Его голос понизился, но его вес только усилился.
«Я боюсь, Элоиз. Не за себя, а за тебя. Боюсь того, что они с тобой сделают, если узнают, как далеко я уже зашел. Как далеко я готов зайти».
Она не говорила. Она не двигалась.
«Хочешь знать, что это такое?» — спросил он тихим, отчаянным голосом.
«Это я рискую всем, что построил — каждой ложью, которую сказал, каждым сантиметром земли, который завоевал — потому что не могу держаться от тебя подальше. Потому что ты — единственное, что по-прежнему кажется мне реальным».
Наступила тишина.
А потом, едва слышный шепот:
«Если я позволю себе обладать тобой... я не смогу тебя отпустить».
Из всех вариантов, как этот разговор мог бы пойти, этот был не в ее планах.
Она была готова к холодному расчету. К поверхностному очарованию. К легкой высокомерию парня, который носил свою власть как дорогой плащ и смотрел на женщин как на сменные фигурки на своем плече. Когда все это начиналось, она думала, что будет просто украшением, чем-то красивым и стратегическим.
Красивой куклой из золотых нитей, которую стоит держать, только пока она развлекает или впечатляет.
Но когда она посмотрела на него сейчас, она не увидела безразличия. Она не увидела самодовольного права или праздной жестокости.
Она увидела страх.
И что еще хуже, тоску.
Настоящую, разорванную, глубокую тоску, которая скручивалась за его глазами, как нечто невысказанное и неумолимое. Он смотрел на нее, как на редкость. Она видела, что это не было завоеванием, которым можно было бы похвастаться, или удобством, которым можно было бы воспользоваться.
И это сломило ее.
Потому что она пришла сюда не для того, чтобы ее хотели. Она пришла, чтобы ее использовали. Она облеклась в броню из представления, из отрепетированных взглядов и бархатной тайны, из истории, которую Орден создал для нее: стратегической, соблазнительной, одноразовой, если понадобится. Призрак на высоких каблуках, готовый лгать, приспосабливаться, соблазнять, чтобы выжить.
Но он не играл свою роль.
Джеймс Поттер, глава внутреннего круга, о котором ходили слухи, что он был любимцем Темного Лорда, окруженный страхом и мифами, смотрел на нее так, как будто она могла разрушить его.
И в тот момент это пугало ее больше всего на свете.
Потому что это означало, что он был не просто заинтригован. Он не играл с ней ради развлечения.
Он боролся за неё.
Боролся с самим собой. Боролся с логикой. Боролся с той железной дисциплиной, которая помогла ему пройти через последние восемь лет крови и предательства.
Напряжение между ними было слишком сильным, вибрируя с каждым невысказанным словом, каждым невыдохнутым вздохом. Она так долго держалась, осторожно балансируя между маской и миссией, между рассчитанным очарованием и эмоциональной дистанцией. Но в этот момент все разбилось.
Когда слова не помогали, ее тело отвечало.
Она шагнула в пространство между ними, подняла руку, пальцами коснулась его подбородка с чем-то между любопытством и отчаянием. А потом поцеловала его.
Это был не нежный и не сладкий поцелуй. Он был яростным, как становится жажда, когда ее слишком долго держат в клетке.
Она поцеловала его так, как будто это было ее предназначением, как будто ее грудь тосковала по этому и только сейчас наконец смогла выдохнуть. Ее руки вплелись в его волосы, слегка потянув их, требуя большего, требуя почувствовать его, прикоснуться к его неоспоримой страсти. Ее пальцы проследили изгиб его щеки, край его щетины, линию мужчины, которого она изучала из-за пределов комнаты, из тенистых файлов и шепчущих предупреждений.
Его губы двигались по ее губам с той же жаждой, с тем же недоверием. И когда он тихо застонал, прижавшись к ее губам, она почувствовала это каждой клеткой своего тела, каждым сантиметром того, кем она притворялась и кем она была на самом деле.
Ее миссия не исчезла. Ее осторожность не умерла. Но теперь они оба были погребены под чем-то другим.
Под сырой, нефильтрованной, безрассудной страстью.
Ей нужно было быть осторожной. И она по-прежнему будет. Но боги ей в помощь —
она хотела его.
Они расстались с недостатком дыхания и слишком многими эмоциями, бушующими как буря за их грудными клетками, без плана, без слов для того, что только что произошло между ними. На мгновение ни один из них не заговорил. Воздух все еще был наполнен вкусом поцелуя, теплым там, где их тела соприкасались, дрожащим там, где их сдержанность треснула и просочилась наружу.
Их глаза оставались прикованными друг к другу, широко раскрытыми, неистовыми и горящими.
Элоиз не двигалась. Не могла. Ее пальцы все еще были слегка сжаты, как будто его кожа осталась там, ее губы были приоткрыты, дыхание неровное. А Джеймс выглядел как человек, который только что пережил лавину и не совсем уверен, благодарен он за это или разрушен. Его грудь поднималась в прерывистом ритме, челюсть была сжата, как будто он пытался что-то удержать, не дать себе снова потянуться к ней.
Но он не мог.
На этот раз он сократил расстояние без сдерживания, без тени сомнения в глазах.
Она поцеловала его первой, и он ответил на поцелуй, как человек, который наконец понял, за что он борется.
Его рука целенаправленно нашла ее талию. Его губы встретились с ее, как будто он уже знал ее вкус, как будто он жил с болью этого момента в костях.
В этом не было нежности, только жар, голод и понимание. Его другая рука поднялась, обхватила ее за шею и притянула к нему, как будто он не мог вынести ни сантиметра пространства между ними.
Каждый сантиметр его тела прижимался к ней, его грудь была твердой и теплой, его дыхание застыло между ними, как будто он не мог вдохнуть, пока она не наполнила его легкие.
http://erolate.org/book/3900/343388
Готово:
