Первое ощущение — боль. Ритмичная пульсация в основании черепа, будто кто-то вбивал железнодорожный костыль в мозжечок под метроном. Знакомая сухость во рту после ночи с текилой и плохими решениями, только вот память упорно молчала. Ни неоновых огней, ни жжения в горле, ни вкуса лайма и сожаления. Просто пустота на месте последних часов жизни.
Второе ощущение — прикосновение, и оно было ошеломляюще роскошным.
Ткань, прилегающая к коже, не была дешёвым синтетическим покрывалом из IKEA. Шёлковая, прохладная, текучая, непристойно мягкая. Словно спишь внутри облака, которое стоит дороже, чем вся твоя учёба. Я лежал неподвижно, боясь, что любое движение разобьёт иллюзию или усилит головную боль, и отчаянно пытался выудить хоть какое-то воспоминание.
Ничего. Будто пытался поймать дым в урагане. Ещё минуту назад — привычный воздух тесной квартиры. А теперь — этот бархатный вакуум.
С глухим стоном, от которого неприятно завибрировало в груди, я заставил веки разомкнуться.
Первым оскорблением стал свет. Мягкое золото раннего утра, просачивающееся сквозь стекло.
Комната оказалась огромной пещерой — спальня человека, который ненавидел беспорядок и обожал жечь деньги. Мебель строгая, чёрная, с острыми гранями, стояла на глубоких тёмных коврах, в которых, казалось, можно было утонуть. Слева приоткрытая дверь дразнила белым блеском мрамора. Но дыхание перехватило от стены напротив кровати. Целиком стеклянная, от пола до потолка, она открывала панорамный вид на небоскрёб, который точно не был тем, в котором я засыпал.
Сердце бешено ударило о рёбра, запуская барабанную дробь чистого адреналина.
Больница? Нет. Ни писка аппаратов, ни запаха антисептика, ни медсестёр в кроксах.
Похищение? Зачем? Я был студентом, утопающим в долгах, с кредитным рейтингом, от которого плакали банкиры. Мои органы были замаринованы в кофеине и стрессе — они не стоили этих простыней.
Я сбросил одеяло, паника пересилила головную боль. Комната резко накренилась, как карусель, сорвавшаяся с оси, но я игнорировал тошноту. Посмотрел вниз.
Крик застрял в горле, задушенный чистым недоумением.
Тело было не моим.
Руки — большие, бледные, изящные, словно у пианиста, который по выходным душил людей. Я согнул пальцы, казавшиеся длиной в милю. Уставился на грудь, покрытую тёмными волосками. Перекинул ноги через край кровати. Они были перевиты сухими мышцами, которых я точно не заработал в зале.
Я встал, и пол показался где-то далеко внизу. Я был высоким. Значительно, властно высоким.
Спотыкаясь на конечностях, словно на чужом снаряжении, я рванулся в ванную. Прохладный шок мрамора под босыми ступнями немного вернул меня в реальность. Ванная была больше моей старой квартиры и пахла сандалом и деньгами. Но мне было плевать на дождевой душ и джакузи.
Я вцепился в край двойной раковины, костяшки побелели, и заставил себя посмотреть в зеркало.
На меня смотрел чужак. И, боже, какой же он был раздражающий.
Красивый той математически несправедливой красотой, от которой нормальные люди сразу начинают ненавидеть. Высокие аристократические скулы, челюсть, острая, чтобы резать стекло, и волосы цвета полуночи, падающие в модной растрёпанной причёске, которая, наверное, стоила триста долларов. Глаза — тёмно-карие.
Сейчас эти медово-карие глаза были широко распахнуты от животного ужаса.
Я поднял руку к лицу. Отражение повторило движение идеально. Ткнул незнакомца в щёку. Кожа была гладкой, тщательно выбритой и совершенно реальной.
— Ладно, — прошептал я.
Голос тоже принадлежал чужаку. Глубокое, гладкое баритональное звучание, отдающееся в этой широкой груди.
— Не паникуй, — сказал баритон. — Не. Паникуй.
Я, разумеется, паниковал. Мозг крутился на беговой дорожке хомяка. Психический срыв? Коматозный сон? Симуляция? Я схватил чёрный кожаный бумажник, лежавший на мраморной столешнице, — новые руки тряслись.
Открыл. Платиновые карты блеснули под светом. Вытащил водительские права.
Лицо на фото было лицом в зеркале.
Имя: Ариан Спенсер.
— Ариан, — попробовал я имя на вкус. Оно звучало чуждо, словно пытался жевать камень. — Ариан Спенсер.
Мне нужен был контекст. Нужно было понять, кем был этот сшитый на заказ манекен. Я вернулся в спальню, рывком распахнул дверцы шкафа. Гардеробная, забитая рядами костюмов, которые шептали «власть исполнительной власти». На бархатной оттоманке валялись брошенные брюки и рубашка. Я перерыл карманы, как отчаянный наркоман. Ничего, кроме чека за ужин, стоивший дороже моей машины.
Я отвернулся от шкафа, дыхание сбилось, когда взгляд вернулся к огромному окну.
Город за стеклом просыпался. Солнечные блики играли на стали и стекле раскинувшегося мегаполиса, тянувшегося до горизонта. Но глаза приковало главное в небоскрёбе.
Монолит. Колоссальная башня из чёрного стекла и стали, подавляющая всё вокруг, вздымающаяся тёмной иглой, пытающейся проткнуть небеса.
А почти у самой вершины, сверкая в утреннем свете, — логотип.
Стилизованная V.
Воздух исчез из комнаты. Температура, казалось, упала на двадцать градусов за секунду. Кровь в жилах превратилась в ледяное месиво.
**Воут-Тауэр.**
Колени подогнулись. Я не принимал решения сесть — гравитация просто забрала своё. Я сполз по прохладному стеклу окна на пол и уставился вверх на эту проклятую башню.
Это был не сон. Не галлюцинация. Это было хуже.
Я находился во вселенной **Пацанов**.
Осознание ударило с кинетической энергией грузового поезда. Я был не просто в другом городе. Я попал в мясорубку. В мир, где супергерои — корпоративный продукт, нарциссы и социопаты в спандексе и под американским флагом. Мир, где сопутствующий ущерб — просто строка в квартальном отчёте.
**Хоумлендер.**
Одно это имя пронзило нервную систему чистым ужасом. Человек с силой бога и эмоциональным развитием ребёнка, уронившего мороженое.
— Чёрт, — выдохнул я, и слово дрогнуло. — Чёрт, чёрт, чёрт.
Я был обычным парнем. Ну, теперь, видимо, богатым и красивым, но внутри? Я был добычей. В этом мире, если в твоих венах не течёт **Препарат V**, ты просто муравей, ждущий ботинка. А даже если и есть силы — ты обычно просто чуть более прочный муравей.
Я сидел так целую вечность, наблюдая, как солнце поднимается выше и освещает логотип Воута, словно жестокий глаз, следящий за городом.
В конце концов гипервентиляция замедлилась. Давящая тяжесть в груди чуть ослабла, впуская воздух. Паника полезна, когда убегаешь от тигра, но при экзистенциальном перемещении она просто выматывает. Сходить с ума не перенесёт меня домой. Крики не отредактируют сценарий.
Я здесь. Я — Ариан Спенсер. И я очень, очень не хочу умирать.
Я поднялся, ноги всё ещё были ватными, но держали вес. Нужно выжить. Это теперь базовая установка. Выяснить, кто такой Ариан, понять его связь с Воутом и держаться подальше от радаров всех, кто носит плащ.
Как только решимость начала крепнуть в животе, тишину разрезал звук.
Динь.
Цифровой перезвон, отозвавшийся прямо внутри теменной доли.
Я замер.
Перед лицом вспыхнул синий свет. Он сгустился в полупрозрачный экран, как в фантастических фильмах, зависнув на уровне глаз.
[Загрузка системы... 10%... 50%... 100%]
[Психическое состояние носителя стабилизировалось. Запуск последовательности активации.]
[Добро пожаловать, Носитель, в Систему Грабёжа! Или, как я люблю её называть, твой стартовый набор «Как не сдохнуть в мире, полном придурочных супергероев».]
Я моргнул. Текст остался, сияя насмешливым синим оттенком. Я провёл рукой сквозь него. Пальцы прошли сквозь дымку, но текст остался наложенным на зрение.
— Что… это, мать вашу, такое? — прошептал я, голос сорвался.
В голове отозвался голос. Чёткий, бесполый, с явной ноткой веселья.
[Долго же ты успокаивался! Я уже заскучал. Вы, люди, и ваши экзистенциальные кризисы. Честное слово, такие драматичные. Смотришь в стену сорок минут и называешь это справился?]
— Кто ты? — спросил я у пустоты, крутнувшись вокруг себя в поисках динамика, скрытой камеры — чего угодно.
[Я Система! Твой дружелюбный соседский золотой билет, твой космический чит-код, твой гид по этому звёздно-полосатому цирку. Можешь звать меня просто Система. Или «О Могучий Спаситель». Я откликаюсь на оба.]
#
http://erolate.org/book/2583/271847
Готово:
