Готовый перевод A Smut Of Thrones / Грязь Игры Престолов: Том 2. Часть 39

Появился белый олень, гордый и благородный, спорящий со львом, который потерял гриву. Они были так поглощены своей ссорой, что не заметили приближающегося огромного кабана с клыками, уже окрашенными в красный цвет кровью. Он пронзил их обоих одним ударом, и их предсмертные крики разнеслись по всему королевству.

Сон снова изменился, и ее сердце забилось чаще. Железный трон возвышался перед ней, но он не был пуст. На нем сидела фигура: высокая, стройная, с темными кудрями и серыми глазами, в которых горел пурпурный огонь. Джон, но не Джон. Он был одет в доспехи из черных чешуек и красной стали, на лбу у него была корона из железа и рубинов.

А она... она сидела на его коленях, с округлым животом, в короне, подобной его. Его рука властно лежала на ее вздувшемся животе, и когда он улыбнулся, она увидела волчьи зубы.

«Моя королева», — прошептал он и поцеловал ее губами, которые пахли огнем и снегом.

Мирцелла проснулась с вздохом, приложив руку к своему плоскому животу. В ее покоях было темно, огонь догорал до углей, но она чувствовала прилив жара.

«Просто сон», — прошептала она, но ее тело дрожало от ощущений, которые явно не были сновидческими.

Она встала, накинув плащ на ночную рубашку. Сегодня ночью сон не вернется, не с этими образами, запечатлевшимися за ее веками. Не задумываясь, она пошла по темным коридорам Винтерфелла. Она знала, куда идет, запомнила путь, хотя никогда по нему не ходила.

Замок спал вокруг нее. Стражи дремали на своих постах, слуги давно ушли спать. Она двигалась как призрак, тихо и незаметно.

Дверь Джона была простая, деревянная, без гербов и украшений. Подходящая для бастарда, хотя человек внутри был далеко не обычным.

Она тукнула тихо, а когда не получила ответа, тукнула сильнее. Наконец, она услышала движение внутри: скрежет стула, тихие шаги.

Дверь открылась, и появился Джон, с растрепанными от сна волосами, одетый только в бриджи и свободную рубашку. Его глаза расширились от удивления.

«Принцесса, что...»

«Мирцелла», — поправила она его, проскользнув мимо него в комнату, прежде чем он успел возразить. «Просто Мирцелла, помнишь?»

«Ты не можешь здесь быть», — сказал он срочно, закрывая дверь, но стоя спиной к ней, как будто чтобы заблокировать ей путь к отступлению. Или, возможно, себе. «Если кто-нибудь увидит...»

« Никто не видел». Она огляделась по скудно обставленной комнате: кровать, сундук, стул у окна. Призрак поднял голову из-за камина и приветливо махнул хвостом. «Я не могла заснуть».

«И поэтому пришла сюда?» Голос Джона слегка хрустнул. «Мирцелла, это... мы не можем...»

«Не можем что?» Она повернулась к нему, вызывающе подняв подбородок. «Не можем разговаривать? Не можем быть друзьями? Или не можем признать то, что между нами?»

«Между нами ничего нет», — сказал он, но даже ему самому эта ложь показалась слабой.

«Ты ужасный лжец, Джон Сноу». Она подошла ближе, заметив, как он напрягся. «Я видела, как ты на меня смотришь».

«Ты все выдумываешь».

«Правда?» Еще один шаг. «Тогда почему ты задерживаешь дыхание, когда я улыбаюсь тебе? Почему твои уши краснеют, когда Арья дразнит нас? Почему ты приходишь в богорощу раньше, чтобы побыть наедине с собой, пока она не придет?»

«Перестань». Слово вырвалось с трудом.

«Почему? Потому что я говорю правду, которую ты предпочитаешь отрицать?» Теперь она была так близко, что могла коснуться его, почувствовать тепло, исходящее от его тела. «Я устала притворяться, Джон. Устала быть приличной и холодной, когда все, чего я хочу...»

«Что?» Его голос был грубым. «Чего ты хочешь?»

«Тебя», — просто ответила она. «Я хочу тебя».

Между ними воцарилась тишина, напряженная, как тетива лука.

«Ты не понимаешь, что говоришь», — наконец произнес Джон. «Ты принцесса. А я ничто».

«Ты — все», — резко возразила она. «Ты честен, силен и добр. Ты защищаешь тех, кто над тобой издевается, защищаешь тех, кто слабее тебя. Ты — лучший мужчина, которого я когда-либо знала».

«Я — базард».

«И что?» Это слово хрустнуло, как хлесткий удар кнута. «Это слово, всегда это слово. Как будто оно определяет тебя, как будто оно стирает все остальное, что есть в тебе».

«Оно определяет меня», — горько сказал Джон. «Это первое, что знают обо мне все. Джон Сноу, бастард Винтерфелла».

«Расскажи мне», — внезапно сказала Мирцелла. «Расскажи мне самое худшее. Чего стоило тебе это слово?»

Джон уставился на нее, на эту золотую принцессу, которая стояла в его комнате и требовала рассказать о его боли. «Почему?»

«Потому что я хочу понять. Потому что ты важен для меня, и твоя боль важна для меня». Она протянула руку, кончиками пальцев едва коснувшись его руки. «Пожалуйста».

Возможно, это был сон, который все еще не отпускал его, или нежное прикосновение, или просто плотина, наконец-то прорвавшаяся. Слова хлынули из него.

Он рассказал ей о том, как рос, зная, что он другой, ненужный. О слугах, которые шептались, когда думали, что он не слышит. О лордах, которые приходили в гости и смотрели сквозь него, как будто его не существовало.

«Леди Старк...» — его голос стал хриплым. «Когда мне было семь лет, я заболел лихорадкой. Очень сильно. Местер не был уверен, что я выживу. Я помню, как лежал, горя в лихорадке, и слышал ее в зале. Она молилась».

«Это не так...»

«Она молилась, чтобы я умер». Слова падали, как камни. «Просила богов забрать меня, чтобы избавить ее семью от позора моего существования. Она сказала... она сказала, что это будет милосердием. Что у меня никогда не будет места в этом мире, что я никогда не буду больше, чем пятном на чести ее мужа».

Рука Мирцеллы нашла его руку и крепко сжала ее.

http://erolate.org/book/5296/524531