь за грудь, словно раны все там.
Изольда потянулась лениво, любуясь браслетом на запястье. — Ммм. Красиво.
Улыбка растянулась, увидев его сломленный взгляд. — Ты прав в одном. Смерть во сне ранит тело. Не плоть... но разум.
Он уставился, глаза широко, не в силах говорить.
Но он наконец её поймал, верно?
http://erolate.org/book/1329/173068
Готово:
