Глаза Эйдена распахнулись. Тишина особняка затаила дыхание — но разум его не затих.
Симфония уведомлений зазвенела, словно колокола завоевания в черепе, каждый удар острый и режущий, впивающийся в виски рогами божественной насмешки. Это ощущалось как приговор.
Это ощущалось как победа, облачённая в боль.
Он моргнул сильно, зрачки привыкали к призрачному сиянию системного интерфейса, расцветающего над взглядом синим ореолом. Имена возникали — сначала по одному, потом удваиваясь, утраиваясь, — пока не хлынули потоком.
[Луис очарован.]
[Алина очарована.]
[Лена очарована.]
[Шела очарована.]
[Кониш очарован.]
[Лела…]
[Во…]
[С…]
[…]
[…]
[…]
Это не прекращалось.
Он втянул воздух медленно сквозь стиснутые зубы, грудь поднялась под тяжестью бархатных простыней — и под женщиной, запутавшейся рядом.
Акидна.
Кожа её, румяная и влажная от угасающего жара, прижималась к нему в сонной капитуляции. Дыхание щекотало рёбра. Тёмные волосы разметались по подушке короной полуночных змей.
Она не шевельнулась — слишком погружена в сон, слишком пьяна заклинанием, что он вырезал в её крови прошлой ночью.
Или, подумал он, она не хочет просыпаться. Может, хочет жить здесь — в этой иллюзии — вечно.
Ещё одно имя вспыхнуло. Ещё одна жизнь, привязанная к нему.
Он повернул голову медленно, глаза окинули покой — благородный сьют. Это не каморка, отведённая ему при въезде в особняк как крестьянину.
Эта комната предназначалась уважаемому. Доверенному. Желанному. Стены облачены в шёлк и тёмный махагон, пол отполирован до обсидианового блеска. Камин угасал за ночь, но каменный очаг всё ещё излучал умирающее тепло.
Красиво.
Не его.
Пока.
Он выдохнул — медленно. Выверенно. И тогда пришла мысль — непрошеная, холодная.
«Столько очарованных... Это лишь слуги...»
Челюсть его напряглась.
Он даже не коснулся высшего штата. Как Акидна — обученные горничные, одевающие знатъ и разливающие вино. Не дворецкие с королевским этикетом, вбитым в кости.
Пока лишь безымянные. Метельщики. Подкладыватели дров. Невидимые труженики особняка.
И всё же — десятки. Нет — сотни. Падающие.
Как домино. Как волна, разбивающая гнилую древесину.
Они больше не слуги.
Они фигуры.
И доска наконец пришла в движение.
Эйден улыбнулся.
— ...Доброе утро и правда, — пробормотал он в приятном триумфе.
Акидна пошевелилась во сне, тихо промычав. Придвинулась ближе, губы коснулись его груди. Рука, всё ещё на животе, сжалась, словно не желая отпускать.
— Ммм... поцелуй... меня...
Слова теплом скользнули по коже — мягкие, дыхательные, размытые сном. Губы искали его в грёзах. Он почти ненавидел, насколько это искренне.
Он наклонился, коснувшись губами её лба — медленно, осознанно. Не поцелуй любви. Пока нет. Но обещание. Контроля. Тот поцелуй, что даришь вещи, уже своей.
Вздох её был блаженным. Она улыбнулась во сне.
И Эйден медленно высвободил пальцы из её хватки, осторожно, не разбудив. Тепло её упрямилось, ладонь волочилась по плоти, умоляя остаться.
Он встал, натягивая штаны с тихой точностью.
Холодный воздух куснул спину. Комната богата, но камень под ногами помнил зиму.
Затягивая пояс, он почувствовал тягу.
Не мысль. Воспоминание.
Холодная комната. Металлическая койка. Его кровь, разливающаяся под ним как чернила по мрамору. Рука, цепляющаяся за край зрения. Тьма, тяжёлая и абсолютная. И голос —
...всё. Он не протянет и часа...
Челюсть напряглась. Он моргнул. Видение исчезло.
«Что за хрень это была...?» — подумал он.
Особняк ещё спал. Почти. Раннее утро тёмно. Солнце всё ещё в ножнах за холмами.
Где-то глубже в коридорах — звук месивших рук и глухой стук теста о мрамор — слабо отдавался.
Пекари встали. Аромат муки, дрожжей, дров и жарящихся углей поднимался как фимиам по каменным проходам.
Но под ним — другой запах. Слишком знакомый.
Кровь.
Эйден двинулся призраком, позволяя шагам раствориться в дышащих тенях. Рука скользнула по холодной каменной стене, пока он пробирался к кухням.
Хотел уйти незамеченным. Он слуга. А слугам вход воспрещён без дозволения. Шаг за шагом к выходу, пока у поворота — он замер.
Голоса. Знакомые. Низкие. Облачённые в срочность.
Он подкрался ближе, прижался спиной к стене. Факел у двери мясницкой давно угас. Лишь тонкая полоса мерцающего света фонаря из кухни чертила линию по полу.
Он наклонил голову. Заглянул в щель.
Гейл.
Без доспехов. В тусклом сером плаще. Гордый рыцарь больше не излучал закон или честь. Плечи сгорблены, выражение в ярости теней.
— ...Он ещё жив? Как? — рявкнул Гейл.
Напротив — Кониш. Мясник. Мужчина, предложивший Эйдену чёрствый хлеб на второй день. Теперь фартук тёмен от свежих пятен, костяшки содраны, глаза дрожат в глазницах, уставших от лжи.
— У тебя была одна работа, — прорычал Гейл, голос капает ядом. — Одна. Блядская. Работа.
— Я-я сделал, сэр, — запнулся Кониш, режа мясо, не поднимая глаз. — Пронзил его. Вчера утром. Грудь. Крови было. Столько —
— Тогда почему, чёрт возьми, он ещё дышит?!
Удар ножа о доску заставил тушу дёрнуться.
Гейл наклонился.
— Я хочу этого крестьянина мёртвым, мясник. Хочу, чтобы он гнил, прежде чем леди Флора услышит его имя вновь. Ты, блядь, понимаешь меня?
Он вытащил клинок из-под плаща. Не как другие. Без сигилов. Без благородных меток. Кованый для дела. Для тишины.
Положил на стол. Кониш уставился.
— Ты. Блядь. Понимаешь? — повторил он.
Мясник кивнул, взгляд вниз.
Затем Гейл повернулся. Плащ взвился за ним как судейская мантия.
Шаги угасли.
Эйден не дышал. Пока.
Кониш.
Щёлкнуло — горько, прекрасно. Трус. Предатель.
Тот, кто мнил его мёртвым.
И теперь... он будет хуже мёртвого.
Эйден усмехнулся.
Не из мести.
А потому что теперь у него время. Рычаг.
У него Кониш. И по списку очарованных.
[Лен...]
[Шела очарована...]
[Кониш очарован.]
[Лела…]
[Во…]
Он один из них.
http://erolate.org/book/5184/515633
Готово:
