Первое, что заметил Майкл, был запах.
Больницы пахли вовсе не чистотой, как обещала реклама. Они пахли так, будто кто-то распахнул бутылки с отбеливателем и оставил их открытыми — едкий дух щекотал горло изнутри.
Второе, что он заметил, был свет.
Не имело значения, что глаза его едва приоткрылись. Лампы под потолком всё равно вонзались ему прямо в череп, будто имели к нему личную неприязнь. Он дёрнулся, и боль вспыхнула с новой силой.
Третье, что он заметил, была строчка текста, но её он проигнорировал. Должно быть, галлюцинация.
[Добро пожаловать в Гача Хаоса — Злодейская версия!]
Он зашипел сквозь зубы и попытался поднять руку к голове.
Мягкий писк участился. Что-то потянуло его за запястье.
— Эй, не надо так.
Женский голос — резкий, отработанный до автоматизма — донёсся справа. Майкл заставил веки подняться выше. Мир складывался по кускам: бледная стена, наполовину задёрнутая штора, сердечный монитор с мерцающей зелёной линией, и медсестра, склонившаяся над ним с усталой скукой человека, который повторял одну и ту же фразу тысячу раз, пока она не потеряла всякий смысл.
— Осборн Норт Куинс, некоммерческая больница, — сказала она. — Вы в отделении наблюдения, экстренная помощь.
Он попытался сглотнуть. Горло болело.
— Что случилось? — спросил он, хотя и без того знал.
Память не была цельной. Она возвращалась вспышками. Улица. Крик. Люди, вскинувшие головы. Смазанная полоса красного и синего. Хруст чего-то сломанного, затем тяжёлый удар — и мостовая, рванувшаяся ему навстречу с таким рвением, будто только этого и ждала.
Он шёл домой с пакетом продуктов, думая о том, хватит ли у него денег на аренду и останется ли что-то на замену микроволновке, которая уже дышала на ладан.
А потом в него влетел Человек-паук.
Или во что-то врезался Человек-паук, и уже его отбросило на Майкла.
Майкл не знал, какая версия правдива, да и, если честно, ему было всё равно.
— Сколько? — спросил он.
Медсестра проигнорировала вопрос, сверяясь сначала с планшетом, потом посветила ему в глаза маленьким фонариком, который ощущался как крошечное солнце.
— Вас доставили с сотрясением и рваной раной на голове. Некоторое время вы были в коме. Кровоизлияния в мозг нет. Мы наложили швы. Без сознания вы пробыли… — Она опустила взгляд. — Чуть больше шести дней.
— Шесть, — повторил он, и слово отозвалось во рту чем-то неправильным.
Шесть дней исчезли без следа. Хуже того — шесть дней означали, что работы у него больше нет… а может, и квартиры тоже, если учесть, что с арендой он и так уже отставал.
— На ночь мы вас оставим, — сказала она. — Нужно убедиться, что тошнота не усилится и что вас снова не вырвет.
— Меня вырвало? — с ужасом переспросил Майкл.
Она посмотрела на него тем самым взглядом, на который способен только человек, которому пришлось это убирать.
— Такое бывает.
Майкл осторожно выдохнул через нос и тут же пожалел об этом. Дышать было больно. Существовать было больно. Даже думать — будто тащить стул по голому бетону.
— Ваша страховая информация? — спросила медсестра, и в её бесцветном голосе прозвучала неприятная острота.
И внезапно боль перестала казаться такой уж ужасной.
Он судорожно сглотнул, осознав, к чему всё идёт. Жизнь и без того катилась под откос, а теперь к ней добавится счёт, который окончательно добьёт его и без того убитый кредитный рейтинг. Он, возможно, даже новую квартиру потом не найдёт.
— Можно мне ещё немного отдохнуть? — спросил он, надеясь увести разговор в сторону. — Я… у меня всё ещё голова кружится.
— Ладно, — сказала медсестра, но голос её стал жёстче — несомненно, она уже всё поняла.
И тут Майкл внезапно сообразил: то, что больница некоммерческая, вовсе не означает, что с него не сдерут три шкуры.
— Возможно, мы выпишем вас раньше, в зависимости от мнения врача, — добавила она, только подтверждая его догадку.
Она ушла, оставив его наедине с тревогой. Майкл мельком подумал, не исчезнуть ли попросту и не сделать вид, что его здесь никогда не лечили, но быстро отказался от этой идеи. Вряд ли такое вообще сработает.
Голова у него кружилась. Минут через десять медсестра появилась снова.
— Тут вас кто-то спрашивает, — сказала она.
— Кто? — спросил Майкл.
Семьи у него не было. Близких друзей — тоже, во всяком случае таких, кому было бы до него дело. Коллеги по фастфуду едва ли стали бы разыскивать его по больницам. Разве что арендодатель?
— Какая-то журналистка. Могу её прогнать, если хотите.
Майкл решил, что хуже уже всё равно не будет. Либо это нечто неважное, либо журналистка начнёт караулить его после выписки… А себе он сейчас не слишком доверял: после такого дня — недели — он вполне мог и врезать кому-нибудь. А неприятностей у него и без уголовного дела хватало.
Так или иначе, принять её было лучше.
— Ладно. Всё равно я тут ничем не занят, — сказал он.
Он ожидал увидеть замученного, назойливого, серенького мужичка — а вместо этого в палату вошла эффектная брюнетка с убийственной улыбкой.
— Добрый день. Я Бетти Брант, из Дейли Бьюгл.
От одного этого имени в голове у него запульсировало сильнее: теперь он понял, зачем она пришла. Вражда между Дейли Бьюгл и Человеком-пауком была таким же привычным фоном Нью-Йорка, как сирены и пробки.
Майкл вздохнул.
— Послушайте, леди, — сказал он. — Я знаю, зачем вы здесь, но лезть и доставать одного из этих придурков в масках я не собираюсь. У меня и без того жизнь не сахар, чтобы ещё кто-то из них решил добить её окончательно.
— А если мы не будем раскрывать ваше имя? Журналистская этика, — сказала она.
Майкл вздохнул и перевёл взгляд на телевизор, где весь экран занимало лицо мужчины — красивого, самодовольного, до невозможности уверенного в себе. Тёмные волосы, дорогой костюм, выражение, будто мир существовал исключительно ради его развлечения.
Подпись под кадром с ним не вязалась. «Тони Старк всё ещё числится пропавшим без вести после террористического нападения в Афганистане».
Майкл, конечно, и раньше видел этого парня. Его видели все. Тони Старк был не просто богат — он был молод, скандально известен и жил той жизнью, на которую школьный недоучка вроде Майкла мог только смотреть издалека.
http://erolate.org/book/647/68682
Готово:
