Черный, обтекаемый зверь прижался к обочине, остановившись с тихим шелестом шин.
Окно водителя опустилось с еле слышным жужжанием, и знакомый голос окликнул:
— Эй, Валериан, выглядишь паршиво, — раздалось с водительского места. — Впервые вижу тебя опоздавшим. Все в норме?
Это был Виктор — лучший друг со школы. Искренняя улыбка осветила его лицо, пока он наклонялся через сиденье.
......
Точка зрения Валериана
......
Мои мысли кишели вопросами о последних словах Автора — и вот он исчез, оставив меня в полном неведении, как слепца в тумане.
Но я не мог позволить себе застрять в этом: класс ждал, и опоздание только усугубит хаос. С тяжелым внутренним вздохом я отогнал все на задворки сознания — по крайней мере, на время.
Устало повернулся к приятелю в черном автомобиле.
— Подвези, если сможешь, — пробормотал я, голос мой сочился усталостью, словно выжатая губка.
Вздох...
Я, наверное, выглядел ужасно — дружеская улыбка Виктора мгновенно померкла, сменившись тенью беспокойства.
— Конечно, для этого и нужны друзья, — ответил он, но улыбка вышла вымученной, глаза — полны заботы.
Я уже потянулся к дверце пассажира, когда из салона донесся раздраженный голос, острый, как бритва:
— Ты серьезно собрался подвозить его, Виктор? Мы опоздаем!
Это была Изабелла — личность мне до боли знакомая. Ее взгляд, колючий и обвиняющий, впился в меня сквозь стекло.
Я проигнорировал ее полностью и плюхнулся на заднее сиденье, поймав ее взгляд в зеркале заднего вида — холодный, полный ярости.
— Не знал, что ты сегодня карпулишь с сукой, Виктор, — сказал я ровным, безжизненным тоном. — Любителем сук заделался?
Изабелла резко повернула голову, лицо ее исказилось гневом — щеки вспыхнули, губы сжались в тонкую линию. — Что ты сказал, кусок дерьма?! — прорычала она, слова шипели, как змея.
— Просто констатирую факт, — спокойно отозвался я, скрестив руки на груди, кожа холодела от напряжения. — Девчонка, которую отвергли, не выдержала — и переметнулась к другу того, кто ее кинул. Довольно низко, даже для тебя.
— Хватит, вы двое! — вмешался Виктор, пальцы его стиснули руль так, что побелели костяшки. — Ссорами мы в класс не попадем вовремя.
Гнев Изабеллы угас, как пламя под дождем. С неохотным вздохом она отвернулась, уставившись в окно — пейзаж мелькал: серые дома, размытые деревья, осенние листья, кружащиеся в вихре ветра. На миг ее черты смягчились — тень грусти, уязвимости, что пронзила маску ярости, — но я отвернулся.
Мои беды давили слишком сильно, чтобы тратить силы на ее.
Автора нет со мной... По крайней мере, он избегает всякого контакта — как цундэрэ, что скрывает заботу за колючками.
Эта мысль — отсутствие его, даже намека — кольнула странно, пустотой в груди, где раньше эхом отзывался его голос.
Он ушел. Или нарочно прячется.
Всплыло утро: странное поведение матери — липкость, грусть в глазах, как трещина в фарфоре.
Из-за этого? Связаны ли все нити?
Что же кроется?
Беда ли надвигается на меня?
Фантазия разыгралась: кошмары одна за другой — исекай? Конец света? Апокалипсис в моей истории?
Голова разболелась от вихря теорий, пульсирующего, как рана.
Нет. Не поддамся паранойе.
Если что-то ужасное грянет — остановлю. Это единственное, на чем стоит сосредоточиться.
Но часть меня выла: «Черт, будь здесь этот ублюдок-Автор — хоть намек бы кинул!» А он — нет.
Может, поэтому и свалил — чтобы оставить в потемках, в смятении, и потом хохотать над моей растерянностью.
Нет, подумал я, отгоняя. Зачем мне его присутствие? Отрицал одиночество, но в глубине — правда жгла: он был ближе всех к родителю.
Родился без нормальных родителей — отец неизвестен, мать... не утруждалась ролью.
Близкая, но далекая — как звезда на горизонте.
Он — единственный вел в потемках, когда я блуждал. А теперь — снова один, как в те годы...
...
Двенадцать лет назад мальчик сидел на крыше дома, считая звезды под прохладным лунным небом. Ночь пахла росой и дымом далеких костров, ветер шептал секреты в листве.
— Хм, кто ты... и почему говоришь как повествователь? — произнес он, голос чистый, как родник, разрывая мою наррацию.
Ты меня слышишь? — изумился я, волна смятения накрыла.
— Громко и четко, — отозвался он, в тоне — нотка обвинения, острая, как шип. — Ты извращенец? Нет... значит, сталкер?
Мое несуществующее лицо вспыхнуло негодованием. Нет, ни за что! Я не сталкер.
Я — творец и страж твоей реальности.
Голос мой надломился важностью, эхом отразившись в ночи.
Не недооценивай меня, мальчик.
Ты — лишь пешка в моей игре.
— Творец? Ты бог? — спросил он, в голосе — смесь растерянности и любопытства, глаза блестели в лунном свете.
Нет, я — творец этой реальности, но не бог, — объяснил я, чуть распушив перья гордости.
Я пишу судьбу мира и слежу за его течением.
А так называемые боги? Лишь персонажи в этой истории — порождение реальности, что я соткал.
— Пишешь и зовешь себя творцом? Значит, ты... Автор? — сказал он, и его милые глаза засияли ослепительным блеском, как звезды, что он считал.
Можешь звать меня так, — кивнул я, принимая титул с теплом.
Хм... но теперь я в затруднении. Изначально хотел сделать тебя второстепенным, — размышлял я.
Но не ждал такой... осведомленности. Особенности.
Постой... этот мальчик...
— А что со мной? — спросил он, смятение в голосе звенело, как колокольчик.
Я умолк, мысли неслись вихрем: аномалия передо мной — тот, кто не должен был слышать.
— Эй, я тебя слышу, — напомнил он, нотка досады в тоне.
Ладно, малыш. Решено: ты — протагонист моей истории, — произнес я твердо, как приговор.
Он заслуживал света софитов — и всей той брони сюжета, что идет в комплекте.
— Правда?! Тогда я стану сильным, как Сунь Укун из Драконьего Кубка? — взвизгнул он от радости, лицо осветилось, как фейерверк.
Погоди... Драконий Кубок? Это что, подделка под Драконбол?
......
Настоящее время
Резкий тормоз машины вырвал меня из воспоминаний — они растаяли, как сон в утреннем свете, оставив привкус горечи.
http://erolate.org/book/1355/175817
Готово:
