Готовый перевод A Smut Of Thrones / Грязь Игры Престолов: Том 5. Часть 5

«Я сделала это», — прошептала она, и в ее голосе слышалось удивление. «Я действительно...»

«Ты сделала это». В его голосе слышалось что-то мрачное, гордое и жадное. Он подошел ближе, настолько близко, что она могла разглядеть синие искорки, скрытые в его серых глазах, настолько близко, что могла сосчитать его ресницы. «Ты потрясающая».

Его рука поднялась, зависнув рядом с ее щекой. На мгновение она подумала, что он может, что она хочет, чтобы он это сделал, но затем его пальцы сжались в кулак и опустились.

«На сегодня хватит», — грубо сказал он, уже отворачиваясь.

«Джон». Его имя на ее губах остановило его. «Почему ты действительно помогаешь мне? Это не просто неповиновение твоему отцу».

Он стоял, очерчиваясь на фоне вейрвуда, чьи красные листья шелестели над ними, словно шепча предупреждения. Когда он заговорил, в его голосе слышалась тяжесть слишком долго скрываемой правды.

«Потому что я вижу тебя», — просто сказал он. «Не корону, не королеву, не жену Деймона. Тебя. И ты заслуживаешь большего, чем его насмешки, большего, чем отношение к тебе как к хрупкой вещи, которую нужно защищать или владеть ею».

«Чего я заслуживаю?» — вопрос вырвался без ее разрешения, резкий и настойчивый.

Джон повернулся, его выражение лица было одновременно суровым и нежным. «Всего. Ты заслуживаешь всего».

Пространство между ними было наэлектризованным, как воздух перед ударом молнии. Кожа Рейниры покрылась мурашками, каждый нерв пел от желания, которое она не могла назвать или не хотела называть.

«Мой муж не прикасался ко мне уже несколько лун», — услышала она свой голос. «С тех пор, как появился Люк». Ее голос хрустнул, когда она произнесла имя сына. «Он ищет удовольствия в другом месте, а я остаюсь одна со своим горем».

«Его потеря», — сказал Джон тихо и страстно. «Любой мужчина, который мог бы иметь тебя и выбирает отсутствие, — глупец».

«А ты?» — вопрос висел между ними, как лезвие.

«А что бы ты выбрал?»

Джон сжал челюсти, сжав кулаки по бокам. «Я бы выбрал быть достойным тебя. Но мы оба знаем, что мне не позволено сделать такой выбор».

Затем он ушел, растворившись в тени, как будто его и не было, оставив Рейниру наедине с наблюдающим за ней вейрвудом и эхом возможностей, которые никогда не смогут осуществиться.

Она прижалась спиной к сердцевому дереву, его древняя кора была шершавой сквозь ее тунику, и сползла вниз, пока не села среди его корней. Меч лежал у нее на коленях, невинная сталь, которая стала поводом для этих встреч, этих моментов, когда ее видел, по-настоящему видел, кто-то, кто не просил от нее ничего, кроме ее присутствия.

Завтра она снова станет королевой, вернется к военному столу и бремени короны. Но сегодня, в этой роще, где все еще витала древняя магия, она позволила себе вспомнить прикосновение пальцев Джона к ее запястью, тепло его тела во время их смертельного танца, то, как он смотрел на нее, как на нечто одновременно драгоценное и могущественное.

Веервуд плакал красными слезами над ней, и она задалась вопросом, плакал ли он о том, что было, или о том, что никогда не могло быть.

Большой зал Драконьего Камня видел столетия пиров Таргариенов, но сегодня вечером он больше походил на поминки. Свечи мерцали в железных подсвечниках, их свет танцевал по гобеленам, изображающим завоевания Эйгона, драконов, сжигающих армии дотла, напоминание о том, что когда-то означала власть. Теперь власть сидела пьяная во главе стола, вино окрашивало губы Деймона в пурпурный цвет, как старые синяки.

«Речные земли падут в течение месяца», — монотонно произнес лорд Сельтигар, указывая на карту, разложенную между тарелками с едва тронутой едой. «Если мы переместим наши войска...»

«Если, если, если», — прервал его Деймон, отмахиваясь рукой и плеская в бокале. «Ты говоришь, как старухи на рыбном рынке. Речные земли падут, когда я решу их захватить, а не раньше».

Рейнира опустила нож. «Лорд Сельтигар поднимает обоснованные вопросы. Чем дольше мы медлим... »

«Чем дольше мы медлим, тем больше у тебя времени на военные совещания?» — смех Деймона хрустел, как хлесткий удар кнута. «Скажи мне, жена, сколько сражений ты провела? Сколько людей ты погубила?» Он откинулся на спинку стула, его фиолетовые глаза блестели от жестокого удовольствия. «Ах да, ни одного. Потому что твое место — выглядеть красиво и рожать наследников, а не притворяться стратегом».

Слова ударили как удары. Вилка Баэлы звякнула о тарелку. Рейна решительно уставилась на свои колени. Лорды за столом неловко переместились, отвернув глаза, соучаствуя в молчании.

«Я родила пятерых сыновей», — сказала Рейнира, голос ее был твердым, в отличие от рук. «Я знаю кое-что о крови и жертвах».

«Роды и сражения, — рука Деймона нашла ее бедро под столом, пальцы впились в него с непринужденной властностью, — это не одно и то же. Хотя я полагаю, ты забыла даже о первом, учитывая, насколько холодной стала твоя постель».

Жестокая интимность этого, его прикосновение, заявляющее о владении, в то время как его слова лишали ее ценности, вызывали у нее тошноту. Она уже чувствовала, как появляются синяки, пять следов его безразличия.

Из тени в дальнем конце стола донесся резкий скрежет металла по дереву. Джон сидел на месте своего бастарда, ниже соли, где Деймон настаивал, что ему и положено, несмотря на его драконью кровь. Его нож врезался в деревянный стол, каждый удар был намеренным, сдерживаемым с трудом насилием. Его серые глаза встретились с ее глазами в свете свечи, и то, что она увидела, заставило ее затаить дыхание. Не жалость, а признание. Ярость. Обещание, что она достойна большего, чем это унижение.

http://erolate.org/book/5296/524598